Capítulo 6

Capítulo Seis

Mientras esperamos a que llegue la policía, mando a Mira a ducharse.

—Usa bastante jabón. Por todo el cuerpo, por favor.

Ella desaparece en su dormitorio y la puerta se cierra detrás de ella.

Marcel entra y se sienta frente a mí en la mesa del comedor, ya que me he alejado de la escena.

—¿En qué piensas? —le pregunto.

Se pasa una mano por el cabello oscuro. Lo lleva bastante largo, peinado hacia atrás con gel, y viste un traje italiano elegante, como los que podrías ver recorriendo Roma en una Vespa en busca de mujeres con inclinaciones románticas.

Un mechón largo le ha caído sobre la frente.

Intenta una y otra vez peinarlo hacia atrás, pero no se queda en su lugar y pronto vuelve a caerle sobre la frente. Es medianoche, así que se le perdona.

—Estoy pensando que hemos obstruido la justicia con todos nuestros preparativos.

—¿Ah sí?

—Lavado de manos, remojo del vestido, esconder la colilla de cigarro —sí, vi cuándo la metiste en el bolsillo—. Ducha, consumo de Ambien. Es como si fueras el encargado del decorado en algún episodio de Lincoln Lawyer .

—¿Estás diciendo que me parezco a Matthew McConaughey?

—¿Con esa cara?

Mi rostro está marcado por demasiadas cirugías plásticas reconstructivas.

Es el resultado de haber sufrido quemaduras graves hace dos años.

Mi cara ya no provoca las sonrisas de las mujeres como lo hacía antes del incendio.

Ahora genera expresiones de dolor y miradas esquivas.

Pero por suerte logré conseguir una esposa brillante de todos modos, así que ese requisito en mi vida ya está cubierto.

Noten que dije esposa brillante, no esposa hermosa.

Los hombres de mi edad empiezan a llegar al punto en que prefieren brillante a hermosa si hay que elegir entre una u otra.

Yo creo que Danny también es hermosa, pero estoy sesgado.

No soy el único: ella también piensa que soy atractivo, cicatrices y todo.

Mi esposa, Danny, también es abogada, pero esta noche está en casa, dormida profundamente en nuestra cama mientras yo hago esta visita domiciliaria.

Siento celos de su descanso, pero me alegro por ella.

Incluso me ha dado una hija, Dania, y un hijo, Mikey, viene en camino.

Nuestro mundo gira en torno a Dania y también girará en torno a Mikey cuando llegue.

Hoy en día llevo caso tras caso en los tribunales penales del condado de Cook, con apenas un respiro entre uno y otro.

Estamos extremadamente ocupados desde que defendimos al hijo de un sacerdote de Chicago.

Mi esposa Danny prácticamente dirige mi bufete y carga con gran parte del peso de apoyar mis esfuerzos como abogado litigante de tiempo completo.

—¿Estás diciendo que no me parezco al Mickey Haller de McConaughey?

—La verdad, pareces el hermano mayor de Frankenstein. Lamento ser yo quien te lo diga, Michael.

Me encojo de hombros y sonrío.

—Mi esposa me adora. Con eso basta.

—Eres un hombre con suerte.

—¿Qué les diremos a los policías que hemos logrado desde que llegamos?

—Hablemos con Mira sobre eso.

Justo en ese momento ella regresa. Lleva puesto un albornoz de toalla y se pasa un cepillo de mango de madera por el cabello húmedo.

—Por favor, siéntate —le digo.

—¿Hora del cuento? —pregunta.

—Sí. Una vez más, no dirán nada. Todas las preguntas me las remiten a mí, y me refiero a todas. Lo mismo contigo, Marcel: no respondes nada, todas las preguntas me las pasas a mí. ¿Todos entienden?

—¿Eso nos hace cómplices de las mentiras que vas a soltarles?

Sonrío.

—En absoluto. Yo me voy a echar la culpa de todo esto.

—Van a aspirar.

Se refiere a la alfombra debajo y alrededor de la escena del crimen. Habrán quedado cabellos y fibras en el lugar, pero es lo esperado.

—Hemos sido cuidadosos. Pero aunque no lo hubiéramos sido, estamos en un espacio reducido. Sería razonable que se te cayera uno o dos cabellos largos en medio de la escena. Fácil de explicar.

—¿Y qué pasa con lo que está escrito en la pared?

—¿Un perito caligráfico? Claro, lo intentarán. Tendremos que ocuparnos de eso a su debido tiempo.

—¿Y la pistola y mi bolso? —pregunta Miranda—. Para empezar, llama a las emisoras de tus tarjetas de crédito.

—¿Y la pistola?

Empiezo a responder, pero ella me interrumpe.

—Puedo decir...

Levanto la mano.

—No, tú no haces nada. Escucha, Mira. Tu primera reacción será responder las preguntas que te hagan.

Eres verbal, como yo, y querrás explicar.

Te sale de forma natural. Pero no vas a decir ni una sola palabra mientras estén aquí.

Y la próxima semana te vas a tomar unos días para aclarar tu mente.

Podemos planear tus próximos pasos entonces.

—Estoy pensando que me pondrán en licencia hasta que se aclare este lío.

—Eso esperaría yo. Y me parece bien: te mantendrá fuera de la oficina y lejos de preguntas casuales y policías. Es algo positivo.

Ella asiente. Se levanta de la mesa, deja el cepillo y va hacia la cafetera.

—¿Alguien quiere? —pregunta.

Ambos negamos con la cabeza. Todavía hay una posibilidad de que logremos dormir un poco esta noche si evitamos el café. Ella no lo hará y lo sabe, así que ¿por qué no?

