23 #5

Cuando entraron en el aparcamiento de larga estancia, Dmitry bajó su ventanilla.

Era el único cristal que quedaba intacto en el coche: incluso el espejo retrovisor se había hecho añicos.

Sacó el tique de la máquina y condujo hasta el otro extremo del aparcamiento, donde solo había unos pocos coches.

Después de escapar de los perseguidores, Dmitry había experimentado unos breves momentos de júbilo. Ahora su expresión era sombría.

—Por ahí llegarás a la zona de Llegadas —dijo, señalando una pasarela cubierta.

Elaine salió, echó el asiento hacia delante y se metió en la parte de atrás junto a su maleta.

Empezó a contar el dinero... pero entre lo que necesitaría para el billete y para comprar ropa con que disfrazarse, casi no le quedaba nada.

Al final le entregó 500 dólares.

—Dmitry, sé que esto es un insulto. Te prometo que cuando vuelva a Estados Unidos, haré que te paguen...

—El dinero no es tan importante ahora, Janyet —dijo él, mirando abatido por la ventanilla.

Elaine sabía a qué se refería y le revolvió el estómago. Dmitry estaba aterrorizado por su vida y por la seguridad de su familia. Ella lo abandonaba para que se enfrentara solo a la ira de la mafia rusa.

Dmitry se inclinó, cogió la palanca y se la entregó.

Ella se quedó mirando la pesada barra de metal que tenía en la mano.

—No puedo...

—Debes hacerlo, Janyet.

Elaine cogió la palanca y la levantó lentamente por encima de la nuca de Dmitry. Le temblaba la mano. ¡No podía hacerle daño a aquel pobre hombre! Había arriesgado su vida para ayudarla.

—Debes hacerlo —dijo él, mirándola a través del espejo con sus tristes ojos de sabueso—. Si piensan que quise ayudarte, me matarán.

Ella bajó la palanca.

—Sería mejor si te disparara.

Los ojos de él se abrieron como platos.

Ella le agarró el hombro por encima del abrigo, pellizcándole la carne, y presionó el cañón de la pistola contra la tela.

—Sangrarás como un cerdo degollado, pero no te causará ningún daño grave.

Él hizo una mueca.

—Da. Hazlo, Janyet.

Con los dientes apretados, Elaine se obligó a tirar del gatillo.

La pistola se disparó, salpicando sangre por todo el salpicadero.

Dmitry se lanzó hacia delante, gimiendo, maldiciendo entre dientes.

Elaine cogió la maleta y sacó una pierna por la puerta.

—Diles que te disparé porque no querías cruzar el puente. Diles que amenacé a tu familia. Diles que...

—Sé qué decirles —jadeó Dmitry, todavía doblado por el dolor.

Haciendo una mueca, sacó una bufanda de lana a cuadros verdes del bolsillo de la puerta y se la dio.

—Vas a pasar frío —dijo.

Ella la cogió: era vieja y estaba deshilachada.

—Gracias, Dmitry.

Se sintió conmovida.

Arrastró la maleta sobre el pavimento helado y cerró la puerta del coche. Rezó por que estuviera bien.

Dmitry la miró.

—¿Janyet? —gruñó.

—¿Sí?

—Buena suerte.

Mientras Elaine subía por la escalera mecánica hacia el nivel de salidas, echó un vistazo a su alrededor para ver si alguien la observaba. El espacio era tan enorme y estaba tan abarrotado que era imposible saberlo.

Miró hacia arriba, a una pantalla gigantesca que mostraba las llegadas y salidas. Había cinco vuelos con el mensaje EMBARCANDO parpadeando: uno a Lisboa, uno a Bangkok, uno a París...

Miró el reloj. El vuelo a París sería ideal: despegaba en 30 minutos, lo que le daría justo el tiempo suficiente.

Arrastrando la maleta tras de sí, se dirigió hacia un grupo de tiendas.

Compró rápidamente una parka de plumas color jade que le llegaba hasta las rodillas y una gorra verde a juego con una visera extra larga, casi del mismo tono que la chaqueta.

También compró un bolso de cuero natural, completamente diferente del negro que llevaba.

Elaine encontró un baño para discapacitados y se cambió la ropa sucia y ensangrentada.

Se lavó la sangre que le quedaba en la cara: tenía unos pequeños cortes justo donde el nacimiento del pelo se encontraba con el cuero cabelludo.

Cuando terminó, se recogió el pelo con horquillas, se aplicó bronceador por toda la cara, se pintó un lunar imposible de pasar por alto en lo alto de la mejilla derecha y se delineó los ojos generosamente.

Se puso las gafas de lectura, la gorra verde y la larga bufanda a cuadros verdes que Dmitry le había dado.

Cuando se miró en el espejo, pensó que parecía un poco artística e intelectual. Como una estudiante de posgrado en filosofía.

Si lograba llegar al control de pasaportes, podría quitarse las gafas y borrar el lunar fácilmente.

Deslizó la llave de datos en el compartimento secreto de la maleta donde había estado escondido el pasaporte.

Se deshizo de todo lo que no necesitaba, incluidos el viejo bolso y la pistola desmontada, escondiéndolo todo en el fondo de la papelera del baño.

Con suerte, ya estaría muy lejos cuando lo descubrieran.

Con el efectivo que le quedaba compró un billete de clase turista en el vuelo de Air France a París.

Cuando Elaine llegó a Aduanas, se abrió paso a codazos hasta la cabeza de una de las filas más cortas de NADA QUE DECLARAR. De vez en cuando miraba por encima del hombro, pero seguía sin ver a nadie siguiéndola.

