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Cuando el vuelo de Air France comenzó su aproximación final a París, el corazón de Elaine le latía con tanta fuerza que pensó que el anciano sentado a su lado podría oírlo.

Sabía que era muy probable que alguien la estuviera esperando en la puerta cuando el avión aterrizara en CDG.

Quienes casi la habían atrapado en Moscú podrían haber comprobado si realmente existía una Shannon O'Neill que trabajara para el Departamento de Agricultura de Irlanda, y por supuesto no existía nadie con ese nombre.

—Disculpe —dijo Elaine, desabrochándose el cinturón de seguridad—. Necesito ir al baño.

Con un suspiro, el hombre sentado a su lado se levantó y la dejó pasar.

—Pardon —dijo una de las azafatas, con acento francés—. Debe sentarse. El avión está a punto de aterrizar.

—Estoy enferma —dijo Elaine, pasando junto a la mujer.

Avanzó por el pasillo hasta la parte trasera del avión. No había nadie en el office: ambas azafatas estaban ocupadas en la parte delantera, pidiendo a los pasajeros que recogieran las bandejas, preparándose para aterrizar.

Elaine abrió la puerta del baño y, oculta tras ella, echó un vistazo rápido al office.

Vio lo que necesitaba. En un abrir y cerrar de ojos, lo agarró y lo escondió bajo el abrigo.

El hombre ruso que esperaba en la puerta la llegada del vuelo de Air France procedente de Moscú tenía una placa de Interpol en la cartera, pero no era agente de Interpol.

Se mantuvo apartado, fingiendo leer con aire despreocupado un ejemplar de Le Monde, mientras observaba a cada pasajero que salía por la pasarela.

La mujer que buscaba era una rubia delgada, de unos veinticinco años, un metro setenta y ocho de estatura, que llevaba una parka verde larga, un gorro verde y gafas. Puede que tuviera o no un lunar en la mejilla izquierda.

Los pasajeros salían de la pasarela en un flujo constante, pero no vio a su objetivo. Cuando el flujo empezó a disminuir, el hombre comenzó a cambiar el peso de un pie a otro, inquieto. No podía habérsela perdido...

Salvo tres monjas, a las que había examinado con atención —todas demasiado bajas para ser ella—, el avión parecía estar lleno sobre todo de hombres de negocios.

Poco después, el flujo de pasajeros se redujo hasta detenerse por completo. En realidad, no podía ver la puerta del avión, ya que la pasarela hacía un quiebro.

Se acercó al mostrador de embarque. Enseñó la placa a la empleada y preguntó:

—¿Han bajado ya todos los pasajeros del avión?

—Un momento.

La mujer descolgó el teléfono.

Miró con impaciencia hacia la pasarela, luego se volvió, murmuró «Tvoyu mat» y echó a andar hacia ella. Se jugaba el cuello: si no encontraba a esa chica, estaba en serios problemas.

La empleada de la puerta le gritó algo mientras él desaparecía por la pasarela.

Al doblar el recodo, chocó de frente con una azafata de Air France y casi la tiró al suelo.

—¡No puede subir al avión! —dijo ella, ajustándose el gorro. Señaló—. ¡Vuelva a la puerta de embarque inmediatamente!

—Cállese —le espetó él, pasando de largo.

Llegó a la puerta del avión y entró en la cabina.

—¿Monsieur? —dijo otra azafata—. ¿Iba usted en este vuelo?

Él miró por encima de ella, hacia el pasillo.

El avión estaba completamente vacío.