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Lo sabía. La arpía lo llevaría a los tribunales, le revocarían los derechos de visita y nunca volvería a ver a su hija.

Peor aún, se armaría un escándalo terrible; una historia tan jugosa saldría en todos los telediarios y periódicos.

KBA Giori lo despediría de inmediato: era una empresa con 200 años de historia y extremadamente conservadora.

—¿Qué pasa, Niklas? ¿Te ha comido la lengua el gato?

El hombre se rio como si fuera un chiste privado.

—¿Qué quiere? —susurró Niklas con la garganta seca.

—Muy simple, Niklas. Quiero información.

—¿Q-qué información?

—Quiero saber cada vez que se envíe una imprenta KBA Giori a Sudamérica. Quiero saber el nombre del buque, el número del contenedor y el destino final.

Niklas se quedó mirándolo. Lo que aquel hombre le pedía podría meterlo en la cárcel veinte años. Volvió a mirar las hojas impresas y la foto de su hija.

—Eso es imposible —dijo—. No tengo acceso...

—Pero puedes conseguir acceso, Niklas. Ya he visto lo bueno que eres con los ordenadores.

Esa misma noche, Cattoretti llamó a Anders en el Stella, el mayor de sus buques portacontenedores.

—Anders, soy Giorgio. ¿Te gustaría ganar un millón de euros?

Solo hubo una breve pausa.

—Te escucho.

—Tendrás que tomarte una excedencia del Stella y trabajar como marinero raso durante un tiempo...

Durante los siguientes dieciocho meses, Niklas Kaiser informó puntualmente a Giorgio Cattoretti de los envíos de contenedores de KBA Giori a Sudamérica.

Uno a Argentina, uno a Brasil, uno a Ecuador.

Solo en el quinto envío coincidió que Anders era miembro de la tripulación del barco alemán que transportaba la imprenta de KBA Giori.

La máquina iba con destino a Santiago de Chile en un barco llamado Emilie.

Dos semanas antes de la salida programada, Giorgio Cattoretti viajó a Bremerhaven, Alemania, todavía con la identidad falsa del distribuidor italiano de repuestos. Allí organizó el envío de un contenedor con su mercancía a un distribuidor de repuestos en Chile.

Desde los muelles de Bremerhaven, observó en silencio cómo la grúa del Emilie levantaba el contenedor y lo depositaba sobre una pila, junto a docenas más.

Todas las cajas de metal marrón oxidado parecían exactamente iguales.

La única forma de distinguirlas era por los números estarcidos en los costados.

Catorce días después, un camión llegó al muelle de carga del Ministerio de Hacienda en Santiago. Tres guardias armados bajaron y empezaron a descargar las cajas sin marcar que contenían la nueva imprenta de KBA Giori que habían encargado.

Con una palanca, uno de los trabajadores del ministerio abrió cuidadosamente la caja mientras los demás observaban.

Cuando retiraron el embalaje, todos se quedaron boquiabiertos.

Ante ellos había pilas y pilas de neumáticos Pirelli nuevos.

Llamaron de inmediato a la inteligencia chilena y a Interpol. Al parecer, los números de los contenedores se habían mezclado en el manifiesto de carga del barco alemán. Un simple error: los neumáticos podían enviarse al propietario legítimo y recuperar la imprenta.

El propietario legítimo de los neumáticos resultó difícil de localizar.

No existía ninguna empresa en Chile con el nombre que figuraba en los documentos de envío.

La dirección indicada en Santiago correspondía a un salón de masajes.

No había registros del camión que había recogido el contenido del contenedor de KBA Giori en los muelles, y nadie recordaba cómo era.

En el otro extremo, en Europa, el nombre de la empresa italiana que había enviado los neumáticos también era falso. No había ninguna empresa con ese nombre registrada en Italia. La dirección proporcionada en Trieste correspondía a una escuela para personas con problemas de audición.

Todos los pagos se habían hecho en efectivo. No había forma de rastrearlos.

Los investigadores descubrieron entonces que no habían modificado el manifiesto de carga, sino los números de los propios contenedores. Alguien a bordo del buque había logrado trepar hasta las pilas, cubrir los números con pintura color óxido y pintar otros nuevos con plantilla en blanco.

Para entonces, el Emilie ya había regresado a Alemania. Uno de los tripulantes, un hombre rubio de Noruega, había desaparecido, presumiblemente en Chile. Al investigar más a fondo sus registros, descubrieron que lo habían contratado con documentos falsos.

Tras seis meses de investigación, las autoridades agotaron todas las pistas y concluyeron que probablemente nunca recuperarían la prensa Giori robada.

Presentaron una reclamación al seguro.

KBA Giori modificó sus procedimientos de envío para que algo así no pudiera volver a suceder.

Un año después, Giorgio Cattoretti utilizaba la compleja máquina para producir sus primeros billetes falsos de 100 dólares estadounidenses, toscos pero prometedores.

Tardó otros dos años en fabricarlos lo suficientemente bien como para que pasaran por las máquinas verificadoras automáticas.

Entonces el Tesoro de EE. UU. concibió la idea de programar las máquinas para reconocer sus falsificaciones...

—¡Papà! —dijo Luigi, sacándolo de su ensoñación.

Cattoretti seguía de pie en el patio del castillo, contemplando la Torre Este. Había estado tan absorto en sus recuerdos que el cigarro se le había apagado.

—¿Qué? —dijo, y se volvió hacia su hijo.

Luigi caminaba hacia él por los adoquines. Tenía algo en la mano.

—Encontré esto en tu dormitorio —dijo, entregándole el móvil—. Gene Lassiter debió de dejarlo caer cuando buscaba la combinación de la caja fuerte.

Cattoretti lo encendió y fue revisando los nombres en la lista de contactos uno por uno.

Cuando vio el nombre GYPSY, se detuvo.

Había media docena de mensajes de texto enviados a ese número, el último de hacía solo unas horas.

Los leyó, miró a Luigi y se rio entre dientes.

—Vamos a recuperar los ocho millones, hijo mío. Hasta el último euro.