44

Gene Lassiter había conocido a Gypsy en un bar de cuero gay en Berlín.

El Ministry of Muscle estaba en el barrio de Schöneberg, abiertamente gay, y atraía a los aficionados al cuero y al látex.

La sala principal del bar era una carrera de obstáculos: había que agacharse para abrirse paso entre un laberinto de botas de cuero que colgaban del techo.

La zona de ligue estaba en la parte de atrás, acordonada con bidones de aceite vacíos y pesadas cadenas de ancla negras.

Fue allí donde Lassiter vio a Gypsy por primera vez.

En cuanto vio al joven, se detuvo en seco.

Gypsy estaba sentado entre dos fetichistas extremos: uno llevaba unos zahones de cuero negro, realzados por una bragueta naranja eléctrico que sobresalía de forma obscena.

El otro era un «gummiboy», vestido de pies a cabeza de látex ajustado.

—Entschuldigung —dijo Gypsy a sus dos acompañantes, con su voz suave y seductora.

Se levantó, y al notar la apariencia relativamente conservadora de Lassiter —pantalones normales y una chaqueta de cuero— cambió al inglés:

—Tengo que conocer a este apuesto zorro plateado...

«Zorro plateado» era el código para un hombre mayor como Lassiter que iba detrás de chicos jóvenes, y no le importaba pagar por ello.

Una hora más tarde ambos estaban en el hotel de Lassiter. No el hotel oficial, donde estaba registrado con su nombre real, sino un establecimiento sórdido y exclusivamente gay en Schöneberg no muy lejos del Ministry of Muscle, donde no se requería pasaporte ni ninguna otra identificación.

Esa primera noche, Lassiter y Gypsy hicieron cosas que él solo había imaginado en sus fantasías: Gypsy parecía comprender perfectamente, e incluso anticipar, los deseos sexuales más retorcidos de Lassiter, y los satisfacía sin reparos.

Ahora, Lassiter estaba sentado en la cama de la habitación desordenada del hotel en Milán, mirando fijamente el correo electrónico que había llegado de la cuenta de Gypsy.

TENEMOS A GYPSY. LO INTERCAMBIAREMOS POR EL DINERO. G.C.

Era de Giorgio Cattoretti...

El viejo fue presa del pánico. ¡Qué podría hacerle el bruto italiano a su amado Gypsy!

Lassiter se levantó de la cama, temblando, y arrastró la bolsa de lona hasta la puerta.

Tenía que salvar a Gypsy.

Treinta minutos más tarde, el sedán de Cattoretti tomó una carretera en una zona deteriorada en las afueras de Milán. Corría junto a un estrecho cuerpo de agua, un pequeño río o canal. El agua parecía tan negra como la noche.

—Estas vías fluviales se llaman navigli —comentó Cattoretti—. Fueron diseñadas por Leonardo da Vinci, en el siglo XV. Llegan hasta el Lago de Como.

Todos en el coche estaban callados: a nadie le interesaba una lección de historia. Estaban a punto de encontrarse con Gene Lassiter para intercambiar a Gypsy por el dinero robado.

El coche se detuvo. A la izquierda había un enorme almacén, con las paredes desmoronándose. Debía de tener cientos de años de antigüedad. A la derecha, el canal.

Elaine se movió inquieta mientras esperaban. No sabía qué planeaba Cattoretti. No confiaba del todo en él. Pero estaba bastante segura de que no iba armado, y tampoco creía que Luigi lo estuviera. Si tenían un as bajo la manga, no sabía cuál podría ser.

Después de unos largos minutos, un coche entró en la carretera desde el otro lado del almacén. Se acercó lentamente hacia ellos, de frente. La carretera solo tenía espacio para un vehículo. El automóvil se detuvo a unos quince metros delante de ellos. Los faros parpadearon.

—Es él —dijo Cattoretti.

Bajó la ventanilla trasera.

—¡Tira el dinero por el lado del pasajero! —gritó.

—¡Quiero ver a Gypsy! —respondió Lassiter.

—¿Me estás cambiando por dinero? —jadeó Gypsy—. ¿Como un pedazo de carne?

—¡Silencio! —dijo Cattoretti.

A Luigi, le dijo:

—Accenda la luce all interno.

La luz interior se encendió.

—Deja que te vea —dijo Cattoretti a Gypsy.

El joven se inclinó hacia delante, con la luz iluminando su rostro peludo.

—¡Ahora tira el dinero al suelo! —gritó Cattoretti.

Lassiter empujó una bolsa por la ventanilla del pasajero. Cayó rodando al pavimento.

—¡Retrocede! —gritó Cattoretti.

El coche de Lassiter retrocedió lentamente.

—Vale, vamos a cogerlo —dijo Cattoretti a Luigi.

Mientras el sedán avanzaba lentamente, Cattoretti mantuvo la vista en el coche de Lassiter y entreabrió su puerta.

Cuando llegaron a la bolsa, abrió la puerta de par en par con cautela y la metió rápidamente en el asiento trasero.

Abrió la cremallera y sonrió aliviado. Estaba repleta de fajos de billetes de 500 euros.

—¡Hay una bomba en la bolsa! —gritó Lassiter.

Todos se quedaron inmóviles.

Lassiter estaba sacando algo por la ventanilla de su coche: parecía un teléfono móvil o un mando a distancia.

—Dios mío —jadeó Elaine.

