47 #3

Todas las fichas estaban apiladas frente a ella, pero aún no había apostado nada; simplemente había estado observando, esperando.

Cattoretti entró poco después.

Miró alrededor, buscando a Elaine.

Ella empujó de inmediato una pila de fichas de 4.000 € sobre el rectángulo NEGRO.

Cattoretti la alcanzó justo cuando la bola de la ruleta se asentó en una de las casillas rojas.

—Quattordici, rossa —dijo el crupier mecánicamente.

Retiró las fichas de Elaine.

—Me temo que mi suerte no es muy buena esta noche —murmuró ella.

—Oh, yo no diría eso.

Él miró las fichas, luego a las personas que rodeaban la mesa, y finalmente a ella.

—Creo que tu suerte se está manteniendo muy bien.

Ella lo miró nerviosamente.

—¿Qué quieres decir?

Él señaló las fichas.

—Todavía tienes, ¿qué?, ¿alrededor de la mitad del dinero con el que empezaste?

—Un poco menos.

—La ruleta es un juego muy seductor. Muchas personas ya lo habrían perdido todo.

Miró de nuevo a los demás, luego le extendió el brazo.

—Ven, cara. Te enseñaré a jugar al bacará.

Jugaron juntos durante varias horas más.

Cattoretti tuvo un par de rachas ganadoras.

A las 2 de la madrugada, las fichas habían aumentado hasta unos 60.000 €.

—¿Volvemos ahora a Vernazza? —dijo él.

Elaine vaciló.

Se sentía mucho más segura allí, rodeada de toda aquella gente, que en el refugio de Cattoretti.

Pero no se le ocurría ninguna excusa para quedarse.

—Sí, ahora me está entrando sueño.

Durante el sinuoso trayecto de regreso a Vernazza, Cattoretti no pronunció una sola palabra.

Elaine miraba por la ventanilla los coches que venían de frente en la carretera costera, cada vez más ansiosa.

Si él sabía que ella había conseguido cambiar el dinero sin usar el cambio de divisas, no lo demostraba.

Sin embargo, había algo diferente en su forma de actuar ahora.

Algo sutil.

Algo peligroso.

Cuando llegaron a la villa, Cattoretti aparcó el coche en el garaje y entraron.

Él no perdió tiempo en llevarla al dormitorio.

Pronto estuvo encima de ella otra vez, haciéndole el amor con una ferocidad nueva que ella nunca había experimentado.

—Me vuelves loco —dijo él, jadeando, mientras la giraba boca abajo.

Entró en ella por detrás, penetrándola tan profundamente que ella pensó que se desmayaría.

Pronto se agotó, se desplomó encima de ella y empezó a roncar suavemente en su oído.

Ella permaneció allí mucho tiempo antes de deslizarse muy suavemente de debajo de él, intentando no despertarlo.

Él dejó de roncar un momento, luego soltó un largo suspiro y se dio la vuelta.

Estaba pensando en el compartimento cerrado con llave de su escritorio, preguntándose si habría una pistola escondida allí.

El rostro de él estaba a solo unos centímetros de su llavero, que yacía en la mesita de noche.

Permaneció allí unos minutos más, debatiéndose, y decidió que era demasiado arriesgado.

Tintinearían si las cogía, y ya sabía que él tenía el sueño muy ligero.

Se deslizó fuera de la cama, se puso la bata y salió al pasillo. Cerró suavemente la puerta tras ella.

El estrés de cambiar el dinero en el casino y burlar a Cattoretti la había revitalizado, la había sacado de su aturdimiento. No iba a permitir que él la dominara ni que quedara impune lo que había hecho.

Fue a la cocina, se sirvió un vaso de zumo de naranja y luego se dirigió con naturalidad al salón. Se detuvo un momento en la puerta a escuchar. Aún podía oír a lo lejos los ronquidos de Cattoretti.

Se acercó al escritorio y abrió el cajón de arriba. Dentro había clips de varios tamaños. Escogió uno y se arrodilló frente al armario.

En el Servicio Secreto había hecho un curso de ganzuado, y una de las sesiones se había centrado en métodos con «herramientas improvisadas» como clips y horquillas. Ahora lamentaba profundamente no haber prestado más atención aquel día.

Elaine forcejó durante unos buenos diez minutos; se encogía cada vez que el metal chirriaba demasiado fuerte y se detenía para asegurarse de que Cattoretti seguía roncando.

