Capítulo 20

Capítulo Veinte

¡Pues píntenme de sorpresa! Michael Gresham acaba de llamarme y pedirme que lo defienda.

¿Quién soy yo? Me llamo Harley Sturgis y soy una abogada en recuperación.

Estoy tirada en el chesterfield de cuero de principios de siglo en mi oficina, acostada de espaldas, con el tobillo cruzado sobre la rodilla, encendiendo un cigarro con otro.

Me late el pulso con fuerza y quiero abrir la ventana y gritarles a los compradores allá abajo en la Avenida Michigan: «¡Michael Gresham quiere contratarme! »

Pero no puedo. Para empezar, esa maldita cosa no se abre. Los constructores no querían que nos lanzáramos desde el piso ochenta del Edificio Hood cada vez que teníamos una mala racha con el maíz de otoño en la Bolsa de Productos Básicos.

Él me eligió. ¿Por qué me elegiría a mí?

Tengo cuarenta y dos años, soy alta —¡pero no desgarbada!

—, uso gafas gruesas sin montura, soy rubia de bote (decolorada, en realidad) y camino con bastón gracias a una caída que tuve en mi Can-Am Spyder, esa motocicleta de tres ruedas canadiense.

Es una forma súper genial de recorrer las calles atascadas de Chicago cuando salgo del tribunal y necesito liberar algo de tensión.

En fin, volqué mi Canny —aunque la empresa dice que eso no es posible— y me dejó con una cadera maltrecha y una rodilla inestable.

Estoy decidiendo si quiero demandar a Can-Am.

Probablemente no. Ya hay suficientes demandas ridículas por responsabilidad de productos como para que yo tenga que sumarme.

Además, gano tanto maldito dinero que cualquier cosa que Can-Am pudiera pagarme me parecería excesiva.

No necesito su dinero. Pero sí quiero que analicen mi accidente.

Lo grabé con mi GoPro, que ya envié a Toronto para que le echen un vistazo.

Pero volvamos a Michael Gresham. Conocí a este tipo en el tribunal hace varios años.

El tribunal penal, si no lo sabías, consiste en cinco minutos de intenso ida y vuelta con un juez, separados por una hora de espera a que llamen tu siguiente caso.

He aprendido a dormir en el tribunal con los ojos abiertos, pero ese día no fue posible.

Así que me encontré sentada junto a este tipo bastante apuesto que estaba texteando en secreto con su teléfono inteligente.

Los jueces se alborotan y se retuercen como si les apretara la ropa interior cuando atrapan a alguien usando el teléfono en la sala, así que Michael lo escondía detrás de las Reglas de Evidencia de Illinois, un libro gris y sin sentido del humor sobre —adivina qué— la evidencia.

Michael tenía el libro abierto y fingía leer, pero en realidad estaba texteando.

Sentado a su lado, empecé a disfrutar la conversación que tenía con una tal Nancy.

MICHAEL: Estuviste increíble anoche.

NANCY: Tú tampoco estuviste nada mal.

MICHAEL: ¿Dónde aprendiste eso?

NANCY: Viví en Japón y trabajé como geisha un año. Nos enseñaron muchísimo.

MICHAEL: Increíble. Creo que me estoy enamorando.

NANCY: Tienes lo que pagas.

¿Pagar? Me había ganado con el «¿Dónde aprendiste eso?». Pero ¿pagar? ¿Pagar? ¿Este tipo paga por sexo? No, demasiado guapo para eso. Guapo en ese estilo rudo de «me da igual» al que más hombres deberían aspirar. Más Clive Owen que Robert Redford. Es mi opinión.

Así que escribí mi número en mi bloc legal y lo empujé con el codo.

Le mostré mi número. No se inmutó, pero empezó a escribir con los pulgares.

Mi propio teléfono anunció que había llegado un mensaje nuevo.

Siguiendo el ejemplo de Michael, escondí mi teléfono detrás del bloc y fingí estar escribiendo.

MICHAEL: ¿Qué se cuece?

HARLEY: Este tribunal es un plomo. ¿Quieres escaparte y tomar una cerveza?

MICHAEL: No bebo. Pero me apunto a un café y una dona.

HARLEY: ¿Starbucks en la esquina?

MICHAEL: Genial. ¿Cómo te llamas?

HARLEY: Harley. Como la motocicleta.

MICHAEL: Soy Michael Gresham.

HARLEY: Lo sé. Todos te conocen.

MICHAEL: No me halagues. Podría enamorarme de ti.

HARLEY: Dios no lo quiera. Ya tengo suficientes admiradores masculinos.

MICHAEL: ¿Vienes seguido por aquí?

HARLEY: Una frase de ligue en toda regla.

MICHAEL: Perdón, estoy fuera de práctica.

HARLEY: ¿Estás casado?

MICHAEL: No. Felizmente divorciado. No tengo dinero para invitar a nadie a salir. Mi ex me dejó sin un centavo.

HARLEY: Entonces, ¿cómo mantienes las telarañas a raya?

MICHAEL: ¿Estás hablando de cómo tengo sexo? ¿Ya llegamos a ese punto?

HARLEY: Me estoy muriendo de aburrimiento. Ve al grano conmigo.

MICHAEL: Me rendí con las mujeres. Solo alguna que otra cita a ciegas que organiza algún amigo bien intencionado. Nunca llegan a nada. ¿Y tú?

HARLEY: Soltera y sin buscar. Gano más dinero que todos. Los hombres se me acercan por interés económico.

