Capítulo 40

Capítulo Cuarenta

Pasan diez minutos. Sigo detenido.

Finalmente, levanto la vista e intento averiguar adónde se han llevado a Marcel. ¿Y por qué no está aquí conmigo?

Entonces creo verlo en el auto de al lado, un Ford negro sin distintivos y con neumáticos anchos.

Está sentado en el asiento trasero, con la barbilla apoyada en el pecho, su torso moviéndose lentamente hacia adelante y hacia atrás.

Quiero golpear la ventana y llamarlo, pero no lo hago.

Algo me dice que no debo llamar la atención en este momento.

Así que me quedo sentado mirando al frente. Se me ocurre —mi instinto de abogado se activa— que no tienen derecho a mantenerme detenido. Alzo la mano y pruebo la manija de la puerta. Está bloqueada. Realmente estoy detenido. Entonces, ¿qué significa eso? ¿Que soy algún tipo de sospechoso?

Mirando al frente, veo al grupo compacto de policías y personal médico rodeando el cuerpo de Harley.

Han empujado una camilla con ruedas hacia el centro del grupo y, mientras observo, levantan su cuerpo inerte y lo colocan con cuidado sobre la camilla.

Muchas manos han ayudado a moverla desde la acera sucia hasta la camilla de aspecto estéril.

Pero ya es tarde para la esterilidad, me doy cuenta al ver cómo se desarrolla este pequeño drama.

Es tarde porque ya no habrá más esfuerzos médicos por ella.

Simplemente, ya no hay razón para mantener su cuerpo estéril.

A estas alturas, se hace por respeto a los muertos.

Harley está muerta.

Mi mente ni siquiera puede concebir las ramificaciones de esta noticia. Un pequeño gemido sube por mi pecho y escapa por mi boca. Me doy cuenta de que estoy enojado y de que estoy reclamando atención.

—¡Que alguien venga a hablar conmigo! —grito contra el grueso vidrio del compartimiento trasero para detenidos.

Pero a nadie le importa un carajo. Ni siquiera estoy seguro de que alguien pueda oírme.

Así que vuelvo a gritar. Esta vez veo un rostro ligeramente familiar que se gira desde el grupo de policías que supervisan la escena y comienza a avanzar hacia mí. Entonces caigo en la cuenta. El detective Jamison Weldon. ¿Qué demonios?

Se supone que debería estar en casa, lejos del juzgado donde hemos estado encerrados toda la semana. Entonces ¿qué diablos hace aquí, en esta escena de homicidio?

Y es en ese momento cuando lo comprendo.

El detective Weldon y el oficial Stormont están conectados.

No sé cómo —todavía no he llegado tan lejos—, solo sé que es verdad.

Hay algún tipo de vínculo entre ellos. Y de repente sé que, si logro entender ese vínculo, estaré muy cerca de resolver el misterio del asesinato que ocurrió en la sala de estar de mi cliente.

No, Weldon no está aquí en calidad oficial como el detective de guardia.

Demonios, esto es Arlington. Él no forma parte de esa cuerpo de policía; pertenece al Departamento de Policía de Chicago. Pero ¿quién lo llamó?

Entonces todo se aclara para mí. Stormont lo llamó.

Probablemente antes del tiroteo. Probablemente venía en camino para echar una mano a Stormont, para echarnos de su porche.

Pero ¿dónde estaban los otros policías, los que se suponía que vigilaban a Stormont veinticuatro horas al día, siete días a la semana?

Eso en sí ya es un misterio. Pero Weldon está aquí.

Esa imagen se vuelve más clara con cada minuto que pasa.

Mi mente no deja de darle vueltas: Stormont y el detective Weldon.

El asesinato ocurrió durante el turno de Weldon porque así estaba planeado, para que él fuera quien respondiera a la llamada.

Por eso el compañero de Weldon estaba enfermo ese día.

Se suponía que debía estar enfermo. Todo encajaba, limpio y ordenado.

Estaban compinchados. Así fue como Stormont se salió con la suya al llevarse el arma homicida en el bolsillo trasero.

