Capítulo 51 #2

Al bajar a esta zona desde el Fashion District, por San Pedro, parecía que estuviéramos en otro país.

Al norte de Santa Mónica, había palmeras a los lados de la carretera y espacios abiertos, fábricas de ropa.

Más adelante, los rascacielos del centro, los paraísos de las compras de Hollywood, Rodeo, Melrose: las calles resplandecientes de la abundancia.

Al sur de la autopista, tiendas sueltas de productos básicos, precarias y de descuento, carteles escritos a mano y pintura descascarillada, rejas en las ventanas y muchos sitios donde comprar alcohol.

Y tal vez, más temprano ese mismo día, sólo habían sido los puestos del mercado aprovechándose de la avalancha navideña de compradores, esperando en cualquier momento que la policía los desalojara.

Luego, cuando eso no sucedió, se había convertido en una fiesta callejera.

Habían sacado bidones de cien litros y los estaban utilizando para asar carne, entre el olor a carbón y a encendedores.

Vendedores astutos ofrecían alcohol barato desde carritos de la compra robados.

Se estaba celebrando un concurso para ver quién tenía el radiocasete más potente.

Pero a medida que el día se desvanecía y la multitud empezaba a moverse en lugar de holgazanear, el ambiente festivo atraía a otros personajes con la misma seguridad con la que la sangre en el agua atrae a los tiburones.

El humo de las hogueras se mezclaba con la contaminación de la ciudad y se cernía sobre las calles mientras las luces comenzaban a encenderse. Las caras que surgían de él parecían más extrañas cuanto más nos adentrábamos.

Más comerciantes bajaban sus persianas. De todos modos, no era un buen negocio con el mercadillo allí, y no había ningún interés en quedarse abiertos hasta tarde.

Los vendedores ambulantes empezaban a mirarse entre sí para ver quién daría el primer paso, quién tomaría esa decisión sobre el equilibrio entre perder el último negocio y arriesgarlo todo.

Los coches empezaron a circular con más fluidez, avanzando lentamente, con las luces brillando en sus ventanas en penumbra.

Y ahora la gente nos miraba fijamente, a un par de gringos corriendo por South Central como si nos persiguieran.

Yelena se comunicó por radio, confirmó que las Belles habían llegado cerca del extremo superior de Avalon y habían tenido que dejar las motos.

—Billie dice que está preocupada, jefa. Ha visto a los Vagos y a los Mongols, a los Five-deuce y a los Conejo. Esos hombres no se llevan bien en espacios reducidos.

Mierda. Estábamos a punto de vernos envueltos en una guerra territorial entre las bandas del sur de Los Ángeles y los clubes de moteros.

—Hay un sitio que todavía está abierto —dijo Tamanny en voz baja—. Se llama «Trabajo ». Tienen un cartel que dice «ropa a cinco dólares». Está entre una licorería y un local que pone… eh… «Reparación de secadoras y lavadoras ».

—Dile que iré allí, que me espere.

—Por favor, date prisa —dijo cuando Elizabetta le transmitió el mensaje—. Vale. El móvil va en la parte trasera de una furgoneta que acaba de arrancar.

Tamanny se había ido y, con un poco de suerte, Forsythe estaría rastreando su móvil y tardaría una o dos horas en dar con él en Harbor.

Sólo necesitábamos un par de minutos más.

Pero la multitud que teníamos delante no se dispersaba ni se alejaba. Se estaba volviendo más joven y más exaltada con cada paso que dábamos. Alex y yo redujimos el paso. No hay nada como empezar una pelea por empujar a alguien.

Y estábamos fuera de lugar y teníamos prisa. Mala combinación.

¡Sólo un minuto más!

Pero lo que teníamos delante no eran compradores. Eran bandas de pandilleros enfrentándose entre sí.

A nuestro lado, los Five-deuce: afroamericanos, con sombreros de ala ancha y barbas, anillos de oro macizos y haciendo gestos con las manos.

En el otro lado, los Conejos: hispanos, cabezas rapadas y bigotes afilados, tatuajes que cubrían todo el brazo y camisetas anchas con mucho espacio para armas.

La mayoría de los puestos del mercado habían desaparecido. Tres habían sido abandonados. Lo que fuera que estuvieran vendiendo había sido saqueado por completo.

No circulaba ningún coche por esta manzana. Un par estaban aparcados a un lado, con las puertas abiertas y música a todo volumen, y la calle en sí era como dos ríos que se tocaban sin mezclarse.

En la línea divisoria del medio, un par de jóvenes se pavoneaban, deseosos de demostrar lo duros que eran insultándose mutuamente.

Lo bueno era que la mayoría de las miradas estaban puestas en ellos.

Redujimos el paso, con cuidado de dónde pisábamos. Teníamos que ir en fila india. Alex lo pensó y me hizo un gesto con la cabeza para que yo fuera delante, así él podría cuidarme. Se mantuvo pegado a mí.

Las pandillas se arremolinaban y hervían como un caldo en un caldero. Delante de nosotros, un grupo de matones se alzaba en la acera, y no podíamos esquivarlos; más allá de ellos, vislumbré chaquetas de moteros.