Un zumbido insistente nos sobresalta cuando los policías atacan el timbre.

—Déjenme a mí —les digo—. Recuerden: ni siquiera un «hola». ¿Entendido?

Las cabezas asienten. Creo que he dejado claro mi punto.

Cruzo hacia la sala, dejando un amplio espacio entre Darrell Harrow y yo, y abro la puerta.

Dos uniformados entran primero, seguidos por un detective de civil y varios técnicos forenses.

Todos llevan libretas y maletines de evidencias.

Los técnicos me empujan con el hombro al pasar y se colocan alrededor del cadáver. El detective se queda rezagado.

—¿Su nombre? —pregunta.

—Michael Gresham.

—¿Vive aquí?

—No, soy el abogado de la señora Morales. Está sentada en la mesa del comedor. Tiene instrucciones mías de no hablar con usted. Por favor, no le hable.

—¿Alguien más?

—Mi investigador, Marcel Rainford. También está en la mesa del comedor. Tampoco hablará con usted.

—Bien hecho, abogado.

—Usted haría lo mismo si estuviera en mi lugar, detective. Así que no juguemos, ¿de acuerdo?

Me mira de arriba abajo y niega con la cabeza con disgusto. Le devuelvo la mirada.

—¿Nombres?

—Él es Marcel Rainford. Ella es Miranda Morales.

—¿Morales? He trabajado con una Miranda Morales de la fiscalía. Mira. ¿Es ella?

—Sí.

—¿Alguna arma en la residencia?

Ella lleva un arma en su bolso. Tiene licencia para portarla. El arma y el bolso están en el dormitorio principal.

—¿Alguien la ha tocado?

—Oye, usted es la policía. ¿Por qué no me lo dices usted?

—Necesito más que eso.

—Todo lo que voy a decir es que tiene licencia para portar un arma.

—La tiene, si es la Miranda Morales que conozco. Fiscal de homicidios, ¿cierto?

—Cierto. Mi investigador también lleva un arma.

Suspira y anota algo en su teléfono inteligente.

—Por favor, reúnete con tus amigos —dice a continuación y levanta la vista, aburrido de mí.

Me voy sin decir una palabra y entro al comedor. Me siento y después de todo pido una taza de café. Va a ser una noche larga y mañana es domingo, así que puedo dormir hasta tarde.

Definitivamente se justifica el café ahora que ha comenzado la emoción.

El detective entra en la cocina. Observa a nuestro trío.

—Señorita Morales, hola. Sé que no me va a hablar, pero me pregunto si usted o alguien puede identificar el cuerpo.

Intervengo.

—Es un fiscal de la oficina del fiscal del distrito. Se llama Darrell Harrow. Me sorprende que no lo reconozca.

—¿Se supone que eso es un chiste?

—En absoluto.

—¿Por qué estaba aquí esta noche?

Todos miramos al frente.

—Señor Gresham, me ayudaría a comprender mejor este caso si me dijera algunas cosas.

—¿Como cuáles?

—¿Por qué estaba él aquí? Al diablo ¿por qué está usted aquí? ¿Quién lo llamó? ¿Cuánto tiempo estuvo aquí antes de llamarnos?

—Esos asuntos son confidenciales. ¿Qué más?

—¿Ustedes han caminado por la escena? ¿Voy a encontrar sus huellas dactilares en la escena, cabellos, fibras, lo que sea?

—Dudo que encuentre una sola pizca de interferencia.

—¿Duda que la encuentre o duda que exista?

—Ambas cosas. Dudo que lo encuentre y también dudo que siquiera exista.

—Por el bien de todos, esperemos que tenga razón.

—¿Algo más?

—¿Está al tanto de alguna otra evidencia en este apartamento que tal vez esté relacionada con el hombre muerto o con el tirador?

—No.

—¿Hay algo más que pueda agregar que tal vez me ayude?

—No.

—Nos gustaría tomar una muestra de las manos de su clienta. Prueba de residuos de disparo. ¿Lo permitiría?

—Adelante.

—¿Y una extracción de sangre?

—Extraigan lo que quieran.

—¿Y la ropa que llevaba puesta esta noche?

—Derramó vino sobre el vestido. Ahora mismo está en remojo con agua jabonosa.

Un gran suspiro de disgusto.

—Está bien.

Él se da la vuelta y nos deja solos. Sé que ahora mismo está allá adentro, recorriendo su escena del crimen, moviendo cosas, dejando sus propias huellas por todas partes, agachado justo fuera del alcance de la cámara.

Todo eso estará corregido para cuando los informes forenses y las fotos salgan a la luz.

Cada informe, cada testigo, cada investigación dirá lo mismo: «Nada fue movido».

Por supuesto que no. Después de todo, los policías juran decir la verdad. Les creemos.

—¿Cuánto tiempo va a tomar esto? —me pregunta Mira.

—Toda la noche. No se irán hasta haber retirado una gran parte de la alfombra debajo del tipo muerto. No se irán hasta haber desmontado las trampas bajo tus lavabos y guardado la porquería. Pero tú sabes esto. Has trabajado en escenas del crimen antes.

—Supongo que nunca me quedé hasta el amargo final.

—Deberían irse de aquí para las nueve de la mañana.

—¿Tengo que quedarme? Nunca he sido sospechosa antes.

Justo entonces entra un técnico forense y toma muestras de las manos, muñecas y antebrazos de Mira. Las muestras se colocan en una bolsa plástica de evidencia. El técnico le da las gracias y se va.