LIBRO 3 - ASESINATO

35

Más o menos cuando empezaba la ópera, el vuelo de Gene Lassiter acababa de aterrizar en el aeropuerto de Milán. Viajaba con documentación falsa, la misma que usó para alquilar un coche.

Gracias a los numerosos recursos seguros de que disponía, ya había rastreado la señal del GPS hasta un castillo al este de Milán, y sabía bastante sobre el propietario, un tal Giorgio Cattoretti.

Entre otras cosas, había averiguado que el Sr. Cattoretti era uno de los benefactores de La Scala y que esa noche había un estreno en el teatro.

En cuanto llegó a las afueras de Milán, se detuvo y llamó a Gypsy. Tendría que haber estado en Berlín el día anterior, y Gypsy probablemente estaba enfadada.

Cuando sonó el móvil, Gypsy estaba lujosamente reclinada en una cama con dosel en un lujoso apartamento de Berlín, leyendo un ejemplar alemán de Cosmopolitan.

—¿Dónde te habías metido? —dijo Gypsy—. Llevo veinticuatro horas esperando tu mensaje.

—Tuve un contratiempo —dijo Lassiter—. Pero ya casi he terminado con mi pequeño proyecto. Ten paciencia, mi amor.

—Creo que ya he tenido bastante paciencia —dijo Gypsy, mirando por la ventana el tiempo deprimente. La ciudad estaba envuelta en nubes grises y bajas, las calles mojadas por una tediosa llovizna que llevaba una semana cayendo—. No eres el único pez en el mar, ¿sabes?

—Por favor, no seas así, cariño. Sabes que nadie se preocupa por ti tanto como yo. Si todo va bien, podemos vernos mañana.

—¿Dónde? —preguntó Gypsy con escepticismo.

—¿Qué te parece Milán?

—¿Italia?

—Sí, cariño.

—Bueno... —Eso ya sonaba mejor—. ¿Por qué no voy ahora mismo? Puedo ir de compras y...

—¡No! —dijo Lassiter—. Te diré exactamente cuándo y dónde en unas horas.

Hizo unos ruiditos de besos empalagosos por el teléfono.

—Estoy deseando verte.

—Sí —dijo Gypsy—. No me llames más, solo mándame mensajes. Dieter está empezando a sospechar.

—Por supuesto. Solo necesitaba oír tu voz, mi tesoro.

—Lo entiendo —dijo Gypsy.

Dieter entró en el dormitorio. Gypsy colgó de inmediato.

—¿Quién era?

—No es asunto tuyo —espetó Gypsy.

Dieter se quedó allí plantado con su estúpido delantal de PROST!, con cara de cachorro herido.

—¿Cuándo estará lista la cena? —preguntó Gypsy.

—Pronto, schatz.

—Espero que no vayamos a cenar Koenigsberger Klopse otra vez. Estoy harta de eso.

—No, schatz. Esta noche preparo Schweinshaxe.

Sonrió.

—Tu favorito.

Gypsy hizo una mueca. La comida alemana era tan aburrida, igual que los hombres alemanes.

Ya era hora de un cambio. Las arcas de Dieter se habían vaciado por completo.

Había gastado hasta el último euro en ropa cara y joyas.

Era hora de que Gypsy encontrara un nuevo benefactor.

Gene Lassiter prometía una larga y fructífera racha.

El envejecido estadounidense había accedido a comprar una hermosa casa en Suiza, sin condiciones, donde Gypsy podría vivir con el estilo de vida que merecía.

Gene Lassiter pensaba conservar su puesto en el Tesoro de EE.

UU. unos años más, lo que significaba que no andaría mucho por allí.

Eso dejaría tiempo de sobra para que Gypsy encontrara amantes más atractivos y con más dinero.

Dieter seguía allí plantado con su delantal, haciendo pucheros.

Gypsy se levantó de la cama y se sentó ante el tocador Luis XV, un regalo de cumpleaños de Dieter. La bata se abrió y dejó al descubierto las piernas suaves y recién depiladas de Gypsy.

Dieter se quedó mirando.

—Avísame cuando esté la cena —ordenó Gypsy—. Creo que voy a pintarme las uñas.

Media hora más tarde, un sedán anodino se detuvo en la garita del Castello Fontanella.

