Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Fiel a su palabra, el detective Jamison, de hecho, viene tras de mí.

Estoy sentado en mi escritorio, en mi oficina, revisando la orden de sobreseimiento en el caso de Tory Stormont.

Marcel ha copiado la orden del expediente judicial, ya que intento entender qué razonamiento utilizó Brianna Finlayton para desestimar el caso.

Debe haber habido algún comentario o argumento que ella creyó que sería aceptable para el público, algún fundamento que el tribunal consideró lo suficientemente convincente como para permitirle desestimarlo y que la opinión pública aceptara.

Lo cual era, por supuesto, imposible. La comunidad negra está indignada.

Los cabezas rapadas están encantados. Los nazis están...

ya se entiende la idea. América está hoy tan fragmentada como grupos étnicos existen, multiplicado por cien.

Algunos aplaudieron la desestimación de los cargos contra el policía blanco; otros estaban furiosos.

A veces simplemente no hay una buena respuesta. Solo quedan los cuidados paliativos.

Es entonces cuando la puerta cerrada de mi despacho se abre de golpe y retumba en las bisagras al estrellarse contra la pared.

Justo detrás entra el detective Jamison, con las gafas de sol sobre la cabeza y una sonrisa maliciosa iluminándole el rostro.

En las manos lleva unos papeles que solo pueden ser la orden de registro que logró que algún juez firmara para registrar mi oficina.

Estoy a medio levantar de la silla cuando cruza la sala y con entusiasmo esparce los papeles sobre mi escritorio.

—Necesitamos que abandone la oficina, abogado —dice con voz autoritaria—.

Estamos aquí para ejecutar una orden de registro.

Tiene que levantarse e ir a la oficina exterior y esperar allí hasta que terminemos aquí.

No se moleste en ir a su auto. Lo están registrando ahora mismo.

Lo mismo con su casa. ¿Hemos cubierto todo?

El hombre es perverso, pero no entro en su juego.

—Déjeme ver la orden primero —digo.

Empuja los papeles hacia mí sobre el escritorio.

—Lea con confianza. Todo está en regla.

Reviso los documentos. Están firmados. La declaración jurada, aunque en parte es una farsa, también tiene datos correctos. Ha hecho un buen trabajo reconstruyendo los pasos que tomé para proteger a Mira la noche de la muerte de Harrow.

Así que me incorporo en silencio y voy a la sala de espera.

Me dejo caer en la silla más cercana a la puerta de mi despacho.

La señora Lingscheit ha sido apartada de su escritorio mientras un técnico copia el contenido de su disco duro en una unidad que él mismo ha traído.

Sé que pronto estará en mi despacho copiando también el mío; el corazón se me sube a la garganta.

¿Qué hay ahí? , me pregunto. ¿Van a encontrar una prueba irrefutable que puedan usar para encerrarme durante diez años?

Estoy muy paranoico durante varios momentos mientras intento calmar mi corazón desbocado y repasar lógicamente lo que podrían descubrir.

Probablemente «descubrir» no sea la mejor palabra.

Implica que podría estar ocultando algo, lo cual definitivamente no es el caso.

Me estoy felicitando por mi honestidad al defender a mis clientes criminales cuando de pronto un rayo de convicción pura ilumina mi mente: la colilla de cigarro.

La que me llevé del apartamento de Mira después de que la apagara en su cenicero.

La colilla estaba ennegrecida por el carbón en sus dedos, el mismo carbón que ella o alguien había usado para dibujar el pentagrama satánico en la pared sobre el cuerpo de Harrow.

De hecho, me llevé la colilla para ocultar el hecho de que, cuando hablé con ella por primera vez, tuve que pedirle que se lavara las manos.

Que se las lavara porque me preocupaba que los detectives o los de criminalística se las examinaran.

Pero la colilla… casi había olvidado que la dejé en su expediente después de volver a mi despacho esa misma mañana.

Espero que no se den cuenta de lo que es.

Pero esa esperanza es mínima. Estos tipos son profesionales; lo van a captar en un segundo: examinarán la colilla y tendrá su ADN.

Ahí está la primera suposición de que proviene de la escena del crimen. Si no, ¿por qué la tendría yo?

Qué increíblemente estúpido de mi parte, pienso, y me reprendo a mí mismo.

¿En qué demonios estaba pensando al dejar constancia de que había retirado evidencia de una escena de asesinato?

Un escalofrío me recorre la espalda y me deja atónito haber hecho algo tan absurdamente ignorante.

No es propio de mí retirar evidencia de una escena del crimen.

