Capítulo 20

Capítulo Veinte

Josh

Justo a las doce en punto suena el timbre.

Mientras Jasmin se ocupa de preparar los calamares para la parrilla, yo salgo disparado hacia la puerta y la abro.

—Hola, cariño —los labios de mi madre se curvan sin que se le forme ni una sola arruga; con un gesto elegante, abre sus brazos esbeltos y me estrecha con fuerza—. Te veo bien. ¿Has estado de vacaciones?

Saboreo su cercanía y el aroma reconfortante que la rodea.

—Algo así —respondo antes de soltarme de su abrazo para mirarla mejor. No ha envejecido ni un día desde que tengo memoria. Y su moño sigue perfectamente recogido, como si tuviera que volver al escenario después de nuestra comida, aunque lo dejó hace más de treinta años.

Detrás de ella está mi padre.

—Joshua —murmura hacia su barba completa, cuidadosamente recortada y salpicada de canas, con expresión ausente.

Le dedico un breve asentimiento.

—Padre.

—¿Dónde está mi angelito? —mi madre recorre con la mirada la entrada.

Agradecido por la distracción, la sigo.

—Todavía está arriba, en su cuarto.

—¿Por qué? ¿No está contenta de ver a la abuela y al abuelo? —Mi madre ladea la cabeza, con el moño perfectamente recogido.

La verdad es que probablemente no lo está.

Y no tengo la menor idea de por qué. Montó tal escándalo durante el desayuno que le pedí a Maya que me acompañara a la obligada reunión dominical con mis padres.

Aunque hoy libra, no dudó ni un segundo en ayudarme.

Desde que llegó, ha estado intentando calmar a Sophia, y solo puedo confiar en que haya surtido efecto.

Porque si le da por tener una de sus rabietas delante de mis padres, ya sé perfectamente lo que va a pasar.

Me aclaro la garganta a toda prisa.

—Claro que está contenta. En un momento baja con nosotros.

La mirada escéptica de mi padre se cruza con la mía.

—Pasen primero. Vamos a comer en la terraza. —Fue idea de Maya que almorzáramos fuera, para que Sophia tuviera más espacio donde refugiarse si lo necesita—. Jasmin ya los está esperando con un aperitivo.

—Oh, qué delicia —gorjea mi madre y se adelanta.

Mi padre la sigue. Y yo salgo disparado escaleras arriba. Cuando llego al cuarto de Sophia, llamo con suavidad.

Se supone que así le transmito a mi hija que respeto su intimidad. Al menos eso sostiene Maya, y algo de razón debe de tener. Unos segundos después, Sophia abre la puerta con una sonrisa amable. Lleva una corona dorada encajada entre los rizos.

—¿Qué quieres? —alza la barbilla con desafío.

—La abuela y el abuelo ya llegaron —digo, haciéndole un gesto para que se acerque.

Cruza los brazos sobre el pecho y me lanza una mirada furiosa. Desvío la vista hacia Maya. La corona de flores secas que lleva en la cabeza resulta ridícula. Su expresión, sin embargo, transmite otra cosa. «Así no se hace», me dice en silencio.

Me encojo de hombros. «¿Y cómo se supone que debo hacerlo, entonces?»

Ella me guiña un ojo.

—Mi señora —dice con un tono sumiso—. El pueblo reclama su presencia. —Con una leve reverencia, le entrega a mi hija una varita brillante—. No olvide su cetro.

Preferiría que dejara aquí arriba ese trasto lleno de purpurina. Y la corona también. El vestido de tul rosa puede quedárselo si quiere.

—Muy agradecida, mi señora —dice Sophia, que toma la varita y se pone en marcha a mi lado, directa hacia la puerta—. Síganme —nos ordena con un gesto decidido.

Maya me sonríe, con la satisfacción brillándole en los ojos.

—Después de usted.

Un momento, ¿así, con este atuendo indudablemente adorable, piensa bajar? ¿Con ese amasijo polvoriento de flores en el pelo y la ristra de luces enrollada a la cintura?

—Eh… —Como no tengo muy claro cómo decirlo, me limito a señalar con el índice los detalles cuestionables de su atuendo.

Ella se mira de arriba abajo. Cuando vuelve a alzar la vista, sus ojos están un poco más oscuros. Es como si de pronto cayera en la cuenta de dónde está y del lugar que ocupa en este mundo. Con movimientos rápidos se quita el disfraz y alisa su vestido sesentero amarillo limón con lunares blancos.

—¿Mejor?

—Mejor —digo, mientras sonrío—. Aunque antes estabas muy mona —añado, alargando la mano hacia ella sin pensarlo—. Vamos.

Ella no se mueve; se limita a mirar mi mano como si en vez de dedos viera un monstruo. Decepcionado, la retiro y echo a andar delante.

Cuando llegamos a la terraza, mi madre ya tiene a Sophia en un abrazo tan apretado que la pobre seguramente apenas puede respirar.

—La abuela está tan feliz de verte —dice, y aunque en su cara no se lea esa alegría gracias al bótox, sé que es auténtica.

Mi hija parece bastante menos feliz cuando la suelta.

Se le hunden los hombros, la mirada baja.

No dice ni una palabra. Entre los muebles chillones, la vajilla exclusiva y las adelfas en plena floración, Sophia parece una intrusa.

Más le vale sentarse a la sombra, junto a mi padre. Hacen una pareja perfecta.

Mi madre recoge la melena de Sophia en un moño.

—Algún día serás una bailarina maravillosa.

A ella no le gusta nada. Se zafa de golpe y fulmina a su abuela con la mirada. Las mejillas se le encienden. Primero rosa, luego rojo cereza.

Está a punto de empezar.

