Capítulo 39

Capítulo Treinta Y Nueve

El viernes, después de que se suspende la audiencia, Marcel y yo no logramos idear un plan para entregar una citación judicial a Tory Stormont. Más que nunca, lo necesito en el juicio. Es mi arma secreta.

Cuando regresamos a la oficina, nos sentamos a exprimirnos el cerebro. Simplemente no hay forma de acercarse a alguien que está armado, atrincherado y no quiere hablar contigo. Al final, salimos rumbo a Arlington. Quiero ver con mis propios ojos cómo está montado todo.

Vamos en la camioneta de Marcel. Él conduce y yo voy de copiloto, sin la menor idea de qué haremos una vez que lleguemos al complejo de Stormont.

A último momento, Harley insiste en venir con nosotros.

Es persistente y se niega a aceptar un no por respuesta, así que finalmente cedemos y aquí está con nosotros.

Va en el asiento trasero de la cabina doble.

Antes de salir, Marcel me hace poner la pistolera al hombro y el arma.

Él ya está armado, como siempre. Le contamos a Harley sobre mi arma.

Le ofrecemos poner una pistola en su bolso o en el bolsillo interior de su chaqueta, pero se niega.

Dice que no va a ponerse en la línea de fuego, así que no necesita un arma.

También nos dice que no sabe nada sobre disparos de combate y me pregunta si yo sé algo.

Tengo que admitir que sé muy poco, y que lo poco que sé me lo ha enseñado Marcel en el campo de tiro.

Fiel a su estilo, Marcel comenzó mi instrucción con una advertencia: «La primera regla del combate con armas es no recibir un disparo».

Exacto.

El tráfico hacia el oeste, saliendo de la ciudad, es pesado.

Es viernes por la noche y la gente que trabaja en el centro corre a casa para comenzar el fin de semana.

Además, muchos habitantes de la ciudad se dirigen al oeste, hacia las casas que tienen en los suburbios, con pequeños terrenos para caballos.

Veinticinco minutos después, tomamos la salida hacia Arlington Road y nos dirigimos al sur, hacia la ciudad.

En Essex Road giramos hacia el oeste durante cinco minutos y finalmente llegamos a un conjunto de apartamentos que se extiende a ambos lados de la calle.

Es una zona residencial bastante antigua, con enormes robles y arces centenarios, y casas ubicadas lejos de las aceras, mientras que los apartamentos son relativamente nuevos, construidos en los últimos veinte años.

Las casas del vecindario probablemente datan de la década de 1940 o incluso antes.

La noche del viernes es tranquila por aquí.

Estacionamos al final de la calle y salimos de la camioneta sin dar portazos, una precaución innecesaria, pero todos hemos visto suficiente televisión como para pensar que así debe hacerse.

Por un momento, me sorprende lo ridículo que es que el abogado de un caso esté persiguiendo a un testigo armado.

Pero dejo pasar ese pensamiento. Mientras Marcel esté dispuesto, quiero estar con él para ofrecerle mi apoyo moral, aunque sea lo único que pueda aportar.

Disparar mi arma es lo último que tengo en mente.

Sin embargo, su peso bajo mi axila y el golpeteo contra mis costillas al caminar me resultan reconfortantes por un lado y, por otro, me recuerdan que estoy completamente fuera de mi liga.

Este sospechoso es un policía, alguien entrenado en tiroteos, alguien con quien no tengo intención alguna de enfrentarme a tiros.

Casi desearía no haber traído el arma, como si eso pudiera eximirme de participar en cualquier fuego cruzado.

—Crucen aquí —dice Marcel en voz baja, y lo seguimos al otro lado de Essex Road.

Subimos al bordillo, cruzamos la franja de césped, atravesamos la acera y tomamos el sendero de concreto que lleva a dos edificios del complejo.

El lugar tiene un estilo provincial francés: fachada de ladrillo, techos empinados, ventanas altas en el segundo piso con remates arqueados y porches con balaustradas completas.

Todos estos detalles se graban en mi mente mientras el miedo se desenrosca en mi pecho.

Es como si mi mente hiciera un inventario completo de cada elemento ante mis ojos.

Marcel señala una ventana, tres más allá de la pared frontal, y avanzamos con sigilo por el sendero hacia ella.

La ventana está oscura; no se emite luz ni desde la parte trasera ni desde otras habitaciones.

La unidad da la impresión de estar deshabitada, pero sabemos lo engañoso que puede ser eso.

Otra vez con los programas de televisión.

