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La liebre finalmente se alejó dando saltos. Pensó en fabricar algún tipo de trampa para intentar atrapar una, y le vino a la mente un viejo proverbio ruso: Quien intenta perseguir dos conejos a la vez termina sin ninguno. Los rusos eran listos.

Se dijo que debía ceñirse a su plan de pescar.

Mientras rebuscaba en el vertedero, Giorgio encontró un pelador de patatas con el mango roto. También dio con un palo de fregona de madera. Y un cuchillo de sierra con la hoja doblada.

Pasó varias horas intentando construir una lanza, primero atando el pelador de patatas al palo de la fregona con una percha de alambre —había docenas tiradas por el vertedero—, pero la hoja del pelador no dejaba de resbalar y decidió que no aguantaría bien.

¡Cómo deseaba un simple rollo de cinta aislante!

Otro hallazgo útil fue un mechero desechable con suficiente gas para encender una llamita.

Lo probó una sola vez y se lo guardó con cuidado en el bolsillo.

También encontró una sartén abollada sin mango.

Si conseguía pescar algo, al menos no tendría que comérselo crudo.

A última hora de la tarde, había trasladado todo lo útil a su guarida, y después cojeó y se arrastró hasta la orilla del mar con su lanza improvisada.

Había sacado la hoja del pelador de su mango, hecho un agujero en el palo de la fregona con el cuchillo de sierra y la había encajado firmemente en la madera. Pensó que aguantaría.

Se arrastró por las rocas de la costa, con la pierna mala a rastras. Usó la lanza para ponerse en pie, apoyándose en ella.

Había un lugar justo a la izquierda de un saliente rocoso donde se congregaban muchos peces en las pequeñas pozas que se formaban. No eran grandes, pero medían más o menos como su mano. Desde luego, lo bastante grandes para comérselos.

—Sois mi cena —murmuró—, lo sepáis o no.

Los miró con su único ojo y levantó lentamente la lanza. Le gruñó el estómago tan fuerte que llegó a pensar que el ruido los espantaría a todos.

Un pez nadó perezosamente hacia él, ajeno por completo a su presencia sobre la superficie...

Giorgio se quedó inmóvil. El pez desprevenido trazó un círculo lento justo debajo de él.

Apuntó con cuidado, pero era difícil con un solo ojo: todavía no estaba acostumbrado a la falta de percepción de profundidad. Además, sabía que el agua refractaba la luz y que el pez no estaba exactamente donde parecía.

De pronto, en un impulso, clavó la lanza en el agua.

Estaba seguro de que había fallado y de que el veloz pececillo se había escapado. Pero, para su asombro, cuando sacó la lanza del agua, el pez se retorcía indefenso en la punta del pelador.

Soltó un grito de júbilo.

—¡Soy el puto Robinson Crusoe! —bramó, bailando sobre su única pierna buena y alzando la lanza en señal de triunfo.

Se detuvo y miró a su alrededor en la pequeña cala, un poco avergonzado: por supuesto, no había nadie para presenciar su impresionante hazaña. Casi le habría gustado que hubiera habido alguien.

Giorgio cenó bien esa noche.

Consiguió arponear un total de siete peces.

Los limpió lo mejor que pudo con el cuchillo de sierra, luego construyó un soporte improvisado con perchas que sostuviera la sartén abollada.

Encendió un fuego y, con unas gotas de aceite de oliva de botellas vacías que había encontrado en el vertedero, logró freír todo un festín.

Sazonó el plato con romero fresco que había recogido en la colina.

La comida estaba bastante deliciosa, pensó, aunque fuera él quien lo dijera.

Mientras se recostaba contra una roca, soltó un eructo de satisfacción. Es increíble lo que se puede hacer con la basura de otros, pensó.

Y después: Vas a sobrevivir a esto, Giorgio, igual que has sobrevivido a todas las demás catástrofes. Vas a sobrevivir y volver más fuerte que nunca.

Cattoretti se rio entre dientes. El Gato siempre cae de pie.

Le había dicho esas mismas palabras a Elaine Brogan hacía apenas una semana.

Sentado frente al fuego parpadeante de su parrilla improvisada, empezó a pensar en Elaine, y enseguida sus pensamientos se volvieron sombríos.

En ese mismo momento, la desagradecida zorra rubia probablemente estaba cenando en algún restaurante elegante de Milán, mientras sus jefes la felicitaban por haber desmantelado con éxito la operación de falsificación de moneda estadounidense del famoso Giorgio Cattoretti.

«¡Vamos, Elaine, vamos! ¡Bien hecho, agente Brogan!»

. Seguro que le habían dado una medalla, o un ascenso, o lo que coño hiciera el Servicio Secreto de EE.

UU. cuando uno de los suyos cazaba a un pez gordo.

Solo pensarlo le revolvía el estómago... Estaba seguro de que habían arrestado a la mayoría de sus empleados y de que incluso habían cerrado sus negocios legítimos.

Esa zorra iba a pagar.

Pero lo que más lo sacaba de quicio era su ingratitud. Él la había protegido de su propia gente, no solo la había acogido, sino que le había ofrecido un lugar a su lado, como socia en su operación. ¿Y cómo le había pagado ella?

¡Apuñalándolo por la espalda!

No... era peor que eso. ¡Clavándole un cuchillo en el ojo y tirándolo por un acantilado de una patada!

El Gato siempre cae de pie.

Giorgio Cattoretti juró allí mismo que Elaine Brogan pagaría muy caro lo que le había hecho... pero decidió no darle más vueltas por el momento. Ya tramaría su venganza más adelante.