25

Tres horas más tarde, Elaine Brogan estaba sentada en un rincón oscuro de un restaurante a la vuelta de la esquina de la Oficina de Equipajes Perdidos de CDG, con el comprobante de equipaje apretado en la mano sudorosa. No se atrevía a moverse.

Las heridas le supuraban sangre y temía que se notara en el abrigo azul claro de Air France que llevaba puesto.

Elaine estaba segura de que el hombre con el que se había topado en la pasarela ya habría descubierto lo ocurrido.

Habría preguntado a las azafatas si había habido un cambio de tripulación.

Por suerte, el hombre no debía de saber nada de su pasaporte irlandés, o podría haberla detenido en el Control de Pasaportes.

En ese momento, Elaine no sabía si intentar recuperar la maleta que le había dado a la monja para que la facturara.

Seguramente seguía dando vueltas en la cinta transportadora de Recogida de Equipajes, o ya la habrían recogido y llevado a la oficina de equipajes perdidos y no reclamados.

Pensó que probablemente podría regresar a Washington con el pasaporte irlandés si se daba prisa.

Pero Lassiter la había incriminado tan a fondo que, sin la llave de datos, parecería culpable.

Parecería que algo había salido mal, que quizás no le habían pagado por el producto y que intentaba volver para echarle la culpa a Lassiter.

A fin de cuentas, sería su palabra contra la de él. ¿A quién creerían? ¿A una joven de veintiséis años del peor barrio de Pittsburgh, con un padre delincuente, que llevaba seis meses trabajando en el Tesoro? ¿O a un hombre canoso que había dedicado toda su vida al departamento?

La respuesta era obvia.

Elaine apretó los dientes. Tuvo que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para no golpear la mesa con el puño, no volcar las sillas, no gritar a pleno pulmón...

¡El viejo bastardo traicionero! La había utilizado de la forma más fría y despiadada imaginable.

Todos esos meses trabajando sin descanso en su «proyecto secreto», ¡solo para que él pudiera vender la información a unos criminales y luego incriminarla a ella!

¿También le había mentido sobre Nick?

Seguro que sí.

Si alguna vez se encontraba cara a cara con Gene Lassiter, aunque fuera en un tribunal, no creía que pudiera controlarse.

Con la espalda rígida por la tensión, Elaine recorrió el pasillo y pasó junto a la puerta de la Oficina de Equipajes Perdidos, con cuidado de no mirarla.

Por el rabillo del ojo intentó ver si había alguien vigilando, pero había tanta gente entrando y saliendo del pasillo, y sentada en una cafetería justo enfrente de la entrada, que le resultaba imposible saberlo.

Se había deshecho de la parka verde y el gorro. Había comprado una chaqueta barata color mostaza y un gorro de lana negro, y se había recogido el pelo debajo.

Tras pasar una vez más con aire despreocupado frente a la Oficina de Equipajes Perdidos, finalmente decidió arriesgarse.

Abrió la puerta de la Oficina de Equipajes Perdidos y entró.

Había una docena de personas en la cola. Todas parecían molestas y frustradas. Solo había una persona atendiendo detrás del mostrador, un francés de mediana edad que parecía moverse al mismo ritmo pausado independientemente de cuánta gente esperara.

Elaine se puso a la cola con los hombros convertidos en dos bloques rígidos de ansiedad.

Cada vez que oía abrirse la puerta, el corazón le daba un vuelco.

Tenía la visión borrosa. No había dormido nada durante el vuelo a Moscú y llevaba ya treinta horas seguidas despierta.

Respiró hondo varias veces, intentando aclararse la cabeza, diciéndose que ya casi había terminado.

Si la maleta estaba allí, solo tenía que reclamarla y llegar a Washington.

Tras unos minutos más insoportablemente largos, apareció un segundo empleado detrás del mostrador. Elaine se adelantó antes de que nadie más pudiera llegar.

—Oui? —dijo el hombre.

—Olvidé recoger mi maleta cuando llegó mi vuelo —dijo, esforzándose por parecer tranquila.

Le entregó el comprobante que la monja le había dado en Moscú.

El empleado echó un vistazo al papel.

—Un momento, por favor. Puede que todavía esté en el carrusel.

Desapareció por una puerta batiente. Al otro lado, Elaine vislumbró estanterías repletas de maletas, mochilas, bolsas de deporte y otros bultos sin reclamar.

