Capítulo 21 #2

Ella sonrió débilmente, sintiéndose avergonzada al darse cuenta de que seguramente había reaccionado más ante la visión de su propia sangre que al hecho de estar herida, aunque sentía el brazo derecho en llamas.

—Lo… lo siento, Adrian. Supongo que no soy tan valiente como imaginaba.

Su sonrisa de respuesta se desvaneció tan rápido como había aparecido, y se apartó de la cama cuando se oyó un tímido toque en la puerta.

Ella parecía tan incapaz de levantar la cabeza como antes, pero cuando Cowan entró en el camarote, retorciéndose nerviosamente las manos regordetas, se las arregló para dedicarle también una pequeña sonrisa.

—¿La señorita Hartwell… va a ponerse bien, entonces, capitán? Los hombres se preguntaban…

—Se recuperará, Cowan; dale un día o dos. Es una herida superficial, nada más.

—Oh, sí, me alegro de oírlo. Y esos cabrones no han vuelto a disparar, capitán. Creo que los hemos perdido.

—Si tenemos suerte.

La voz de Adrian se había vuelto de repente áspera.

Phoebe vio que su expresión también se había endurecido mientras arrugaba la manga cortada y la presionaba contra la herida para detener la hemorragia.

El cambio en él era como el día y la noche, y se preguntó si tal vez solo había imaginado que había visto la emoción empañándole los ojos unos instantes antes.

—Capitán, aquí tiene el agua caliente y las vendas, y tengo el té preparándose para el láudano.

Cowan se hizo a un lado para que Cooky pudiera entrar, pero antes de que el irlandés saliera apresuradamente del camarote lanzó una última mirada hacia la cama.

—Cowan, dile a Logan que lo relevaré en breve.

—Sí, capitán.

Pensando que Adrian probablemente nunca volvería a dejarla subir a cubierta, Phoebe cerró los ojos mientras él mojaba un paño en la palangana que Cooky había colocado a sus pies y luego lo sustituía por la manga ensangrentada.

Contuvo el aliento, pero el paño húmedo le resultó reconfortante, a pesar de su temperatura, mucho menor que el ardor que parecía consumirle la carne herida.

—Ha dejado de sangrar. Bien.

Intuyó que había hablado más para sí mismo que para ella, pero le dedicó una sonrisa de agradecimiento.

Él no se la devolvió. No volvió a hablar hasta que le hubo espolvoreado la herida con basilicum y le hubo vendado bien el brazo, aunque sus manos habían sido delicadas.

Eso le dio cierta esperanza de que quizá no estuviera demasiado enfadado con ella.

Pero cuando Cooky regresó con una taza humeante de té, el tono de Adrian fue áspero al ordenarle que se lo bebiera de un trago, una vez que la hubo ayudado a incorporarse y le hubo colocado una almohada detrás de la espalda.

—Pero está demasiado caliente… ¿Adrian?

Se había levantado de la cama tan de repente que a ella le sobresaltó el movimiento; se dirigió a zancadas hacia su escritorio y regresó un momento después con una botella que había sacado de un cajón inferior.

—Brandy y láudano. Vas a dormir como un bebé.

Mientras vertía una generosa dosis de licor en su taza, ella sintió que en él se acumulaba una tensión que no lograba identificar. Y cuando levantó la botella y dio un trago, un trago largo, muy largo, con una expresión aún más dura al terminar, ella no dudó en beber, apurando el líquido tibio.

—Es una lástima que no me hicieras caso hace un rato, como acabas de hacer ahora. ¿Mantener la cabeza agachada? ¿Quedarte junto a la barandilla? Pero al menos tendrás una cicatriz que te ayudará a recordar tu pequeña desventura.

Sus palabras la hirieron; Phoebe dudaba de que hubiera algo que pudiera decir en ese momento que lo calmara, así que permaneció en silencio.

Silencio, salvo por los latidos de su corazón.

Había más que un atisbo del mismo tormento en su rostro que ella había visto antes, cuando se había alejado bruscamente de su cabecera.

