23 #6

Elaine los miró con altivez, aunque sus caras no eran más que borrones a través de las gafas de lectura.

—No.

La guardia se volvió hacia el empleado del mostrador de facturación. En ruso, preguntó:

—Eta devushka registrirovala bagazh?

—Nyet —dijo el empleado, negando con la cabeza.

La guardia se volvió hacia Elaine.

—Extienda los brazos, por favor.

—¡Ja! Supongo que ahora me harán desnudarme, ¿no?

—Extienda los brazos, por favor.

Elaine obedeció con expresión indignada. La guardia la cacheó minuciosamente de arriba abajo, revisando el interior del abrigo. Elaine reprimió una mueca cuando la mano de la mujer le rozó las heridas de cuchillo.

Cuando terminó, ella y el hombre de la cara picada intercambiaron una mirada. Él observó con incertidumbre el costado derecho de Elaine, pero no había señales visibles de ninguna lesión. Elaine lo vio fijarse en el «lunar» de su mejilla y luego en el bolso de cuero natural.

Elaine dijo en voz muy alta:

—¿Están orgullosos de sí mismos, montando este numerito con una persona inocente? Los denunciaré a los dos por esto.

Ahora toda la gente de las otras colas los observaba, y ambos eran conscientes de ello.

—Puede pasar a la puerta de embarque —dijo la guardia, algo avergonzada—. Disculpe las molestias.

En ese momento, en Washington D.C., Gene Lassiter iba sentado en la parte trasera de un taxi que se dirigía al aeropuerto de Dulles. Tenía una reserva con nombre falso en un vuelo nocturno a Kennedy, donde enlazaría con otro vuelo a Berlín.

Estaba satisfecho consigo mismo. Mañana por la tarde, los rusos transferirían el resto de su pago —ocho millones de euros— a su cuenta numerada en Suiza.

Elaine Brogan ya estaba muerta a estas alturas.

Era una lástima que hubiera tenido que sacrificarla, pero en el orden general de las cosas, era insignificante.

Esa misma noche, él y su querida Gypsy estarían juntos.

Gypsy.

El simple pensamiento de ese nombre le provocaba escalofríos de deseo por todo el cuerpo envejecido. Esa espesa melena negra y rizada, esos ojos oscuros y hechizantes. ¡Y qué figura!

Lassiter fantaseaba constantemente con Gypsy.

Su relación llevaba dos años floreciendo, desde que se conocieron en Berlín.

Esos dos años habían sido los más gloriosos de su vida.

Para él, Gypsy era Viagra humano. La relación lo había liberado, lo había llevado a cotas de placer que nunca soñó que existieran.

La última vez que estuvieron juntos, le había afeitado el vello púbico a Gypsy hasta dejar la piel suave, rosada e infantil.

La diferencia de treinta años solo aumentaba la excitación, al menos para Lassiter.

Sin embargo, para él no era simplemente una relación física.

Estaba locamente enamorado de Gypsy. Solo se sentía verdaderamente en paz cuando estaban juntos.

La última vez se habían encontrado en un pequeño hotel apartado junto al mar, en el sur de Portugal.

Había sido como un sueño, una experiencia magnífica y sensual que habría querido que durara para siempre.

Habían pasado horas caminando por la playa de la mano, contemplando el mar, las gaviotas planeando en el cielo, los impresionantes amaneceres y atardeceres.

Lassiter sabía que eran una pareja extraña. La gente los miraba. No le importaba.

Por desgracia, Gypsy tenía un apetito insaciable por las cosas materiales.

Cosas que él nunca podría permitirse con su miserable sueldo de funcionario.

Pero Lassiter estaba decidido a proporcionárselas, costara lo que costara.

Solo le quedaban unos pocos años de vida y estaba decidido a pasarlos junto a quien amaba.

¿Acaso eso estaba tan mal?

Su móvil comenzó a sonar.

Cuando lo sacó del bolsillo, reconoció el número: la llamada venía de Rusia.

—Pare —le dijo al taxista, con el teléfono aún sonando en la mano.

—¿Qué dice? —dijo el hombre. Llevaba turbante y no parecía entender bien el inglés.

—Que pare el coche un momento. Tengo que atender esta llamada.

Lassiter salió y cerró la puerta, tiritando a un lado de la carretera mientras el tráfico pasaba zumbando.

—¿Sí? —dijo al teléfono.

—Tenemos un problema —dijo una voz con acento ruso.

—¿Qué problema? —preguntó Lassiter.

—Su «mula» ha recuperado el paquete.

—¿Cómo que lo ha recuperado?

—Iba armada. ¿Por qué nos envía una mula armada?

Lassiter frunció el ceño. No podía creer que Elaine hubiera subido un arma a un vuelo comercial. ¿Y dónde la había conseguido? Sabía con certeza que había devuelto el arma que le había asignado el Servicio Secreto antes de salir de Bulgaria.

—No me lo creo —dijo Lassiter por fin.

—Sin paquete, sin dinero.

—Mire, yo entregué su maldito paquete. Si su gente es tan incompetente que no pudo con una mujer...

—Sin paquete, sin dinero.

—Maldita sea —dijo Lassiter—. ¿Dónde está ahora?

—No lo sabemos. Creemos que salió de Rusia por Sheremétievo. Quizás.

El pánico se apoderó de Lassiter, pero logró controlarse: había tomado precauciones por si algo así sucedía.

—Mire, le entregaré el paquete, como prometí. Déme un poco de tiempo.

La línea se cortó.

—Mierda —murmuró Lassiter mientras volvía a subir al taxi. Mientras el conductor se incorporaba al tráfico, Lassiter abrió el portátil y accedió a un programa de rastreo GPS. Cuando escondió la llave de datos en la maleta de Elaine, también colocó allí un pequeño dispositivo de rastreo GPS.

Al cabo de unos segundos, apareció un mapa del mundo en la pantalla. El pequeño punto verde parecía estar justo encima de Moscú. Pero cuando amplió el mapa, vio que en realidad estaba a unos 160 kilómetros al oeste, desplazándose lentamente hacia Europa.

Sin duda estaba en un avión.

Lassiter calculó rápidamente la hora a la que habría despegado del aeropuerto de Sheremétievo y luego entró en la web del aeropuerto para consultar el horario de salidas.

Un vuelo de Air France había salido hacia París casi a la hora exacta que había calculado. Aterrizaría en el aeropuerto Charles de Gaulle en unas dos horas.

—Pare otra vez —le dijo Lassiter al conductor.

—¿Qué? —dijo el conductor.