Oyó abrirse la puerta a su espalda. Resistió el impulso de mirar por encima del hombro.

Al cabo de uno o dos minutos que se le hicieron eternos, el empleado regresó con una maleta. A Elaine se le aceleró el pulso: era la suya, sin duda.

Dejó la maleta en el hueco entre los mostradores, pero no lo bastante cerca como para que pudiera cogerla.

—¿Esta maleta es suya, oui?

—Sí.

—Por favor, asegúrese, mademoiselle. Muchas maletas se parecen.

—Estoy segura de que es la mía.

—¿Algo que declarar?

Elaine intentó no pensar en la llave de datos escondida en el interior.

—No, nada.

El empleado grapó el comprobante a un formulario y le pidió que lo firmara. Con la mano resbaladiza de sudor, garabateó algo ilegible en el espacio en blanco. El hombre deslizó la maleta por el hueco del mostrador.

—Après, s'il vous plaît? —dijo, mirando por encima de ella hacia la siguiente persona de la fila.

Elaine cogió la maleta y se guardó el recibo en el bolsillo. Se dio la vuelta, casi esperando que la arrestaran en el acto.

No había nadie.

Rezó para que la llave de datos siguiera dentro de la maleta.

Un poco más confiada, salió de la Oficina de Equipajes Perdidos y se adentró en el pasillo.

Apenas había dado unos pasos cuando una voz masculina dijo:

—Mademoiselle!

Elaine siguió andando.

—Mademoiselle!

Dobló una esquina.

Oyó pasos a su espalda: el hombre corría tras ella.

—Mademoiselle!

Una mano la agarró del brazo.

Se dio la vuelta.

Un hombre corpulento y de cara colorada le tendía un papel.

Era el recibo de la maleta. Se le debía de haber caído del bolsillo.

—Merci —dijo, con las piernas a punto de fallarle.

Se dio la vuelta y salió del aeropuerto con paso tembloroso.

En cuanto estuvo fuera, miró a ambos lados de la acera.

Necesitaba alejarse de allí y salir de Francia lo más rápido posible.

Su plan era coger un tren de París a Londres y luego volar desde Heathrow a Washington.

Sabía que el Eurostar salía de la estación Gare du Nord. Podía coger un taxi hasta allí.

Divisó la cola de taxis y se dirigió hacia allí, arrastrando la maleta.

Delante de ella, el hombre de cara enrojecida había salido por una de las puertas y miraba a ambos lados de la acera. Tenía el móvil pegado a la oreja.

—Merde —dijo, guardándose el teléfono en el bolsillo.

Miró a Elaine cuando esta se acercó.

—¿Puede decirme dónde están los taxis? Mi esposa debía venir a recogerme, pero parece que se ha olvidado.

—Por allí —dijo Elaine, señalando más allá de él.

El hombre caminó junto a ella.

—¿Va al centro de París?

Ella lo miró de reojo.

—Sí.

—¿Quizá podríamos compartir un taxi? Son muy caros.

Ella lo miró de nuevo; parecía lo bastante inofensivo. «¿Por qué no?», pensó. Sería menos probable que la reconocieran si iba acompañada.

El móvil del hombre empezó a sonar.

—¡Ah, cheri! —dijo—. J'ai pensé que vous aviez oublié votre mari!

Se detuvo y miró hacia la calzada; luego empezó a hacer señas.

—Ici, ici, ici!

Un BMW negro se detuvo junto a la acera.

Se volvió hacia Elaine.

—Mademoiselle, estaría encantado de llevarla al centro. ¿Adónde va exactamente?

—Gare du Nord.

—Ah, ¡está muy cerca de nuestra casa! Por favor... —dijo, abriéndole la puerta trasera—. A mi esposa no le importará.

Elaine vaciló. Ya casi habían llegado a la parada de taxis, y había una larga cola.

—Es muy amable de su parte —dijo—. Pero...

Antes de que pudiera protestar, él cogió la maleta y la metió en el asiento de atrás; luego le mantuvo la puerta abierta.

Se inclinó para entrar, pero primero miró a la esposa del hombre.

Detrás del volante había un hombre: el mismo que la había estado esperando en la puerta de embarque.

La mano del hombre salió disparada y le roció la cara con un producto químico.

Elaine jadeó; le daban vueltas las estrellas ante los ojos. Mientras el otro hombre la empujaba al asiento trasero, perdió el conocimiento.