Capítulo 5

Capítulo Cinco

No han pasado ni diez minutos desde mi llegada cuando se nos une mi investigador, Marcel Rainford.

Marcel ha estado conmigo siete años; fue empleado de Interpol y de Scotland Yard.

Nuestros caminos se cruzaron en ese tiempo.

Fue trasladado a Estados Unidos después de que un grupo de mafiosos sicilianos emitiera un contrato para matarlo, molestos por los avances que había hecho en su reino europeo de heroína.

El Departamento de Estado de EE. UU. fue clave para cambiar el apellido de Marcel y ocultar su verdadera identidad en sus terabytes de burocracia hermética.

Al llegar al país, se incorporó al Departamento de Policía de Chicago; dos años después, recibió una jubilación médica tras recibir un disparo en la cara durante un llamado rutinario por robo.

La herida lo dejó desfigurado incluso después de seis cirugías.

Pero eso no afectó su inclinación por la justicia y la verdad —dos defectos de carácter en mi mundo de la defensa penal—.

Pero se esfuerza por reprimir a su buen yo.

La verdad es que Marcel ha cruzado la línea que separa la realidad de la ficción, igual que yo lo hice hace tiempo cuando me convertí en abogado defensor de mi primer cliente penal.

Ambos sabemos mentir con facilidad. La práctica de la defensa criminal no exige menos.

En este momento está tomando fotos de la escena con su Nikon.

Termina y se vuelve hacia Mira, pidiéndole que extienda las manos con las palmas hacia arriba.

Ella obedece, y él dispara tal vez diez fotos con la cámara.

Luego le indica que las gire y hace un registro del dorso.

Mientras se establece esta base de referencia de las manos, tomo nota mental.

Sus manos están ennegrecidas, cubiertas de hollín.

Miro de nuevo la pared de la entrada. Hay un gran pentagrama satánico dibujado allí.

Está hecho, al parecer, con carbón. Igual que lo que acabamos de registrar en sus manos.

—Marce —le digo en voz baja—. Revisa las fotos. Borra todas las de sus manos.

Me mira con una pregunta silenciosa. Pongo los ojos hacia el dibujo en la pared.

Él sigue mi mirada. Se le encienden los ojos.

Inmediatamente empieza a revisar sus fotos.

Sus dedos presionan, la cámara hace clic y las imágenes desaparecen.

Sabemos que debemos ser muy selectivos con lo que se conserva y lo que se hace desaparecer.

Mira arrastra un cenicero por la mesa de centro y logra, con las manos temblorosas, colocar un Salem entre sus labios rojos y carnosos y acercar una llama al extremo del cigarrillo. Inhala y el cigarro se enciende con un resplandor.

Vuelvo a preguntar:

—¿No tiene idea de cómo ocurrió esto?

—Michael —logra decir al fin—, un momento estaba inconsciente y al siguiente estaba despierta y consciente. Cómo llegó él allí, no tengo idea, se lo juro.

—¿Es Darrell Harrow? —pregunto.

Ella asiente y dice con pesadez:

—Es Darrell Harrow.

—¿Quién lo odiaba? —pregunto.

Ella se encoge de hombros.

—Es muy conocido en la ciudad y muy querido.

Mi mente cambia de rumbo.

—Entonces tenemos que averiguar por qué Darrell, un hombre casado, estaba en su apartamento esta noche. ¿Puede ayudarme con eso?

No puedo evitar el sarcasmo: por supuesto que puede ayudarme; se estaba acostando con él.

Marcel levanta la vista.

—Intentemos esto. ¿Qué recuerdas?

—Recuerdo haber abierto la puerta con mi llave.

—¿Qué pasó después?

—Esa es la gran incógnita. No lo sé.

—¿Lleva un arma con regularidad? —pregunta Marcel.

—Sí. Nuestros fiscales de homicidios están armados. Es parte del trabajo.

—Claro. Entonces ¿recuerdas haber ido por tu arma esta noche?

—No. Sigue en mi bolso.

—¿Dónde está tu bolso?

Ella mira alrededor del área inmediata y luego niega con la cabeza.

—No lo sé. Pero estoy segura de que lo tenía cuando entré.

—¿Marcel? —digo.

—Voy a echar un vistazo. Vuelvo enseguida.

Marcel comienza una búsqueda cada vez más amplia en el departamento. Después de varios minutos, regresa.

—Está en el dormitorio. El arma está en el bolso.

—¿Qué hace ahí dentro? —le pregunto.

—Puede que le haya disparado y puede que no.

Honestamente, no lo sé —dice de pronto Mira.

Está semirreclinada, con las piernas cruzadas, inhalando el humo del cigarro y soltándolo por las fosas nasales.

Con su vestido negro y perlas blanco plateadas, desparramada en el sofá, una nube de humo cruzándole el rostro, me recuerda una escena noir de alguna película antigua.

No puedo nombrarla, pero la ambigüedad moral de aquella escena lejana tiñe nuestro trabajo esta noche: estamos a punto de empezar a ocultar cosas de los policías que llegarán en cuanto los llame.

—¿Nadie vino a ver? —me dice Marcel—. ¿Nadie oyó el disparo?

Niego con la cabeza.

—Nuestras unidades están garantizadas como cien por ciento a prueba de sonido —dice ella soñadoramente—. Puedo poner el estéreo a todo volumen y nadie dice una palabra.

Marcel y yo intercambiamos una mirada. Luego me toca a mí hacer algunas preguntas.