Marcel se agacha bajo la ventana y se acerca sigilosamente a la puerta.

Con la palma de la mano, la golpea. Por supuesto, no hay respuesta desde el interior.

Golpea con más fuerza. En menos de diez segundos, se abre la puerta de al lado, sobresaltándonos a los tres.

Me descubro llevando la mano al arma y luego detengo el movimiento con una estúpida media sonrisa en el rostro.

No tengo por qué llevar el arma conmigo; fue puro reflejo y totalmente fuera de lugar, porque la cabeza que asoma por la puerta contigua pertenece a una vecina.

Nos observa con recelo, como si hubiéramos interrumpido su programa de televisión con nuestro escándalo.

—Él no está en casa —dice ella a través de la malla de su puerta principal.

—¿Sabe adónde ha ido? —pregunta Marcel.

—Mi esposo dijo que se fue y le pidió que vigilara su casa.

Por eso abrí la puerta. Dijo que unos personajes de mala reputación habían estado tratando de sacarlo y que se iría por unos días, que tenía que ver con asuntos policiales y que no debíamos alarmarnos.

Pero sí estamos alarmados. ¿Necesito llamar a la policía o se van a ir?

—¿Qué? —dice Harley, acercándose a la mujer—. ¿Es ilegal en Arlington que alguien toque la puerta de otro? No lo creo, señora. Mejor vuelva a ver The Voice o lo que sea que esté viendo y déjenos hacer nuestro trabajo.

Pero ella no se va.

—¿Y qué trabajo sería ese?

—En realidad, somos parte del sistema judicial del condado de Cook. Este oficial de policía es requerido en el tribunal y estamos intentando localizarlo.

—¿Tienen identificación? —pregunta ella, sorprendentemente insistente. Ojalá todos tuviéramos vecinas así cuando estamos fuera, pienso.

Sin titubear, Harley saca su billetera del bolsillo interior de la chaqueta y le muestra su credencial del colegio de abogados a la mujer.

—Eso solo significa que es una maldita abogada —dice la mujer con desagrado—. Muéstreme algo que diga que viene del juzgado o llamo a la policía.

—¿Qué tal esto? —dice Marcel—. ¿Qué tal si se mete de nuevo en su casa y se ocupa de sus propios asuntos? ¡Tenemos tanto derecho a estar en esta maldita acera como usted, señora!

La mujer da un paso atrás y la puerta se cierra lentamente tras ella.

Marcel se vuelve hacia nosotros y guiña un ojo.

—Siempre funciona, un poco de maldición pecaminosa.

—Bien hecho —dice Harley—. No podría haberlo dicho mejor.

—Bueno ¿y ahora qué? —pregunto. Me siento muy incómodo estando aquí afuera de noche, cuando existe la posibilidad de que haya un sospechoso armado detrás de la puerta frente a la que estamos parados. Probablemente, venir hasta aquí no ha sido nuestra mejor idea.

—Tenemos dos opciones —dice Marcel—. Podemos irnos a casa y olvidarnos del asunto, o podemos quedarnos hasta que le pongamos los ojos encima a ese maldito bastardo. Yo prefiero quedarme. Pero claro, a mí me pagan por hora —sonríe.

—Yo también prefiero quedarme —dice Harley.

Empiezo a responder:

—Yo...

Cuando, de repente, se oye un disparo desde dentro del apartamento del policía.

Me doy vuelta justo a tiempo para ver las manos de Harley alzarse hacia su pecho.

Se tambalea sobre sus pies y luego, en un solo movimiento, se desploma en el suelo.

Marcel y yo nos inclinamos sobre ella y, en la tenue luz del patio, vemos una flor roja extendiéndose por su pecho.

—Dios mío —dice con una voz débil—, me dispararon y me estoy muriendo.

—¡Rápido! —grita Marcel—. Dame tu pañuelo para tapar el agujero.

Sabe que siempre llevo uno. Lo arranco del bolsillo trasero y observo horrorizado cómo lo introduce lentamente en el agujero.

Luego se pone a horcajadas sobre Harley y la toma por las muñecas.

Da un paso hacia atrás, arrastrando su cuerpo inerte hasta apoyarla contra la pared, justo debajo de la ventana de Stormont.

Me doy cuenta de que en el cristal de la ventana hay un agujero del tamaño de un cigarro y corro hasta el extremo del pasillo más cercano al lugar por donde entramos al patio.

—¡Vuelve! —susurra Marcel—. Ayúdame a sacarla de aquí.

