9 #2

El hombre estaba cubierto de ellos. En la mafia rusa, los tatuajes contaban toda la historia de un hombre: cuántas veces había estado en prisión, por qué delitos y su estatus dentro de la organización.

La historia de Zubov habría dado para una novela épica.

Ahora ocupaba la cúspide del mundo criminal.

A la derecha de Zubov había una rubia curvilínea con un vestido escotado de estampado de leopardo y una copa en la mano.

Una hilera de majestuosas columnas griegas separaba la mesa de la piscina.

Giorgio siempre había pensado que Zubov se veía a sí mismo como una especie de emperador romano de los tiempos modernos.

El rottweiler de Zubov, al que llamaba Bill Clinton por alguna extraña razón, estaba tumbado entre dos de las columnas, royendo un hueso.

Más allá de las columnas, en la esquina más alejada de la piscina, dos chicas desnudas y pechugonas estaban de pie con el agua hasta la cintura, ambas con copas de martini en la mano.

Una parecía asiática y la otra negra, aunque con aquella luz tenue era difícil asegurarlo.

Parecían enfrascadas en una conversación privada.

De algún lugar en lo alto llegaba suavemente música rave rusa.

Para Giorgio, Yuri Zubov era un animal. Las marcas de viruela y las demás cicatrices de su rostro se las había causado un incendio provocado en su antigua dacha, que se cobró la vida de su esposa y sus dos hijas.

Giorgio había oído que Zubov rastreó a los culpables, dos miembros de una banda rival, los llevó al sótano de un almacén y los desmembró lentamente con una motosierra.

Zubov los mantuvo vivos cinco días; con un soplete les cauterizaba las heridas para que no se «desangraran» y se perdieran la diversión: ver cómo daba de comer sus miembros cercenados, poco a poco, a su perro.

Al final de aquella terrible experiencia, los dos hombres no eran más que torsos mutilados con cabezas encima, y ambos habían perdido por completo la razón.

—¿Costillas? —ofreció Zubov, acercándole un gran plato rebosante de cerdo reluciente. Ahora que estaba más cerca, Giorgio podía ver la salsa barbacoa, pegajosa y de un marrón oscuro, en los labios de Zubov; con la luz tenue de la piscina, parecía sangre.

—Spacebo —dijo Giorgio con voz débil—. Ya comí bastante antes de venir.

Zubov suspiró.

—Es una pena darle esta carne tan deliciosa a mi perro.

Cogió uno de los costillares con el pulgar y el índice.

—Salsa Jack Daniel's, ¿la has probado?

—No.

—¿No? Muy sabrosa.

Zubov tiró la carne al suelo de baldosas. El rottweiler se abalanzó sobre ella y sus dientes afilados arrancaron el cartílago del hueso.

—Aun así, tienes que tomar un poco de vodka —dijo Zubov, sirviéndole un chupito a Giorgio. Rechazarlo habría sido un insulto, y nadie insultaba a Yuri Zubov si apreciaba su vida.

—Za tovareshey —dijo Zubov, y se echó el vodka al coleto.

—Za tovareshey —repitió Giorgio.

—¿Y yo qué? —hizo un puchero la rubia, borracha, alargando su copa de martini.

Estaba tan llena de silicona y bótox que a Giorgio le parecía casi cómica, como una muñeca hinchable.

Giorgio la reconoció: la había visto en televisión.

Era lo que los rusos llamaban una payushchie trusy, o «bragas cantantes»: la querida florero de un hombre rico que quería ser estrella del pop pero no tenía ningún talento, y a la que mantenía su novio.

Zubov le llenó la copa y luego bajó la mirada hacia la caja del extremo de la mesa.

—Y bien, ¿qué es ese paquete que has traído?

—Es un regalo —dijo Giorgio, sonriendo—. Por favor, ábrelo.

Zubov arqueó una ceja.

—Espero que no explote, ¿no?

Giorgio se rio.

—Por supuesto que no.

Zubov suspiró.

—Todo el mundo quiere matar a Yuri Zubov ahora... debo tener cuidado.

Se levantó y se acercó a la caja. La examinó con curiosidad y luego la abrió.

—Bozhe moi —jadeó, sacando con cuidado el samovar—. Giorgio... ¡es precioso! ¿Dónde demonios lo encontraste?

—En Zúrich.

—Lo guardaré como un tesoro —dijo Zubov, estrechándolo contra el pecho. Se dio la vuelta y colocó con delicadeza la antigua pieza de latón pulido sobre una mesa de mármol que recorría una de las paredes—. Queda perfecto ahí, Oksana, ¿no te parece?

—Da —dijo ella—. Ochen krasivo.

Cuando Oksana giró la cabeza, Giorgio tomó discretamente uno de los cuchillos de carne y se lo metió en el bolsillo.

Zubov se acercó y volvió a sentarse. Señaló a Giorgio con un gesto, sonriendo.

—¿Y qué es esta cara peluda y estas gafas de sol? ¿Un disfraz?

La rubia soltó una risita.

—Perdí el ojo izquierdo —dijo Giorgio con sequedad.