El guardia de servicio se acercó al coche y la ventanilla del conductor bajó.

—Tengo una cita con el Sr. Cattoretti —dijo el hombre en inglés.

El guardia echó un vistazo al interior del coche: no había nadie más. El hombre parecía bastante mayor, de unos sesenta años. En el asiento del copiloto había un bastón con el mango en forma de cabeza de caballo. Parecía caro.

—El Signore Cattoretti no está aquí, señor.

—Lo sé. Está en la ópera ahora mismo, pero me dijo que viniera a esperarlo.

—¿Cuál es su nombre, signore?

—Malcolm Price. Soy uno de los mejores clientes de DayPrinto, amigo personal de Giorgio.

—Un momento.

El guardia volvió al edificio y consultó su lista. No había ningún Malcolm Price. Echó otra mirada al coche y llamó a Luigi.

—Hay un hombre aquí en Fontanella que dice que tiene una cita con tu padre.

—¿Quién es?

—Malcolm Price.

—Nunca he oído hablar de él.

—Dice que es cliente de DayPrinto.

—He dicho que nunca he oído hablar de él.

—¿Qué quieres que haga?

—Deshazte de él —dijo Luigi, y colgó.

El guardia vaciló y volvió a mirar la lista. Giorgio Cattoretti se enfadaría mucho si este hombre era un amigo íntimo. Cattoretti era muy exigente con el trato a los invitados.

Mejor llamar a Tony.

—Déjalo pasar —dijo Tony, después de que el guardia se lo explicara—. Yo lo entretendré hasta que vuelva el jefe.

Tony sentó al señor Price en el Gran Salón. El hombre iba muy bien vestido y parecía distinguido y sofisticado.

—¿Le gustaría comer o beber algo? —dijo Tony—. ¿Le gusta el Chianti? Tenemos uno nuevo de una bodega de la Toscana, es muy bueno.

—El Chianti estará bien —dijo el invitado con una cálida sonrisa.

Con la mano temblorosa sobre el bastón, echó un vistazo al vasto interior de la sala—.

Esto es increíble. He estado en DayPrinto muchas veces, pero nunca había venido a este castillo.

Giorgio me dijo que me quedaría impresionado, y desde luego lo estoy.

—Sí —dijo Tony, complacido—. ¿Le apetecería un poco de gnocchi con trufa? Los hice esta tarde.

—No, no, no quiero causarle molestias.

—¡Oh, no es ninguna molestia, créame! Se los traigo enseguida.

Mientras Tony regresaba a la cocina, pensó: «Qué caballero tan agradable y educado. Es una pena que esté enfermo».

Tony trajo los gnocchi en una bandeja de plata, junto con una selección de sus mejores quesos.

El anciano tomó un bocado de los gnocchi y cerró los ojos.

—Signore, ¿se encuentra bien?

Los ojos se abrieron lentamente y empezó a masticar de nuevo, con una expresión de éxtasis en el rostro.

—Dios mío... ¡Estos son los mejores gnocchi que he probado en mi vida!

Miró a Tony con asombro.

—¿Y usted los hizo?

Veinte minutos más tarde, Tony mostraba con orgullo al señor Price el interior del castillo. Cuando subieron, se detuvo frente al dormitorio de Cattoretti.

—¿Eso es...? ¡No! ¡No puede ser! ¿Un Monet original?

—Sí, es original. Pero al Signore Cattoretti no le gusta que...

Era demasiado tarde. El invitado ya había entrado en el dormitorio. Cojeó hasta el cuadro de Monet. Apoyado en el bastón, empezó a examinarlo de cerca.

—Increíble.

Miró a Tony.

—¿Sabía que Claude Monet es uno de mis artistas favoritos?

—Sí —dijo Tony con inquietud, mirando hacia la puerta. No quería ser grosero, pero el dormitorio estaba prohibido para todos; ni siquiera a él se le permitía entrar. El Signore Cattoretti se pondría furioso si se enteraba.

—¡Oh, no! —dijo el señor Price—. Parece que algo salpicó esta esquina.

Señaló.

Tony se acercó más.

—¿Dónde?

De repente sintió el cañón de una pistola clavado en el costado.

—Muévete y te abro un agujero, maricón remilgado.