Al acercarse a la máquina de rayos X, empezó a preocuparle que la llave de datos se viera en la maleta y levantara sospechas.

El oficial de aduanas la observó mientras colocaba la maleta y el bolso en la cinta transportadora.

—¿Lleva rublos rusos encima? —preguntó.

—No —respondió ella, entregándole el pasaporte irlandés con la mano sudorosa.

Cuando él vio la cubierta diplomática negra, su actitud se suavizó un poco. Esbozó lo más parecido a una sonrisa que los rusos suelen dedicar a los extraños: una especie de mueca forzada.

Una guardia observaba una pantalla conectada a la máquina de rayos X. Elaine podía ver la pantalla. Apareció la imagen de la maleta. Distinguía el cilindro negro, pero era solo una de las muchas sombras de la imagen: el cargador del teléfono y otros objetos lo camuflaban.

—Que disfrute del vuelo —dijo el oficial, devolviéndole el pasaporte.

Aliviada, Elaine se dirigió hacia los mostradores de facturación. Puede que logre salir de aquí, pensó.

Todavía había algunas personas en la cola del mostrador de facturación del vuelo a París. Una pareja de ancianos, un par de hombres de negocios y tres monjas.

Elaine se puso a la cola y miró a su alrededor con indiferencia. Seguía sin ver a nadie observándola: ni siquiera había un guardia de seguridad a la vista.

Algo le llamó la atención pasillo abajo. Una guardia de seguridad del aeropuerto caminaba lentamente junto a los mostradores de facturación, escrutando a los pasajeros. A su lado iba el hombre de la cara picada de viruelas.

Elaine miró al frente, acercándose un poco más a las monjas que tenía delante. Echó otro vistazo a la derecha. Ahora la guardia de seguridad estaba interrogando a una rubia de su edad, pidiéndole el pasaporte.

Elaine estaba tan asustada que no podía moverse. Bajó la vista hacia su maleta. Tenía que hacer algo con la llave de datos o la cachearían y se la encontrarían.

Le dio un toquecito en el hombro a una de las monjas.

—Pardonnez-moi. J'ai un problème.

La monja se volvió. Era baja y regordeta, de unos sesenta años, y alzó la vista hacia Elaine por encima de sus gafas de montura metálica.

—Oui?

Elaine intentó parecer lo más angustiada posible, forzando las lágrimas.

—La—la ligne aérienne, ils—ils que mes bagages—

—Puede hablar en inglés, querida.

—¡Oh, gracias! La aerolínea me ha dicho que llevo demasiado equipaje. Quieren cien dólares extra. No tengo suficiente dinero para facturar esto, no sé qué voy a hacer.

La monja la miró con compasión.

—Lo lamento mucho, madame, pero tengo muy poco dine—

—No quiero dinero. ¿Podría facturar esta maleta por mí? ¿Por favor? ¿Solo esta? —Elaine señaló la maleta—. No lleva mucho equipaje, no le costaría nada...

Elaine echó un vistazo a la guardia de seguridad y al otro hombre: todavía estaban interrogando a la rubia.

La monja miró la maleta, vaciló y luego echó un vistazo al escaso equipaje que ella y sus compañeras llevaban.

Le preguntó a Elaine:

—¿No hay narcotiques en esta maleta...?

—Por supuesto que no —jadeó Elaine, como escandalizada por la sugerencia.

—Muy bien.

La monja tomó el asa de la maleta y tiró de ella hacia delante: sus dos compañeras acababan de llegar al mostrador de facturación. Les susurró algo.

Elaine se acercó un poco más a la monja y apoyó la mano en el mostrador de facturación, como si simplemente estuviera impaciente. Siguió mirando al frente. Contuvo la respiración cuando el agente de la aerolínea preguntó a las monjas si alguien les había dado algún paquete para que lo llevaran.

—No —dijeron dos de las monjas al unísono. La monja que había tomado la maleta permaneció en silencio. Colocaron las cuatro maletas en la cinta transportadora. La que había facturado la maleta de Elaine le deslizó discretamente el comprobante en la mano.

—Muchas gracias —susurró Elaine.

Por fin le llegó el turno de facturar. Entregó el billete y el pasaporte al empleado.

—¿No tiene equipaje que facturar?

—No —dijo Elaine.

—Tiene el asiento veinticinco E —dijo el empleado mientras le entregaba la tarjeta de embarque.

—Disculpe —dijo una voz femenina detrás de ella, y sintió una mano pesada en el hombro.

Se volvió lentamente.

La guardia y el hombre de la cara picada de viruela estaban plantados frente a ella.

—¿Pasaporte? —dijo la guardia con un marcado acento ruso. La mujer parecía dura como el acero.

Elaine se lo entregó, evitando mirar a ninguno de los dos a los ojos.

La guardia lo abrió.

—O'Neill, Shannon... —leyó, pronunciando el nombre «Shah-none».

—¿Hay algún problema? —dijo Elaine con su acento irlandés.

Los dos intercambiaron una mirada.

—El bolso, por favor —dijo la guardia.

Elaine se lo quitó del hombro a regañadientes. La mujer lo registró mientras el hombre de la cara picada observaba con incertidumbre.

—Nichevo —le dijo a él.

—Espero que tengan una maldita buena razón para acosarme —dijo Elaine—. Trabajo para el Departamento de Agricultura de Irlanda y yo...

—¿Ha facturado algún equipaje? —la interrumpió la guardia.