Y se llevó la botella consigo, bebiendo otro trago mientras se dirigía hacia la puerta y recorría el oscuro pasillo. En un instante ya se había ido.

—Yo limpiaré el desorden, señorita.

Apenas consciente de que Cooky todavía estaba junto a la cama, asintió con la cabeza y recostó la cabeza contra la almohada mientras las lágrimas le brotaban de los ojos.

Oh, Señor, ¿por qué no le había hecho caso?

Pero se secó rápidamente las lágrimas con la mano sana, aunque el brazo le pesaba como una losa cuando lo dejó caer a un lado.

El láudano ya estaba haciendo efecto; Phoebe ya dormía profundamente cuando Cooky le metió una manta por debajo de la barbilla y luego cerró en silencio la puerta del camarote, sacudiendo la cabeza.

—¿Nos dirigimos al oeste?

Esas fueron las primeras palabras que Adrian pronunció desde que regresó a la cubierta de popa hacía ya un buen rato. No miró a su alrededor cuando Logan se acercó a su lado, ni pestañeó ante la fría llovizna que le azotaba el rostro.

—Sí. Según el mapa, hay muchas islas a lo largo de la costa. Nos dirigiremos a una cerca de aguas poco profundas. Aunque nos vean, no podrán acercarse.

Adrian no respondió; no le gustaba lo que estaba pensando.

No le gustaba que, si esos barcos merodeaban por aguas irlandesas, seguramente habría más.

Esa maldita recompensa. Se había burlado al enterarse de ella, pero ahora intuía, en lo más profundo de su ser, que diez mil libras sin duda estaban impulsando a más de un almirante y capitán de la Flota del Canal a alejarse tanto para buscarlo con ahínco.

Pero ¿por qué precisamente ahora, cuando tenía a Phoebe Hartwell a bordo?

Con un nudo en el estómago, deseó no haberse bebido aquella botella de brandy tan rápido, pero siempre quedaba una docena de barriles de whisky escocés.

Aquel fanfarrón barco mercante era la cuarta embarcación que había hundido durante la travesía; podría haber subido a bordo cien barriles antes de prenderle fuego, pero había optado por llevarse solo unos pocos.

Sin embargo, mejor que su tripulación, en lugar de lord Wellington y sus oficiales en Portugal, consumiera lo poco que habían saqueado, aunque apenas había dado a sus hombres la oportunidad de disfrutar de un trago.

Habían estado demasiado ocupados cazando; él había estado intentando no pensar en Phoebe… y mira adónde lo habían llevado aquellos doce días interminables, aquellos pensamientos sin fin y aquellos sueños inútiles. Ella podría haber muerto… ¡Al diablo con todo esto, ya basta!

—Cowan dijo que solo era una herida superficial.

Tras tomar un respiro entrecortado, Adrian asintió, sin que le gustara en absoluto cómo se sentía en ese momento. No le gustaba no haberla tirado a cubierta a tiempo, no le gustaba no haberla mantenido a salvo ni haberla protegido.

No le gustaba que estuviera empezando a desear algo que nunca podría tener… y desearlo con todas sus fuerzas.

Adrian se apartó de la barandilla con un juramento furioso, luchando contra el abrumador impulso de volver bajo cubierta y ver cómo se encontraba Phoebe. Y volvió a darse cuenta —con aún más fuerza que cuando le había curado la herida— de que, en realidad, solo había una forma de protegerla.

Maldito fuera por ser un tonto egoísta; debería haberlo hecho hacía casi dos semanas, antes de que salieran del Canal de la Mancha.

—Nos esconderemos un día, quizá dos, no más.

Logan no respondió, aunque Adrian podía sentir que su amigo lo observaba en la oscuridad.

—Después nos dirigiremos al norte. Debe de haber mucho que cazar por la bahía de Galway.

Mientras el silencio se instalaba entre ellos —Logan se limitó a asentir—, Adrian levantó el rostro hacia la llovizna cortante, negándose incluso entonces a admitir que el frío que le calaba hasta lo más profundo del alma y que lo había atenazado durante tanto tiempo estaba empezando a desvanecerse.