La rubia cerró la boca.

—Disculpa —dijo con voz pastosa.

Zubov parecía intrigado.

—Déjame ver... quítate las gafas.

—Preferiría no hacerlo.

—Déjame ver —insistió Zubov.

Giorgio miró a la rubia, deseando que no estuviera allí sentada, y se quitó lentamente las gafas de sol. Miró directamente a Zubov.

Por el rabillo del ojo bueno, vio a la rubia apartar la mirada, intentando disimular su repugnancia sin conseguirlo.

Zubov observó la cuenca vacía del ojo durante unos segundos, con expresión impresionada.

—Es hermoso, Giorgio. Incluso más hermoso que el samovar. En Rusia decimos que cuantas más cicatrices tiene un hombre, más guapo es.

Miró a las «bragas cantantes».

—¿No es así, Oksana?

—Da —asintió ella, demasiado rápido.

Giorgio se puso las gafas de sol rápidamente, fulminando a Zubov con la mirada. «Maldito bicho raro», pensó.

Zubov empezó a llenar los vasos de nuevo, pero Giorgio miró a Oksana.

—Yuri, ¿podríamos hablar a solas unos minutos? Tengo algunas cosas importantes que tratar.

Zubov sostuvo la botella en el aire un momento, observando a Giorgio, y luego la dejó sobre la mesa.

—Por supuesto... tienes razón. Tenemos cosas importantes que discutir.

Se volvió hacia Oksana.

—¡Arriba!

Les gritó lo mismo a las dos chicas desnudas de la piscina.

Las dos jóvenes dejaron de hablar entre ellas y lo miraron fijamente con expresión atontada, las copas de martini en las manos. Parecían molestas porque les hubieran interrumpido la conversación.

—¡He dicho que subáis de una puta vez! —gritó Zubov, y se levantó de un salto de la mesa.

Arrancó el costillar a medio comer de la boca de Bill Clinton y lanzó la carne por el aire, directamente hacia ellas.

Antes de que siquiera tocara el agua, el perro salió disparado en su dirección, corriendo por el borde de la piscina.

Las chicas chillaron cuando el enorme animal saltó al agua, salpicándolas.

—¡Cabrón! —gritó una de ellas.

Yuri se rio con ganas y agarró la muñeca de Oksana antes de que se alejara de la mesa.

—Estaré allí en unos minutos. Ve calentando a esas dos con el arnés.

Cuando los dos hombres por fin estuvieron solos, Zubov dijo con un suspiro de pesar:

—Me decepcionaste.

Giorgio se encogió de hombros.

—Tuvimos una larga y rentable racha, Yuri. Los dos ganamos millones.

—Sí, y me hiciste depender de tu dinero falso, ¡y ahora estoy metido en un buen lío!

Señaló a Giorgio con un dedo grueso.

—Te dejaste atrapar... ¡y por una mujer!

Estaba hablando de Elaine Brogan.

—Ella también se escapó de tus hombres. ¿Recuerdas?

—Y recuperamos a la suka unas horas después, en París. ¿Recuerdas?

Zubov hizo un gesto hacia la entrepierna de Giorgio.

—Empiezas a pensar con la polla y se te jode el cerebro.

Volvió a gesticular, ahora visiblemente furioso.

—¿Por qué has venido aquí? ¡Sabes que tengo todas las razones del mundo para matarte!

Giorgio intentó mantener la calma.

—¿Y por qué querrías matarme, Yuri?

—Porque cuando los americanos te echen el guante, los dos sabemos que cantarás como una diva de ópera. Te pillan y te amenazarán con la pena de muerte. No te hagas el tonto conmigo, Giorgio, te arrepentirás, te lo juro.

—Quizás no conozcas los entresijos de la ley americana. La pena de muerte no puede aplicarse a personas extraditadas a Estados Unidos. Así que eso no es un problema para mí.

—Para ti, amigo mío, harán una excepción.

—Yuri, no he venido aquí a discutir contigo. Hemos hecho negocios juntos durante mucho tiempo...

Zubov se levantó de un salto de la mesa.

—¡Pagué cinco años de impuestos atrasados con tus malditos dólares americanos falsos! Si alguien se entera, ¡el problema llegará hasta el Kremlin!

Se señaló los tatuajes del pecho.

—Yo no sidet otra vez.

Sidet significaba sentarse... no «se sentaría» en prisión otra vez.

—Ni yo tampoco —dijo Cattoretti en voz baja—. Lo cual es una razón más para que me ayudes.

—¿Ayudarte? —dijo Zubov con incredulidad—. ¡Por eso has venido!

Se rio.

—¿Para que te ayude?

—Esperaba que pudieras conseguirme un piso franco.

Zubov soltó una carcajada. —¡Una casa segura, por supuesto! Pero ¿por qué solo una casa segura? —Señaló la opulenta estancia con un gesto amplio—. ¿Por qué no te mudas aquí directamente? ¡Puedes nadar en mi piscina, comer mi comida y follarte a mis chicas también!

—Yuri, si me consigues una casa segura, podemos seguir falsificando. Podemos hacer euros. Billetes de quinientos.