MICHAEL: Jajaja

HARLEY: Yo también

Una cosa llevó a la otra, el tribunal siguió su curso y, para el mediodía, ambos habíamos tenido nuestras audiencias y nos encontramos en el Starbucks de la esquina. Él llegó antes que yo y, cuando entré, estaba devorando un muffin de salchicha y huevo. Saqué una silla y me senté.

—¿Qué quieres tomar? —dijo con la boca llena de huevo y carne.

—¿Nos sentimos nobles, eh? La mayoría de los hombres ya no espera a una dama.

Él sonrió.

—Bienvenida a los años cincuenta. Mamá me mataría si olvidara mis modales.

—¿Tienes mamá? Pensé que abogados como tú simplemente caían del cielo en paracaídas.

—Me halaga.

—Es por la fama, precioso. Me impresiona.

—¿Y eso qué me da?

Lo miré y sonreí.

—Te da derecho a traerme un venti fuerte, con crema extra.

Se levantó y fue hasta la caja registradora. Buen trasero. Volvió con una taza humeante del mejor café de Seattle, y nos sonreímos mientras nos presentábamos oficialmente, con apretón de manos y todo.

—No creas que yo no estoy impresionado también —dijo—. Harley Sturgis es un nombre conocido. La estrella legal de más rápido ascenso en Chicago.

—¿De verdad? ¿En qué casa sería eso?

Él se rio. Íbamos a ser amigos. Pero volvamos al día de hoy.

Al parecer, la policía ejecutó una orden de registro contra mi amigo, y me dijo que encontraron un arma en el maletero de su auto.

Cuando llamó, estaba esperando que le presentaran cargos.

Esperaba una acusación formal en cualquier momento.

Así que acordamos reunirnos en mi oficina, a las cuatro y media.

—Angelina —llamé a mi asistente legal por el intercomunicador.

—Aquí estoy, jefa.

—Tráeme tu informe sobre la ley de complicidad criminal.

—¿Estamos defendiendo a alguien acusado de ser cómplice de un crimen? —preguntó Angelina. Sonaba interesada, lo cual era un buen comienzo tratándose de Angelina, mi vivaz asistente legal de veinticinco años que estudiaba derecho en la noche.

Minutos después, el informe apareció en mi pantalla.

Comencé a leer. Supuse que acusarían a Michael como cómplice del asesinato de Darrell Harrow, ya que nadie afirmaría que estuvo presente en el tiroteo.

La ley de complicidad criminal es muy interesante.

En derecho penal, contribuir o ayudar en la comisión de un delito puede hacer que te acusen como cómplice.

Un cómplice es quien, sin estar presente durante la comisión del delito, se vuelve culpable del mismo, no como autor principal, sino como partícipe, ya sea por orden, consejo, instigación u ocultamiento, ya sea antes o después del hecho.

Ocultamiento . Ese es precisamente el problema de Michael. O eso pensaba yo.

A las cuatro y media en punto, Angelina lo condujo a mi oficina.

Lo llamé a la zona de conferencias, que en realidad no era más que cuatro sillas Eames dispuestas alrededor de una mesa de centro de vidrio.

Angelina tomó nuestros pedidos de bebida y salió rápidamente.

(No sientas lástima porque tenga que tomar pedidos de bebida.

En cinco minutos estaría de vuelta resumiendo casos para su clase nocturna de derecho, pagada por mí, y probablemente ya lo había estado haciendo desde el almuerzo. No es un mal trabajo.)

—Entonces Michael —comencé—. Siento lo de tu problema. Pero ese es el riesgo de ejercer derecho penal. Si te sientas el tiempo suficiente en la silla del barbero, tarde o temprano a alguien le van a cortar el pelo.

Cruzó las piernas y acomodó la taza de café y el platillo sobre su rodilla.

—Es un montaje; colocaron el arma en mi coche. Eso es todo —dijo.

—¿Pero acaso no son todos inocentes? Nunca ha entrado alguien aquí que no lo fuera.

Excepto la viejita que era cleptómana serial de pilas para linternas.

Era lo suyo y no podía evitarlo. El juez la condenó a servicio comunitario y terapia semanal para el TOC.

Debió funcionar; no ha vuelto a verme. Pero ahora, Michael, aquí estás tú, diciéndome que también eres inocente.

Se encogió de hombros.

—Eso es porque soy inocente.

—¿Por qué te tenderían una trampa, Michael?

Miró a lo lejos. Michael —como había descubierto en cenas y salidas— era un tipo reflexivo, un hombre que prefería pensar antes de hablar. Una cualidad refrescante en un abogado penalista, la mayoría de los cuales tiene un discurso lleno de palabrería. Luego volvió a mirarme.

—En realidad, creo que he sido blanco de un montaje. Me tendieron una trampa por una razón que no logro comprender.

—¿Te ganaste la enemistad de alguien en la fiscalía? ¿Molestaste a algún pez gordo en la brigada de detectives?

Dejó la taza y el platillo sobre la mesa de centro. Fue entonces cuando noté que le temblaban las manos. Se las frotó entre sí como Lady Macbeth.

—Creo que alguien está armando un caso contra Mira Morales y necesitaban una conexión.

—¿Qué significa eso?

—Significa que quieren que todos crean que Mira me pidió que retirara el arma homicida de la escena del crimen. Así pueden probar de forma indirecta la intención culpable, como huir de la policía.