Capítulo 19

Capítulo Diecinueve

Tres horas después, por fin salgo de la oficina.

Es la una y la búsqueda aún continúa, pero ya no soporto estar ahí.

Marcel y yo bajamos al estacionamiento subterráneo.

Mi Mercedes está allí con las cuatro puertas abiertas, el maletero y el capó levantados, y técnicos recorriéndolo como hormigas sobre un excremento.

Están aspirando el auto, buscando huellas dactilares y desmontándolo en cada punto donde sea posible separar el revestimiento interior del chasis. Han desmantelado mi coche.

—¿Y quién va a volver a armar esto? —grito al equipo de cuatro investigadores y dos policías.

Uno de los policías le da un codazo al otro y ambos comparten una sonrisa apenas contenida.

—Ese es su problema, señor —dice un joven técnico forense—. No tenemos autorización judicial para volver a armarlo.

Marcel y yo nos quedamos ahí atónitos, sin saber qué hacer a continuación. Entonces Marcel me toma del brazo y me guía por la fila de vehículos hasta donde está estacionada su camioneta.

Marcel toma el volante de su camioneta y salimos hacia el norte por Lake Front Drive, a la altura de la 112.

Danny se ha quedado en casa hoy con Dania, quien pasó la mañana viendo caricaturas antes de ir a su chequeo con el pediatra.

Llamé a Danny y le conté lo que está pasando, y en realidad fue idea suya que simplemente me fuera.

La policía ya estuvo en nuestra casa y se fue.

Le digo que creo que eso fue solo una forma de intimidación, que fueron solo para hacernos saber que podían hacerlo.

Porque siempre pueden volver si deciden que se les pasó algo por alto.

—Oye —dice Marcel de lado—, ¿qué te parece si llamas a Harley Sturgis?

Harley Sturgis es la flamante abogada litigante de Chicago que se desayuna a los fiscales.

Es una luchadora implacable, de puño firme, que adora enfrentarse con la policía.

En la calle se dice que pelea por cualquier cosa, que rara vez acepta estipulaciones en los juicios, para disgusto de los jueces de Chicago, que prefieren los acuerdos siempre que es posible.

—¿Quieres que la llame? ¿Para qué?

—Mire, jefe, muy pronto vamos a necesitar ayuda.

—¿Quieres decir que estás bastante seguro de que me van a acusar y que voy a necesitar otra abogada en el equipo?

—Sí, algo así. Y Harley sería una excelente elección. He hecho algunos trabajos para ella por fuera y es increíble. Los policías huyen y se esconden cuando oyen que está en un caso. Los fiscales se rinden y llegan a acuerdos. Es realmente impresionante, jefe.

Tonya Sturgis es conocida en la ciudad como Harley, apodo derivado de su apellido Sturgis: el nombre del pueblo en Dakota del Sur donde se celebra anualmente la reunión de miles de motociclistas Harley.

Y, por lo que he oído, se ha ganado el apodo con creces.

Aun así, más allá de lo que se pueda decir sobre Harley, es casi imposible llegar a un acuerdo con ella, según los fiscales que han regresado de sus enfrentamientos en primera línea con ella. Exactamente lo que yo querría.

—Espera con eso —le digo sobre llamar a Harley—. Déjame pensar un minuto.

Así que viajamos hacia el norte mientras yo miro con tristeza por la ventana hacia el lago Míchigan y los chalets Tudor de cinco millones de dólares que bordean sus orillas.

La mayoría tiene tres o cuatro autos en las entradas: Land Rovers, Porsches, Mercedes y algún que otro Rolls.

Mientras observo pasar la evidencia del éxito ajeno por mi ventana, me doy de patadas mentalmente por haber sido tan increíblemente idiota como para sacar evidencia de una escena del crimen.

Fue un lapsus mental total; en los últimos treinta años jamás estuve ni cerca de hacer algo tan estúpido y obvio, pero aquí estamos.

Sucedió, y hay un policía empeñado al otro lado del asunto, ansioso por verme en la cárcel.

Y, siendo sincero, hay muchas probabilidades de que lo logre.

No tengo defensa. La colilla es evidencia, estaba en la escena del crimen y yo sabía que era evidencia, y aun así la retiré.

Si Mira fue la artista que dibujó el pentagrama, entonces es lógico pensar que es la misma persona que le disparó a Darrell Harrow.

Y la colilla la vincula con el dibujo del pentagrama hecho con carbón, y eso, por sí solo, es enorme.

Es una prueba contundente de que fue la tiradora.

La voz de Marcel interrumpe mi ensimismamiento.

—Te estás castigando allá atrás, ¿verdad?

Tengo que admitir que tiene razón. Me estoy castigando. Y con razón.

—Sí. No es propio de mí, Marcel.

Mi teléfono vibra y lo reviso. Es mi oficina, la señora Lingscheit.

—¡Michael! —grita ella por teléfono—. ¿Estás en casa?

—No, ¿por qué?

—¡No vayas a casa! La policía te está buscando ahora mismo.

—¿Qué?

Estoy atónito. Y asustado.

—Encontraron un arma en tu auto. En el maletero. Weldon está fuera de sí. Presume que es del mismo calibre que la que mató a Darrell Harrow.

—Dios mío, ¿en mi maletero?

—En tu Mercedes.

La tengo en altavoz. Marcel ha escuchado todo esto.

—¿A dónde vamos? —pregunta, desviándose hacia el arcén de la carretera.

Estamos estacionados bajo los Arcos Dorados de McDonald’s. Puedo oler el veneno en el aire.

—¿A dónde vamos? No lo sé.

—¿Sabes qué? —pregunta él.

—¿Qué?

—Vamos a llevarte a casa. Vienen por ti, jefe, y tú no vas a huir. Eso lo sabemos.

No soy capaz de hilar ni un pensamiento. Solo puedo asentir.

Marcel dice:

—Espera un segundo. Tengo el número de Harley en mi celular. ¿La llamo?

Solo puedo asentir con la cabeza.

Entonces las palabras me vienen:

—Sí. Rápido.