—Merda —dijo Cattoretti—. Ese viejo estúpido. Se está tirando un farol.

Elaine se giró y miró la bolsa en el regazo de Cattoretti, esperando que los hiciera saltar a todos por los aires en cualquier momento.

—¡Suelta a Gypsy o los mataré a todos! —gritó Lassiter.

Cattoretti sacó el brazo por la ventanilla e hizo algún tipo de señal.

Sonó un disparo. Lo que Lassiter había estado sosteniendo en la mano se hizo añicos y los pedazos cayeron al canal. Gritó. Una segunda bala le alcanzó en el cuello y la cabeza se le sacudió grotescamente hacia un lado.

El entrenamiento de Elaine en el Servicio Secreto entró en acción. Evaluó la situación en dos segundos. Francotirador en el edificio.

Abrió la puerta de golpe y salió corriendo hacia Lassiter.

—¡Alto el fuego! —gritó.

—¡Detente! —gritó Cattoretti, pero ella ya estaba desviándose hacia la puerta del pasajero del coche.

Abrió la puerta de un tirón. Lassiter estaba desplomado sobre el volante; la sangre le goteaba por el asiento y el suelo.

Tenía el cuello y el pecho abiertos. Le faltaban dos dedos de la mano izquierda.

Elaine tenía formación en evaluación de traumatismos.

Le bastó una mirada para saber que no viviría más de uno o dos minutos.

Oyó a Cattoretti gritar: —¡Alto! ¡Vuelve!

Elaine miró por el parabrisas. Gypsy había saltado del sedán y corría en dirección opuesta, a lo largo del canal. Cattoretti salió corriendo tras él.

—A-ayúdame —gimió Lassiter, con la sangre gorgoteándole en la garganta.

Elaine volvió a mirar al viejo. Podía ver cómo la vida se le escapaba. Lo rodeó suavemente con el brazo, con lágrimas en los ojos. A pesar de todo lo que le había hecho, sentía compasión por aquel hombre moribundo.

—¿Por qué, Gene? —dijo Elaine—. ¿Por qué?

Él la miró, con el rostro blanco como la cera. —Los rusos... me chantajearon. —Tosió más sangre—. Dijeron que... delatarían... a Gypsy. No dejes que le hagan daño... a Gypsy.

Tuvo un espasmo violento y se quedó completamente inmóvil, con la boca y los ojos aún abiertos, mirando fijamente a Elaine.

Salió del coche con la blusa y el blazer de D estaba en estado de shock tras ver el cuerpo de Lassiter destrozado por las balas, al hombre desangrándose en sus brazos.

Ninguna formación en evaluación de traumatismos la había preparado para aquello.

El sedán de Cattoretti seguía allí. Los faros encendidos, el motor al ralentí, todas las puertas abiertas excepto la del conductor. La luz interior estaba encendida y podía ver el rostro de Luigi, que miraba a su alrededor con ansiedad, como si no supiera qué hacer.

Cattoretti no estaba a la vista.

Elaine levantó la vista y escudriñó el edificio en ruinas, pero no vio ningún francotirador ni movimiento alguno. Reinaba un silencio extraño.

Tenía que alejarse de allí. Trepó por los escombros de la estructura en ruinas, pisando entre las malas hierbas y los ladrillos sueltos. Con pasaporte o sin él, tenía que alejarse de Giorgio Cattoretti. Aquella noche había visto una faceta diferente del hombre: era un asesino a sangre fría.

Subió tambaleándose los escalones de hormigón desmoronados hasta el primer piso del almacén abandonado, presa del pánico, aterrorizada ante la idea de ser la siguiente.

Cuando descubriera que lo había traicionado al no revelar todos los errores en las falsificaciones, seguro que se desharía de ella, y sin piedad.

Dentro del edificio a oscuras había tablones sueltos y huecos a cada paso, además de botellas de cerveza y basura dejada por chavales. El lugar apestaba a orina. Jadeó cuando una sombra borrosa pasó a su lado y desapareció detrás de un montón de ladrillos: parecía una rata grande y gorda.

Atravesó una puerta decrépita y entró en una habitación grande.

Cruzó el suelo con cautela en la casi oscuridad, procurando no pisar en un agujero.

Si lograba llegar al otro extremo del largo edificio, tal vez podría escabullirse, correr junto al canal hasta perderse de vista.

Pero estaba tan oscuro dentro que apenas podía ver por dónde iba.

Y cuanto más se adentraba, más oscuro se volvía. Decidió que no era buena idea.

En ese momento oyó el sonido apagado de un disparo. La habían entrenado para identificar armas por el sonido de sus disparos. No era un rifle de francotirador, sino una pistola de bajo calibre.

«Han disparado a Gypsy», pensó.

Justo cuando se dio la vuelta, perdió el equilibrio. De pronto, una pierna se le hundió en el vacío. Se aferró al suelo y apenas logró evitar caer por la abertura irregular.

Jadeando, logró salir mientras los bordes le arañaban las espinillas y las rodillas, y recuperó el equilibrio. Continuó con mucha más cautela, tanteando cada paso con la punta del pie antes de apoyar todo el peso.

Se detuvo de nuevo: alguien respiraba detrás de ella.

—¿Elaine? —dijo una voz.

Era Giorgio Cattoretti.

Tal vez si se quedaba quieta, no podría verla.

Un segundo después, una mano le agarró la muñeca. —No debes tener miedo, ya ha terminado todo.