De otro modo, lo habrían interrogado sobre el bolso y el arma de Mira después de registrar su dormitorio.

Weldon sabía que Stormont encontraría el arma.

Y sabía que Stormont la sacaría para colocarla en el maletero de mi coche.

Pero ¿por qué yo? Seguro que no sabían que yo estaría en la escena para ayudar a Mira.

Claro que no importaba quién viniera a ayudarla.

A quien fuera, lo incriminarían con el arma plantada.

Solo que yo fui un paso más allá y hasta les di una segunda oportunidad conmigo con la colilla de cigarro.

Deben de adorarme —pienso— mientras Weldon se acerca al coche en el que me tienen detenido.

Entonces ocurre algo curioso. Se acerca hasta quedar justo afuera de mi ventana, me mira desde arriba y puedo ver su rostro de cerca y con claridad.

Me dedica una sonrisa feroz, de oreja a oreja.

Luego niega con la cabeza y sigue caminando.

Nadie lo vio hacerlo y no hay testigos alrededor observando.

Pero el mensaje es claro.

Sabían que veníamos y estaban preparados.

Ahora, uno de los miembros de nuestro equipo de defensa está muerto y el otro está detenido un viernes por la noche en la parte trasera de un coche patrulla, relacionado con...

Dios sabe qué. ¿Un asesinato? Al segundo siguiente, me doy cuenta de que la funda bajo mi axila está vacía.

Me han quitado el arma. ¿Y por qué no lo harían?

Es una prueba. Prueba de mi supuesto plan para venir aquí y dispararle a Tory Stormont.

Aterrorizado por su vida, él nos disparó primero.

Luego huyó, corriendo para salvarse. Ya puedo oír la historia.

Estamos a punto de ser procesados bajo la doctrina del felony murder , que dice que quien participa en un delito grave en el momento en que alguien muere es culpable del asesinato como si hubiera apretado el gatillo.

No importa que yo solo estuviera parado fuera de la puerta, esperando que alguien respondiera.

Hubo un tiroteo y yo estaba allí, involucrado en el delito de..

¿qué? Ya encontrarán algo que encaje. Obstrucción a la justicia, tal vez, un delito de clase cuatro en Illinois.

Hay todo un libro lleno de delitos graves que pueden atribuirme a mí y a Marcel.

Solo tienen que elegir. Luego podrán acusarnos de asesinato y el juicio de Mira terminará en nulidad.

Y hay más cosas que empiezan a encajar. Ella perderá las elecciones y Lamont Johnstone tomará el relevo. Lamont, amigo del sindicato policial, amigo de Tory Stormont, el pobre agente que fue amenazado y tuvo que abrirse paso a tiros fuera de su casa para evitar ser atacado.

De repente, mi cabeza cae sobre mis rodillas y vomito. Luego, lo repito.

Apoyo la cara sobre las rodillas y el dolor empieza a subir por mi pecho, hasta mis ojos, extendiéndose por mi rostro mientras me sacuden las convulsiones por el horror en el que me he metido. No solo se ha perdido el juicio, no solo estoy perdido yo, sino que Harley está muerta.

Y, según la ley que van a sacar para usar contra Marcel y contra mí, nosotros la matamos.

Somos culpables de asesinar a una de los nuestros.

De ahí a imaginar una larga condena en prisión, hay solo un pequeño paso.

En ese mismo instante, siento que no merezco menos. Mi propia estupidez, mi necesidad de ganar el juicio de Mira a cualquier costo, me trajo hasta aquí. Me trajo aquí con un arma escondida en el cuerpo.

Y en la siguiente exhalación, todo sale en un largo y doloroso grito.

El arma, mi arma, oculta en mi cuerpo.

No tengo licencia para portar un arma oculta. La solicitud para obtenerla sigue en mi oficina, debajo de una pila de papeles que tenían prioridad, esperando ser presentada.

El rostro de Weldon vuelve a aparecer afuera de la ventanilla. Solo que esta vez está todo en mi mente.

Estoy perdiendo el control y, de golpe, me voy, incapaz de tener otro pensamiento que me obligue a considerar la realidad que ha crecido a mi alrededor.

Estoy acabado.