—¿Darrell vino contigo a casa?

—Honestamente, no lo sé. Debió haber venido.

—¿Por qué dices eso?

—¿De qué otra forma habría llegado aquí?

—Tal vez ya estaba aquí cuando entraste —digo.

Marcel dice:

—Tal vez entraste, lo encontraste aquí y le disparaste. Tal vez te estaba acosando. Tal vez vino a violarte… o a matarte. Hay un millón de teorías posibles. Solo tenemos que quedarnos con la que mejor te funcione.

—¿O sea que tenemos que armar bien mi historia?

—Exactamente eso —responde Marcel.

No estoy en desacuerdo con él.

Marcel empuja con la punta de su bota de piel de avestruz los hombros del hombre muerto. Luego hace lo mismo con los brazos y las manos: punta de la bota, levanta, suelta. Está buscando algún tipo de arma.

—Un arma no estaría mal —dice distraídamente. Fija su mirada gris y dura en Mira, esperando la respuesta salvadora, algo como: «Tenía un arma» o «Me atacó con un cuchillo».

Pero no hay nada. La brasa del cigarrillo se aviva y sus ojos vuelven a perderse.

Marcel se vuelve hacia mí y se encoge ligeramente de hombros, como diciendo: «Te toca».

Lo intento de nuevo.

—Necesitamos que pienses con nosotros, Mira. Vamos a tener que llamar a la policía en los próximos minutos y reportar esto.

Marcel recorre la habitación, mirando arriba y abajo.

Luego desaparece por el pasillo hacia el dormitorio de la fiscal.

He estado allí y conozco su distribución.

Ahora mismo debe de estar examinando el escritorio de caoba y mirando debajo del faldón plisado de la cama tamaño queen de Miranda, buscando cualquier cosa que la policía pudiera usar en su contra.

Al cabo de unos minutos, regresa.

—Nada fuera de lugar. La cama sigue tendida. Las cobijas de arriba, intactas, lisas; nadie se ha revolcado sobre ellas. Voy abajo a hablar con el puesto de seguridad. Vuelvo enseguida.

Desaparece por la puerta principal.

Mira vuelve a apartar la vista, claramente preparándose para regresar a su mundo mental de fantasía. Pero la detengo. La miro fijamente, manteniendo su atención. Esta es una pregunta que cualquier mujer puede responder, haya estado inconsciente o no.

—¿Tuviste sexo esta noche? ¿Algún indicio?

—Ningún indicio.

—Entonces volviste en ti —por decirlo de alguna forma—, ¿y luego qué? ¿Me llamaste?

—Te llamé, Michael. Eché un vistazo y, por suerte, he visto suficientes fotos de cadáveres como para no salir corriendo y gritando por la puerta principal.

—Tuviste suficiente presencia de ánimo para marcar tu teléfono —digo.

—Exacto. Llegaste treinta minutos después de que te llamé. Lo cronometré porque sabía que la policía lo preguntaría.

—¿Qué hiciste mientras tanto?

—He estado en decenas de escenas de homicidio, así que mantuve la calma. Fui al baño que está conectado a mi dormitorio. Luego volví directamente aquí, me senté y encendí un cigarrillo.

—¿Te lavaste las manos después de ir al baño?

—No... no lo creo.

—La policía querrá saber por qué tardamos tanto en llamarlos.

Las cámaras de circuito cerrado del edificio les mostrarán a qué hora llegó Harrow y a qué hora llegué yo.

Junto con el registro de llamadas de tu teléfono, presentaremos una imagen perfecta del tiempo transcurrido entre tu llamada, mi llegada y el momento en que llamamos a la policía.

Si tardamos mucho más, solo quedará más claro que estuve ayudándote a prepararte para ellos.

Ella se pone de pie y sacude los brazos para aflojarlos. Enciende otro cigarrillo y lo deja en la ranura del cenicero. Una voluta de humo se desvía hacia un lado.

—Voy a hacer café. ¿Quieres?

—No. Apúrate. Los llamamos cuando Marcel regrese.

Ella se apresura hacia la larga cocina tipo galera donde la cafetera reposa en silencio.

Levanta la tapa, inserta una cápsula y la baja.

Presiona un botón y el café comienza a salir con un siseo dentro de una taza blanca.

El grifo del fregadero se abre y se cierra rápidamente.

Pasan unos minutos. La cafetera se queda en silencio.

Ella añade un poco de leche a la taza blanca y luego regresa a su sofá.

Ella me mira, más despierta de lo que ha estado desde que llegué.

—Está bien. ¿Entonces qué les digo? ¿Que llegué a casa y él ya estaba aquí?

Frunzo el ceño y niego con la cabeza.

—Escúchate. No estás oyendo lo que dices, y eso no está bien.

—¿Qué?

Digo:

—La policía sabrá a qué hora entraste al ascensor por las cámaras de seguridad.

Marcel regresa y golpea dos veces la puerta. Ella va y le abre para dejarlo entrar.

—Interesante —dice—. Los de seguridad no oyeron ningún disparo.

—¿Tienen video de la llegada de Harrow?

—Sí. Se le ve llegar solo. No parece borracho ni tambaleándose, nada de eso. Simplemente muestra su identificación con calma y tranquilidad en la recepción, y dicen que llamaron al apartamento de Mira. Ella dijo que lo dejaran subir. Después de eso no lo volvieron a ver.

—¿Pero no oyeron un disparo?