Capítulo 5 #2

—Dijeron que no.

Mira golpea el cigarrillo a medio consumir contra el cenicero de vidrio verde. La brasa se desmorona. Aplasta la colilla contra el vidrio y retira la mano. Se huele los dedos manchados de nicotina y frunce el ceño.

—¿Qué les digo?

—No les digas nada. Se te aconseja guardar silencio.

—Está bien. ¿Cuál es nuestra versión, solo entre nosotros?

—Bueno, nadie va a creer que entraste, te dormiste unos minutos después y apareció un tipo muerto en el suelo que no estaba allí cuando llegaste.

—Muy poco probable —coincide ella.

Sigo hablando.

—Así que tenemos un par de opciones. Una, estabas en un apagón por haber bebido demasiado y perdiste el conocimiento. Dos, tienes algún tipo de condición médica que te dejó inconsciente. ¿Algo de suerte por ahí?

—Tomo Ambien para dormir.

—¿Ambien? —dice Marcel, incorporándose de pronto sobre sus talones mientras toma primeros planos de la herida de entrada de la víctima con su Nikon—. Esa cosa es malísima si has estado bebiendo. ¿Cuánto bebiste esta noche?

—Una copa en el recinto ferial. Tomé dos o tres sorbos, quizá.

Mira hacia arriba y veo que está llorando. Se seca los ojos con el antebrazo.

—¿No has tomado un Ambien?

—No, pero podría hacerlo ahora.

—Por favor, hazlo.

Se va y regresa varios minutos después.

—Listo —dice.

—Bien. Harán un análisis toxicológico.

—Por supuesto.

—¿Dónde estabas cuando volviste en ti? —pregunta Marcel.

—Aquí. En el sofá.

—¿Estabas completamente vestida cuando volviste en ti?

—Sí.

—¿Estaba encendido el televisor?

—No.

—¿Había música sonando?

—No.

—¿Dónde estaba tu celular?

El celular está sobre la mesa de centro, junto al cenicero de vidrio verde. Es un modelo grande, con pantalla tipo tableta.

—El teléfono estaba más o menos donde está ahora. Solo lo moví para llamarte y luego lo puse de nuevo en su sitio.

—¿Cómo te sentiste al despertar? —pregunto.

—Mareada. Con la boca seca y mareada.

—¿Cuánto tiempo estuviste inconsciente?

—Eso no lo sé. Tal vez diez o quince minutos, tal vez más.

—¿Hiciste alguna otra llamada?

—Que yo sepa, no.

—Revisa el registro de llamadas, por favor.

Ella toma su teléfono y presiona varias teclas.

—No hay otras llamadas.

Dirijo mi atención a Marcel, que está levantando y abriendo el saco del traje de la víctima con un bolígrafo. Mira dentro del saco.

—Su billetera está adentro. También hay un sobre de negocios. No quiero tocarlo.

—¿Tus guantes no te protegen?

Me mira.

—Eso podría interpretarse como manipulación de evidencia. Entre otras cosas.

Tiene razón, por supuesto. Vuelvo a concentrarme en Mira. Manipulación o no, estamos hablando de la libertad de una clienta. Mi abogado interior toma el control.

—Lávate las manos, por favor —le digo—. Y cámbiate de ropa. Ponte una sudadera y unos pantalones cortos, tal vez.

Ella extiende las manos con las palmas hacia arriba. Lo negro ha desaparecido.

—Me lavé cuando hice café. ¿Qué hago con mi vestido?

Ella sabe que, si disparó la pistola, su vestido registrará el disparo porque el arma habrá liberado partículas de pólvora quemada.

El retroceso de un revólver como el suyo podría fácilmente condenarla.

Un simple remojo y un leve restregado del vestido eliminarán todo residuo de disparo. Lavarse las manos, lo mismo.

—Vierte vino en el pecho. Esa es la justificación para lavar el vestido. Luego échalo en el fregadero. Frótalo ligeramente. Usa un poco de detergente y déjalo en remojo.

Se pone de pie y desaparece de nuevo en su dormitorio. Mientras está fuera, saco la colilla del cenicero. Está negra por sus dedos de antes, antes de que se lavara. Guardo el resto en mi bolsillo. Ella reaparece solo unos minutos después, vestida con jeans y una camiseta de los Bears.

—El vestido está en el lavabo de mi baño, en remojo con agua jabonosa.

Me muestra las manos.

—Esta vez me lavé hasta los bíceps.

—Tu historia es que derramaste vino y estabas remojando el vestido. Pero eso es para el juicio, si es que hay uno. Por esta noche...

—No digas nada. Rehúsa hablar.

—Estás leyendo mi mente.

Fuerza una sonrisa.

Me recuesto en la silla y examino la escena. No hemos hablado de la cruz invertida sobre la cabeza de la víctima. Y no hemos hablado del pentagrama garabateado en la pared detrás de la cruz. El dibujo evidentemente fue hecho con restos de carbón de un incendio anterior en la chimenea.

—¿Por qué tenías los dedos negros?

—No lo sé. Ya estaban así cuando desperté —dijo.

Esto es inquietante, y poco a poco empiezo a dudar de toda su historia.

Lo cual no es un obstáculo insalvable; he defendido a culpables antes.

Pero aquí hay un giro: la escena sugiere satanismo, con el pentagrama y la cruz invertida, y sin embargo el cuerpo no está mutilado como suelen hacer los satanistas.

No le han clavado alfileres en los ojos; no le han cortado la garganta; no le han extirpado los genitales para metérselos en la boca; no le han extraído órganos para pociones; no le han cortado los dedos...

nada del ritual satánico habitual que uno esperaría.

—Entonces ¿qué estamos pensando? ¿Alguien está tratando de incriminarme?

—Normalmente diría que sí. Pero ¿por qué el dibujo en la pared y la cruz sobre su cabeza? ¿Qué significa todo eso? No se esperaría que tú estuvieras metida en el satanismo. Quien haya hecho esto no necesitaba recurrir al satanismo. Si acaso, hace que parezca menos como algo que tú habrías hecho.

Mira sigue mi mirada mientras examino la escena. Asiente con la cabeza.

—Todo se trata de distracción ¿no? —pregunta, señalando con las manos la cruz invertida y la estrella de cinco puntas dentro del círculo.

Saco el teléfono y marco el 911.

Tiene razón. El escenario es falso. Alguien ha intentado que parezca que ella fracasó en su intento de culpar a los satanistas. Alguien es muy astuto.

Satanás nunca estuvo aquí.