—¡No soy una bailarina! —grita tan fuerte que seguramente hasta los vecinos detrás del seto lejano la oyen, y descarga el pie contra las losas de piedra de la terraza. Con tanta fuerza que ahora le debe de doler toda la pierna.

Enseguida me siento impotente. No tengo ni idea de cómo calmarla. ¿Debería fingir que es una princesa? ¿Serviría de algo? Busco desesperado alguna forma de salvar la situación. De pronto, Maya aparece detrás de mí.

—Buenos días, señora Friedberg —saluda a mi madre, tendiéndole la mano. Al mismo tiempo le hace una seña a Sophia para que se esconda detrás de ella—. Soy Maya, la niñera.

La maniobra de distracción funciona. Durante un instante, mi madre la examina desde la corona deshecha hasta los dedos desnudos de los pies, con las uñas pintadas de colores vivos y las pulseras de tobillo que se ha anudado ella misma. Luego sonríe y le estrecha la mano a Maya.

—Señora Friedberg es mi suegra. Llámame Liane.

—Encantada de conocerte.

Como si necesitara expulsar el calor del cuerpo, Maya juguetea con su vestido. Yo le dedico un gesto de gratitud, que a su vez hace que se le marquen los hoyuelos en las mejillas.

Por un momento brilla más que el sol que tenemos encima.

Está preciosa.

—Ven, siéntate a mi lado.

Mi madre señala la silla de teca junto a ella.

Jasmin ya está allí.

—¿Quieres un aperitivo? —pregunta con amabilidad.

—Ni hablar.

El tono de Maya suena como si le hubieran propuesto tirarse de un avión. Inquieta, se deja caer sobre el cojín de rayas verdes; casi se lleva por delante el reposabrazos de la silla. Sophia, que sigue intentando esconderse como puede detrás de Maya, se sobresalta.

—Muchas gracias por la oferta —añade en tono de disculpa, aunque Jasmin ya se ha dado la vuelta, negando con la cabeza.

¿Pero qué ha sido eso?

Antes de que pueda averiguar qué le pasa a Maya, vuelve a colocarse su sonrisa más radiante. Y en cuestión de un segundo, mi madre y ella están metidas de lleno en una conversación. Todo lo contrario que mi padre y yo. Lanzo una mirada rápida en su dirección.

Él mantiene el rostro inexpresivo. Mejor dejarlo así. Lo importante es que las mujeres se sientan a gusto aquí. Y así es. Sophia tarda un rato en trepar al regazo de Maya, y aún más en volver a hablar.

Al poco empieza a hablar de Irlanda, de un juego de adivinanzas divertido que Maya se ha inventado y de la llamada con su madre de ayer. Solo cuando Jasmin sirve su helado casero de fresa, mi padre interviene.

—Y la música, ¿cómo va? —me pregunta, y hasta suena como si de verdad le interesara la respuesta.

Aliso el mantel blanco deslumbrante.

—Todo va bien.

Ahí está otra vez. Esa mirada de desconfianza que tanto le gusta dedicarme.

—Cancelaste conciertos.

Por supuesto, tengo que mantener la calma.

—Estuve enfermo.

Para distraerme, agarro la cucharita del helado. Pero en cuanto la toco, los músculos empiezan a vibrarme.

A toda prisa dejo caer la mano sobre el muslo. Intento dibujar una sonrisa abierta, aunque no tengo ni idea de si lo consigo.

—No tienes pinta de estar enfermo. —Me mira con su expresión de abogado. En seguida me siento como un acusado ante el tribunal—. ¿Qué tenías?

¿Qué historia les contó Tamika a los medios? Busco desesperada en mi memoria.

—Gripe de verano —acierto a decir.

Solo una de sus cejas pobladas se alza, como si él también intentara ganar tiempo. Se lleva una cucharada de helado a la boca.

—Ya veo —murmura, pensativo—. Me alegra que ya estés mejor.

No me cree. Pero al menos tiene la decencia de no darle más vueltas al asunto.

—¿Cómo va el golf? —pregunto.

Al fin y al cabo, el golf es su única obsesión además de su bufete. De eso, desde luego, no deberíamos hablar bajo ningún concepto.

—Bastante mejor. Con una amplia sonrisa, se recoloca la corbata.

Por supuesto que ha vuelto a mejorar. Nada distinto sería aceptable para él. Asiento, aprobándolo.

—Felicidades.

Las comisuras de sus labios se alzan en una sonrisa satisfecha.

Lo imito porque no tengo la menor idea de qué más podríamos comentar.

Al parecer, él tampoco. Empieza a devorar su postre mientras yo solo miro el mío.

Las vibraciones de antes en mis músculos fueron una advertencia que debo tomar en serio.

Hay demasiado riesgo de que la mano me tiemble si intento comer algo del postre.

Observo cómo la cereza decorativa sobre mi helado va perdiendo poco a poco el equilibrio hasta que, al final, cae sobre el mantel.

—¿Por qué no comes? —pregunta de pronto mi padre.

—No tengo apetito. —La excusa encaja bastante bien—. Ya sabes, la gripe —añado.

Otra vez me examina con detenimiento.

—Ya veo.

Es todo lo que dice y, en el fondo, es lo mejor. Llevamos años manteniendo esta especie de tregua entre nosotros. Una chispa podría acabar con él, y los dos lo sabemos. Por eso vamos con cuidado de no encenderla.

Estoy segura de que todos los implicados están cansados. No queremos retomar nuestra vieja batalla. Pero tampoco podemos dejar las armas.

Y así seguirá, probablemente.

Hasta que gane el premio de música.

Porque es lo único que podría conseguir que derribáramos el muro que hay entre nosotros. Solo así, por fin, podría recuperar a mi padre.