Por otro lado, lo hice sin ningún plan. No había pensado qué iba a hacer con ella.

Olvidar que estaba en el expediente, lista para ser incautada por la policía, definitivamente no era parte de mis intenciones. Pero aquí estoy y aquí están ellos.

En cualquier momento el detective Jamison saldrá y se abalanzará sobre mí, anunciando su hallazgo y agitándome una bolsita de evidencia de plástico en la cara, una que contiene una colilla de Salem.

Quiero levantarme, bajar corriendo a mi auto y marcharme, pero lucho por contener ese impulso.

Lucho por quedarme en mi silla, en la oficina de la señora L, y enfrentar las consecuencias.

Además, mi auto también ha sido retirado de mi control. Estoy atrapado.

La oficina de Marcel es la siguiente, evidentemente, porque se une a mí en la sala de recepción y toma una silla frente a la mía.

—¿Qué demonios? —murmura hacia mí—. ¿Cómo lograron que un juez autorizara esto?

—Vi la declaración jurada de Jamison en la orden de registro. La clave es que un informante confidencial le dijo que estoy ocultando evidencia del asesinato de Darrell Harrow en mi despacho, en particular dentro del expediente de Mira Morales.

—¿Qué demonios significa eso? ¿Informante confidencial? ¿En nuestra oficina?

—Sí. Alguien me delató.

—Pero no hay nada que encontrar. No estás ocultando nada.

—¿No lo estoy? —me inclino hacia adelante y susurro—. ¿No viste que guardé la colilla de su cigarro?

Él me mira. Es una mirada de consternación.

—Estás bromeando, ¿verdad, Michael? ¿No te deshiciste de eso?

Extiendo las manos.

—No me deshice de eso. No habíamos revisado el caso y no había vuelto a ver su expediente de pruebas desde aquella noche.

—¿Así que lo guardaste?

Asiento.

—Claro que sí. Tan seguro como que estamos sentados aquí.

—Ay, Jesús, hombre. Esto no está bien. Esto está muy mal, Michael. ¡Sabes que ese policía ya quiere tu cabeza!

—Lo sé, lo sé.

Y efectivamente, diez minutos después, el detective Weldon irrumpe en nuestra sala de recepción y se acerca a Marcel y a mí. Casi viene galopando. Agita la bolsa de plástico frente a nuestras narices.

—¡Bingo! —es todo lo que dice. Luego me señala y niega con la cabeza.

—¿Qué? —pregunto.

—¿En qué demonios estaba pensando, abogado?

¿Retirar evidencia de mi escena del crimen?

Sabe que eso es un delito, por supuesto, porque es abogado penalista.

Así que este abogado penalista en particular —principalmente usted— sabía que estaba cometiendo un delito cuando se llevó esta colilla de cigarro.

Pero me pregunto, ¿por qué esta colilla?

¿Por qué el abogado defensor retiraría esto de la escena del crimen?

Y entonces veo las manchas negras en el papel del cigarro.

Y empiezo a atar cabos y pienso que los espectrógrafos ultravioleta del laboratorio forense van a conectar los puntos.

—¿Qué se supone que significa eso? —pregunto, aunque ya sé la respuesta. Tengo miedo.

—Significa que muy probablemente descubriremos que las manchas negras en la colilla son del mismo material que raspamos de la pared en el apartamento de la señorita Morales.

El pentagrama negro que alguien dibujó allí.

Déjeme decirle, abogado, que tiene derecho a guardar silencio.

Todo lo que diga puede y será usado en su contra.

Y bla, bla, bla. No voy a entrar en todo el asunto de Miranda ahora mismo porque no lo voy a arrestar todavía.

Voy a esperar a que el laboratorio confirme qué fue exactamente lo que retiró usted de la escena de un homicidio. Y entonces sí lo voy a arrestar.

—Y yo... —quiero discutir, pero Marcel me interrumpe, gracias a Dios.

—No —dice Marcel—. Déjalo. No tiene ni idea de lo que está diciendo.

—¿Ah, no? —dice Weldon con una sonrisa burlona—.

Creo que estamos muy cerca de resolver este homicidio y aún más cerca de descubrir quién manipuló la evidencia en la escena del crimen.

Caballeros, van a ser un par de días divertidos mientras esperamos el informe del laboratorio forense. ¿No están de acuerdo?

Nos mira: a mí, luego a Marcel y de nuevo a mí. No respondemos; el buen juicio se ha impuesto, al menos en mí. Me mantengo en silencio.

Aquí no hay nada que ganar y todo que perder.