Capítulo 18 #2

Al igual que no la había seducido en Londres, lo que le hacía preguntarse de nuevo por su supuesto carácter despiadado.

Sin duda, ella le había brindado suficientes oportunidades propicias; se sonrojó hasta la punta de los pies al recordar su acalorado encuentro en la taberna Boar's Head .

Y el viaje en carruaje de vuelta a Piccadilly, cuando había caído con tanta fuerza sobre su regazo y él la había besado con tanta intensidad…

Oh, Dios.

Con los labios ardiendo de repente, Phoebe se levantó de la cama, preguntándose una vez más por qué él había decidido darle una lección.

Teniendo en cuenta lo que ahora sabía de él, no tenía ningún sentido, a menos que…

Se acercó al escritorio y cogió un delgado volumen de poesía romántica medieval, sin duda una de las pocas cosas que le habían proporcionado placer en los últimos días, aunque ya podía oír a Adrian burlándose de ella.

Pero si a su hermana le había gustado ese tipo de poesía, entonces ella desde luego no iba a avergonzarse de sí misma por leerla.

El segundo volumen era una preciosa colección de poemas del poeta escocés Robert Burns, pero sabía que prefería el otro por la elegante letra que aparecía en los márgenes y que tanto la intrigaba.

Se acomodó en la silla y dejó que las páginas se abrieran por sí solas en un poema del siglo XIII de Wolfram von Eschenbach:

Tu amor y mi amor se hacen compañía el uno al otro; por eso estoy tan alegre. Que tu corazón sea constante en su amor por el mío es un consuelo sin igual.

Phoebe no siguió leyendo; su mirada se vio atraída, en cambio, por las jubilosas reflexiones de la joven de la que la tía Winifred le había dicho que había fallecido hacía casi tres años.

¡Oh, dulcísima alegría! Tenía la esperanza de que Ryland se preocupara por mí, pero ahora sé que es verdad.

¡Por fin me ha confesado su amor! ¡Vamos a casarnos!

Solo desearía que Adrian estuviera aquí para compartir mi felicidad.

Lo echo tanto de menos, y temo que alguna terrible tragedia le haya sobrevenido.

¿Por qué se marchó de Inglaterra tan de repente y nunca me escribió?

Y ahora que el tío Alistair también se ha ido, y mamá y papá hace dos años…

Gracias a Dios por el consuelo que me brinda Ryland. Estaría perdida.

Phoebe recostó la cabeza contra el respaldo de la silla, con una profunda pena en su interior.

¿Podría ser Ryland el hombre que había tratado a Elise de forma tan abominable? La tía Winifred había dicho que el apellido de su marido era Potter… ¿Ryland Potter?

Phoebe hojeó el libro y leyó otras notas garabateadas por una joven claramente muy enamorada. Pero se detuvo al llegar a las conmovedoras frases que siempre le hacían latir el corazón más deprisa.

Solo dos días para nuestra boda. ¡Estoy tan feliz, seremos tan felices! Sylvia ha cosido el velo más exquisito para mi pelo. Espero que Ryland me encuentre preciosa. ¡Es tan guapo, tan maravilloso, todo lo que siempre he soñado!

Esas palabras, escritas con tanta emoción, le recordaban tanto a sí misma que Phoebe sintió cómo su inquietante intuición se hacía más fuerte.

Al principio ni siquiera quería pensar que Adrian pudiera haber decidido darle una lección porque, de alguna manera, ella le recordaba a su hermana, pero esa última línea…

¡Ella misma había dicho esas mismas palabras sobre él!

Y si su sospecha era cierta —cada vez que leía aquel libro se convencía más y más de que así era—, entonces Adrian debía de haber temido que a ella le sobreviniera un destino trágico similar al de Elise.

Y eso significaría que no era frío e insensible en absoluto, sino mucho más caballeroso de lo que ella hubiera podido imaginar… Oh, Dios mío.

Muy consciente de que se le había encendido el rostro como una llama, Phoebe pasó a una de las últimas páginas, pero su mirada no se posó en el poema que denunciaba la inconstancia del amor.

En cambio, recorrió con el dedo una sencilla y desgarradora línea que Elise había escrito, con el velo de marfil arrugado y la tinta manchada por lo que imaginó que solo podían haber sido lágrimas.

Dios mío, ayúdame. Me han traicionado. ¡Ayúdame!

Con una nueva oleada de compasión que le oprimía la garganta, Phoebe se quedó mirando la página, preguntándose qué habría podido pasar.

¿Cómo se pasaba de tanta alegría a una desesperación tan absoluta?

Le resultaba dolorosamente familiar y, al mismo tiempo, diferente.

Adrian la había engañado, es cierto, pero la pobre Elise había entregado su amor a un hombre al que seguramente no conocía en absoluto.

—Ay, Phoebe.

Apenas había hablado más que en un susurro, pero podría haber gritado de lo intensa que había sido aquella revelación. Ella también había estado dispuesta a hacer lo mismo: entregar su corazón, su amor, a un hombre al que apenas conocía.

—¿Solo dispuesta a entregar…? —murmuró Phoebe con tristeza, invadida por una punzada desgarradora que había sentido más de una vez desde que descubrió que Adrian era el Fénix.

Suspirando, cerró el libro, pero no se levantó, sin saber realmente qué hacer.

Intentar echar una siesta podría hacerle pasar las horas antes de la cena, pero dormir solo le traía sueños. Sueños vívidos, a menudo desenfrenados, sobre Adrian, que, dada su inquietante revelación, imaginaba que ahora podrían resultarle aún más desconcertantes.

Sin embargo, permanecer despierta la dejaría atormentada por pensamientos y preguntas para las que no tenía respuestas, mientras que contemplar a través de la portilla el mar gris y ondoso solo haría que deseara, de forma aún más inútil, escapar.

O la pondría cara a cara con otro barco infortunado en el horizonte que pronto se enfrentaría a la ira de Adrian.

Dios la ayudara, ¿no había ninguna distracción que la librara de estar tan absolutamente obsesionada con aquel hombre?

Un golpe repentino en la puerta del camarote hizo que Phoebe diera un respingo y se levantara de un salto de la silla, dejando que el libro de poesía cayera al suelo.

—¿Sí?

—Señorita Hartwell, soy Logan Fenwick. Me han dado permiso para acompañarla a cubierta, si le interesa.