Capítulo 44

CAPÍTULO CUARENTA Y CUATRO

Luca

Gemma está recostada contra las almohadas, desnuda y con las piernas abiertas, el pelo rubio suelto sobre las sábanas blancas, y me observa de pie a los pies de la cama como lleva haciendo toda la noche.

Y puede hacerlo. Para eso es esta habitación. Una noche sin Nina al final del pasillo, sin monitor, sin unos piececitos correteando a las seis de la mañana. Susan la tiene hasta el domingo.

Me he quitado la camisa y llevo el cinturón desabrochado. Tengo la polla en la mano y me la acaricio despacio mientras la miro. Tiene los pezones duros. Un rubor se extiende por su pecho y, cuando se da cuenta de que la observo, separa un poco más las rodillas.

—Dime qué quieres —digo.

—Tu lengua —responde—. Después tus dedos. Y después tu polla dentro de mi coño.

El sonido que me sale no es una palabra. Es grave, y mi mano se cierra con más fuerza alrededor de la polla antes de obligarme a soltarla.

—Cristo. —Apoyo una rodilla en el colchón—. Lo dices así y esperas que vaya despacio.

—No he dicho despacio. —Levanta la barbilla—. He dicho en ese orden.

Me río. Todavía me sorprende hacerlo ahora.

Después le cojo el tobillo con una mano y le beso la cara interna.

Voy subiendo por su pantorrilla, por detrás de la rodilla, por la piel suave del interior del muslo y, para cuando mi boca está lo bastante cerca como para sentir su calor, ella ya aprieta las sábanas con un puño.

—Hemos cenado —digo contra su muslo—. Ahora me toca mi puto postre.

—Esa frase es malísima.

—Quéjate dentro de cinco minutos.

Entonces pongo la boca sobre ella y deja de hablar.

Ya está mojada. La saboreo, sal y calor, y al principio voy despacio. La lengua plana, pasadas largas, todavía nada directo. Eleva las caderas. Le cruzo el antebrazo por encima para mantenerla inmóvil.

—Luca.

—Lo sé. —Trazo un círculo alrededor de su clítoris, apenas rozándolo, y todo su cuerpo se sacude—. Paciencia, amore.

—Llevo teniendo paciencia desde los entrantes.

Es verdad. Se ha pasado toda la cena con el pie apoyado contra mi polla por debajo de la mesa, comiéndose el filete como si no estuviera pasando nada, mientras yo permanecía medio empalmado durante tres platos. Sabe exactamente lo que ha hecho.

Dejo de provocarla.

Cierro la boca sobre su clítoris y, al mismo tiempo, deslizo dos dedos dentro de ella.

El gemido que se le escapa llena la habitación.

Está prieta y caliente alrededor de mis dedos; los curvo hacia arriba, encuentro el punto que hace temblar sus muslos y trabajo ahí mientras mi lengua mantiene un ritmo constante sobre su clítoris.

Baja una mano y me agarra del pelo con fuerza, tirando de él, y el escozor me recorre la columna de arriba abajo.

—Ahí —jadea—. Justo ahí, no... no pares...

No paro. No pararía ni aunque se derrumbara el edificio.

Su talón se me clava en la espalda. Su respiración se vuelve entrecortada, luego quebrada, y noto cómo empieza a contraerse alrededor de mis dedos.

Ese aleteo que conozco, el que significa que quedan diez segundos, quizá menos.

Aumento la presión de la lengua, mantengo el ritmo de los dedos y alzo la mirada a lo largo de su cuerpo porque necesito verlo.

La cabeza echada hacia atrás. La garganta palpitante.

Se me oprime el pecho al verla entera y mía en una cama de hotel, llevando mi apellido.

—Córrete para mí —digo contra ella, y la vibración de mis palabras hace el resto.

Se rompe.

Su espalda se arquea y se despega del colchón mientras se corre con fuerza y a gritos, el coño contrayéndose alrededor de mis dedos en oleadas, los muslos cerrados en torno a mi cabeza y mi nombre escapando de sus labios dos veces, tres, destrozado.

La acompaño durante el orgasmo, ahora con más suavidad, prolongándolo hasta que tiembla, hasta que la mano que tengo en el pelo deja de tirar para limitarse a sujetarme.

Entonces su cuerpo se relaja de golpe, y respira como si hubiera venido corriendo desde el vestíbulo.

Le beso el muslo. La cadera. La curva del vientre, y allí me detengo un segundo más de lo que pretendía, con la boca contra el lugar donde nuestro hijo no tiene prácticamente ningún tamaño todavía, y el hueco que se abre en mi interior no es miedo. Esta noche no.

—Vale —le dice Gemma al techo, todavía tratando de recuperar el aliento—. Eso ha sido... sí. Vale.

—Vale. —Trepo por su cuerpo, con la polla pesada y dolorida contra su muslo. Me apoyo sobre ella para que quedemos cara a cara—. Dos cosas hechas. Has dicho en ese orden, ¿no?

Sus manos ascienden por mi pecho, pasan sobre la cicatriz de mi hombro, y sus ojos claros sostienen los míos, ahora oscurecidos, todavía nublados.