Con una repentina determinación, salgo de entre las sombras y regreso a la tenue luz de la acera, acercándome a Marcel y Harley.

—Tómala por las piernas, sujétalas bajo tus brazos y empieza a caminar hacia atrás. Es liviana.

Obedezco y pronto me encuentro haciendo algo que jamás en la vida imaginé que haría: sacar a una de mis empleadas de un tiroteo.

Sinceramente, nunca se me pasó por la cabeza que pudiera haber alguien en el apartamento del policía después de que tocamos la puerta y no hubo respuesta.

Simplemente no me había dado cuenta de que los tres éramos un blanco fácil.

Mientras avanzamos pegados a la pared en sombras, me doy cuenta de que Marcel está hablando por su teléfono, que lleva en el bolsillo del pecho.

Evidentemente, ha llamado al 911 y nos está dando instrucciones.

Justo en ese momento, la puerta del apartamento del policía se abre de golpe y veo una figura sombría salir corriendo directamente en dirección opuesta a nosotros.

Por supuesto que habrá un estacionamiento más allá del muro del patio hacia donde se dirige.

Siempre lo hay. Pero no podemos abandonar a Harley para ir tras él.

Al llegar al frente del edificio, depositamos a Harley con cuidado sobre la acera, boca arriba, y Marcel se arrodilla para escuchar su pecho.

Luego acerca su oído a su boca. Ahora le abre la mandíbula inferior y mete el dedo índice dentro de su boca.

Luego comienza a insuflarle aire y a presionar su pecho intermitentemente con los talones de las manos.

Al salir de mi estupor, me doy cuenta de que está respirando por ella y que necesita ayuda.

Así que me encargo yo de las compresiones mientras él continúa insuflando aire en sus pulmones.

Es una maniobra de RCP muy primitiva cuando se hace sin instrumentos, cánulas ni bolsas de ningún tipo, pero se dice que salva vidas, así que seguimos.

—¡Harley! —lo oigo decir—. ¡Abre los ojos!

Sus ojos siguen cerrados. La miro con asombro e incredulidad. Esta mujer hermosa y talentosa, me doy cuenta, probablemente ya esté muerta y no hay absolutamente nada que podamos hacer al respecto.

Seguimos aplicando RCP de todos modos. Luego llegan los paramédicos y se hacen cargo, y Marcel y yo recibimos la orden de apartarnos.

Cedemos nuestras posiciones y observamos cómo los profesionales toman el control.

Hay estetoscopios y momentos en que escuchan el pulso y los sonidos respiratorios, pero los rostros de los paramédicos permanecen serios, pétreos, como si la batalla ya se hubiera perdido.

Conectan un electrocardiograma portátil y colocan los electrodos.

El monitor se enciende y todas las miradas se dirigen a su pequeña pantalla y sus luces LED.

Permanecen fijas allí por unos quince segundos y luego, uno por uno, levantan la vista y reanudan la RCP y sus maniobras, pero esta vez sin mucho entusiasmo.

Solo lo percibo porque los movimientos son mecánicamente iguales.

Pero hay una mujer muerta en la acera frente a nosotros y sus rostros lo reflejan.

Por fin, la enfermera entre ellos lo anuncia.

—Se fue —dice—. Sin pulso, sin sonidos respiratorios, electrocardiograma plano. Lo declaro. Hora de la muerte: siete cuarenta y ocho de la tarde. Que alguien lo anote y apartémonos para dejar entrar al forense.

La enfermera se vuelve hacia Marcel.

—La bala le atravesó el corazón. Ya estaba muerta cuando nos llamó.

Marcel niega con la cabeza y es evidente que está perdiendo el control.

—¡Debí saberlo! ¡Debí saber que él estaba adentro!

—Espere aquí. Hay muchos oficiales que quieren hablar con ustedes.

Un torrente repentino de lágrimas me llena los ojos cuando la realidad irrumpe a gritos en mi mente. Harley está muerta. Las palabras rebotan dentro de mi cabeza y las escucho con una incredulidad cada vez menor cada vez que regresan. De verdad se ha ido.

Su cuerpo es pequeño y casi parece el de una niña allí, sobre el cemento a nuestros pies.

Entonces siento una mano fuerte rodear mi brazo y me doy cuenta de que me están alejando de su cuerpo.

Me conducen cruzando la franja de césped, subiendo el bordillo y me colocan en el asiento trasero de una patrulla policial.

He sido detenido.