Por fin, la cerradura cedió.

Un vistazo rápido al armario reveló que no había ninguna pistola escondida. Solo un montón de carpetas.

Sacó una y miró la etiqueta.

Lassiter

La abrió. Había páginas y páginas de notas garabateadas en italiano, con la inconfundible letra de Cattoretti.

Más adelante, impresiones de ordenador con fotografías impresas de cuatro en cuatro por página y notas garabateadas en los márgenes: Gene Lassiter cojeando por la Calle 15 en Washington, bastón en mano.

Gene Lassiter cenando solo en un restaurante.

Gene Lassiter abriendo la puerta de su casa de Georgetown, esta última tomada con teleobjetivo.

Elaine pasó la página.

En la parte superior del papel ponía: Berlino, Germania.

Más fotos. Lassiter y Gypsy saliendo de un bar sórdido. Lassiter y Gypsy caminando de la mano por una playa. Lassiter y Gypsy juntos en un dormitorio, desnudos y...

Cerró la carpeta de golpe.

Al coger la siguiente, tuvo una sensación extraña, inquietante.

Sofía, Bulgaria, decía la etiqueta.

La abrió despacio... había fotografías. Muchas fotografías. Elaine y Nick cenando en un restaurante. Elaine parando un taxi en el Bulevar Todor Alexandrov, la avenida principal.

Y Elaine y Nick entrando en el portal de su edificio.

Las fotos debían de ser de la noche que dormimos juntos, pensó Elaine aturdida.

La cabeza le daba vueltas al comprender las implicaciones.

Cattoretti la había estado vigilando en Bulgaria.

¡Lo había orquestado todo! No había «coincidencias»: había sabido exactamente quién era ella desde el principio.

Había utilizado los conocimientos de Elaine para identificar moneda falsa en su propio beneficio.

Gene Lassiter solo había sido una marioneta.

Era Giorgio Cattoretti quien le había arruinado la vida.

Elaine oyó el móvil de Cattoretti sonar en el dormitorio.

Sintió ganas de saltar en cinco direcciones a la vez.

Guardó las carpetas a toda prisa y cerró la puerta del armario.

Cattoretti ya estaba hablando en italiano por teléfono, con voz grave y adormilada.

Elaine forcejeó con el clip para cerrar la cerradura; el metal raspaba ruidosamente contra los pistones.

—¿Cara? —llamó Cattoretti.

Elaine lo ignoró y siguió intentando girar la cerradura con desesperación. Por fin, el pestillo volvió a su sitio.

—¿Elaine? —llamó él, más fuerte. Ella oyó el chirrido de los muelles del colchón al levantarse.

Se alisó la bata a toda prisa y cogió el vaso de zumo de naranja. Fingió mirar por la ventana hacia el mar. Estaba amaneciendo y el cielo se teñía de tonos violetas y rosados.

Los pasos de Cattoretti se acercaban al salón.

Miró hacia el escritorio.

¡El cajón de arriba seguía entreabierto!

Alargó la mano para cerrarlo y sus ojos se fijaron en algo dentro del cajón. Un abrecartas. Delgado y plateado, como un estilete.

Lo ocultó rápidamente en la palma de la mano y cerró el cajón.

—Ah, ahí estás —dijo Cattoretti.

Ella se dio la vuelta y dio un sorbo al zumo.

—No podía dormir —dijo.

Él estaba de pie en la puerta, completamente desnudo, con el miembro medio erecto y palpitante.

Cuando lo miró a los ojos, se le encogió el corazón. Él lo sabía. Sabía lo del defecto de IN GOD WE TRUST. Alguien acababa de llamarlo para contárselo.

Se dio la vuelta y volvió a mirar por el ventanal, hacia el espectáculo de luces del amanecer.

Él se acercó por detrás y la rodeó con los brazos; su miembro le golpeó las nalgas.

—Es hermoso, ¿no? —le susurró al oído—. Casi tan hermoso como tú.

Elaine notó que él ladeaba un poco la cabeza para mirar hacia el escritorio.

—Sabes —dijo—, después de esa llamada, estoy completamente despierto. ¿Qué te parece si damos un paseo por la costa?

—Hace frío fuera —dijo ella.

—Yo te daré calor, cara. Ven —dijo, tomándola de la mano—. Ha llegado el momento.