—La tercera cosa —dice—. Ahora.

—Repítelo. —La voz me sale ronca—. Todo. Quiero oírlo, joder.

Tira de mí hasta acercar la boca a mi oído, y lo que susurra allí hace que me tiemblen las manos contra las sábanas.

Me coloco en posición.

Gemma

Entra en mí despacio, y todo mi cuerpo se contrae a su alrededor. Durante un segundo, ninguno de los dos respira.

—Joder —dice contra mi boca—. Eres como... —No termina la frase. En vez de eso, apoya la frente contra la mía y hunde las caderas por completo. Siento cada centímetro de él alojado en lo más profundo de mí.

Está encima de mí. La tinta negra le trepa por la garganta, con esa fina línea que desciende por un lado. Es esbelto de pies a cabeza, hecho de músculos largos y aristas duras. Cada vez que se mueve, el abdomen se le tensa formando marcados surcos.

Objetivamente, es el hombre más guapo que he tenido nunca encima. Ahora puedo permitirme pensarlo.

Es mi marido.

—Mírame —dice.

Lo miro. Tiene los ojos clavados en mi rostro, y sale de mí para volver a embestirme mientras observa el efecto que me causa. Abro la boca, pero no sale ningún sonido.

—Ahí está —dice en voz baja—. Esa puta cara. Esa cara es mía.

Marca un ritmo que no tiene nada de delicado.

Profundo, constante. El cabecero golpea la pared con cada embestida.

Pongo las manos sobre él. En la parte baja de su espalda, donde se mueven los músculos, en sus costillas, en el muslo surcado de cicatrices que sostiene la mitad de su peso.

Tiene la piel caliente. Todo él irradia calor.

—Más fuerte —digo.

—Estás embarazada.

—De cinco semanas. Tiene el tamaño de una lenteja. Más fuerte.

Algo cambia en su rostro y entonces desliza una mano bajo mis caderas y las eleva. Deja de contenerse.

El nuevo ángulo lo cambia todo. Alcanza un punto en mi interior que hace que se me nuble la vista por los bordes, y vuelve a golpearlo una y otra vez.

La habitación se reduce al choque de la piel, al sonido húmedo de él moviéndose dentro de mí, a su respiración ronca junto a mi oído.

Giro el rostro hacia su cuello y saboreo la sal.

—Gemma. —Mi nombre sale entrecortado de sus labios—. Cazzo... cómo me recibes...

Me contraigo a su alrededor a propósito y él gime, un sonido arrancado de algún lugar profundo de su pecho. Su ritmo vacila antes de regresar con más violencia.

—Haz eso otra vez y no voy a aguantar una puta mierda —dice.

Lo hago otra vez.

Desplaza el peso a un brazo y mete la otra mano entre nosotros, con el pulgar sobre mi clítoris, rudo y preciso. La presión aumenta deprisa. Clavo los talones en el colchón. Los muslos empiezan a temblarme y no puedo impedirlo.

—Luca...

—Te tengo. Córrete sobre mi polla, amore. Deja que lo sienta.

Me rompo.

Me atraviesa en oleadas, y unos destellos blancos estallan tras mis párpados.

Estrellas de verdad, luz de verdad, la vista empalideciendo por los bordes mientras todo mi cuerpo se cierra a su alrededor.

Me oigo gritar. Él me acompaña durante el orgasmo, ahora más despacio, prolongándolo hasta que me quedo jadeando.

—Madonna —susurra mientras me contempla—. Estás tan jodidamente preciosa así.

Entonces tensa la mandíbula, su ritmo se deshace y sale de mí deprisa, cerrando el puño alrededor de su polla. Se corre sobre mi vientre en franjas calientes.

Permanece apoyado sobre mí, con el pecho agitándose y los tatuajes moviéndose a cada respiración. El sudor resbala por la línea de su garganta.

Recoge su camisa del suelo y me limpia el vientre con ella, despacio, con cuidado, borrando hasta el último rastro como si esa tarea importara. Después apoya allí la palma de la mano y la mantiene quieta sobre mi piel. Su mano me cubre de cadera a cadera.

—¿Bien? —pregunta.

—Bien —respondo, y lo digo como una frase completa.

Se inclina y me besa sin prisas. Cuando se aparta, sus ojos tienen esa expresión que me permite saber qué se esconde al otro lado.

—Bien —dice. Su pulgar recorre mi cadera—. Porque aún no he acabado contigo, joder.

—Tenemos la habitación hasta mediodía.

—Ya sé hasta qué hora tenemos la habitación. —Me besa la mandíbula, la garganta, ese punto bajo la oreja que me hace estremecer. Baja la voz—. Y bien, ¿estás lista para el segundo asalto o necesitas un puto minuto?

Todavía me tiemblan las piernas. Mi corazón no ha bajado el ritmo. Miro a este hombre. Cubierto de cicatrices y tinta, con cuarenta años y ya empalmado otra vez, observándome como si yo fuera lo único de todo el edificio que mereciera la pena proteger. Lo agarro de la nuca y tiro de él hacia mí.

—Vuelve a preguntármelo dentro de treinta segundos —digo.

Él sonríe.