Mierda.

Todo empezó con un codazo. Uno de los tipos nos vio y le dio un codazo a su amigo, que se dio la vuelta con la boca llena de palabrotas que se callaron de golpe al verme.

—¡Oooh, eeeh! Mira, mira. Ahora sí que hablas, tío.

Él y su amigo se acercaron pavoneándose hacia nosotros, bloqueando toda la acera. Deuce Uno y Deuce Dos.

Ese par no eran nada. Pero tenían otros veinte miembros de la banda que encontrarían más interesante divertirse conmigo que con su amigo en la calle, si se daban la vuelta.

No teníamos tiempo para esta mierda.

—Mirad, chicos. —Levanté las manos abiertas. Más valía intentar hablar—. Sólo tenemos que pasar.

—¿Qué? ¿Pasar por delante de nosotros? Eso no es muy amable —dijo Deuce Uno. Miró por encima de mi hombro a Alex—. Mejor vete a dar una vuelta, tío. Esto no te va a afectar a menos que te quedes por aquí. Si te quedas, lo vas a pasar muy mal.

Deuce Dos se acercó, me agarró del brazo, me atrajo hacia él y me echó el aliento a cerveza. Era muy fuerte. Y estúpidamente arrogante.

—Me quedo —dijo Alex con calma.

—¿Te preocupas por tu chica? —dijo Deuce Uno—. Deberías, porque no va a querer volver contigo cuando hayamos acabado.

Alex no malgastó energía en responder. Notaba cómo calculaba el ataque adecuado, esperando a que yo diera el primer paso.

Me giré. Deuce Dos no me soltó, pero mi movimiento alejó su brazo de su cuerpo. Le di un puñetazo, poniendo toda mi fuerza en él, golpeándole en el centro nervioso de la parte interior de su brazo.

Su brazo quedó paralizado y ni siquiera tuvo tiempo de gritar.

Alex lo levantó y lo lanzó a la calle, lo suficientemente lejos como para que se estrellara contra la espalda del joven que maldecía y gritaba a los Conejos.

Todas las chicas deberían tener un hombre lobo de un metro noventa y una fuerza sobrehumana para sacar la basura fuera del camino.

La boca de Deuce Uno se abría y se cerraba en silencio.

Le di un puñetazo en la garganta para asegurarme de que se quedara callado durante un buen rato.

Por suerte para nosotros, en la calle, el joven Conejo vio que no podía dejar pasar la oportunidad de darle una patada cuando su oponente cayó a sus pies.

El Deuce se abalanzó hacia delante y nos abrió paso.

Excepto por un tipo.

Supuse que tenía que ser Deuce Tres.

«Grande» se quedaba corto para describirlo. Había un entrenador defensivo de la NFL en algún lugar del país llorando porque no tenía a este gigante en su línea de scrimmage .

Tampoco era ningún tonto al que se le cayera la baba.

Todos los demás estaban distraídos con la refriega en la calle, pero no Deuce Tres.

De verdad, no tenía tiempo para esto. Llevaba la HK en la funda del hombro, pero en cuanto la sacara, alguien me apuntaría con otra. Quería alejarme de allí antes de que salieran los AK-47.

Deuce Tres se alzaba sobre mí como un acantilado.

Entonces parpadeó.

Se arrodilló como una grúa que se derrumba, y sus rodillas hicieron dos golpes secos al golpear el suelo. La expresión de total desconcierto de su rostro se desvaneció hasta quedar en blanco. Sus ojos se voltearon lentamente hacia arriba y cayó de bruces sobre la acera.

De pie detrás de él, Billie hizo girar una gran llave inglesa ajustable como si fuera una porra y la guardó de nuevo en su bota.

—Vamos. La tienda está justo ahí atrás.

Corrimos mientras pudimos y llegamos justo a tiempo; las persianas de acero se estaban bajando, tiradas por un tipo que estaba dentro.

Agarré la parte inferior y la levanté de un tirón, casi tirando al dependiente al suelo.

Gritó al ver todo el equipo de cuero y a un Alex enorme y todavía cabreado irrumpiendo en su tienda.

La tienda vendía ropa de trabajo, reciclada de la otra mitad de la ciudad, donde los ejecutivos compraban ropa para hacer cualquier trabajo en casa el fin de semana y la tiraban en lugar de lavarla. Era estrecha, y los percheros de ropa se amontonaban en el pasillo del medio.

No había ningún sitio donde Tamanny pudiera esconderse.

—No hemos venido a meternos con tu tienda —dije—. Hace unos minutos había aquí una chica con un vestido rojo. ¿Dónde está?

—Esa putilla estaba tramando algo. —Se había vuelto más valiente ahora que le había dicho que no estábamos interesados en dar un golpe a la tienda—. Intentaba robarme la mercancía. Sabía que no tenía ni un centavo, así que eché a esa zorra de aquí.

Lo agarré por la chaqueta y lo levanté del suelo.

—Intentaba esconderse hasta que llegáramos, no robarte tus cosas. ¿Adónde se ha ido?

—Por la puerta —dijo.

Lo tiré contra el perchero y salimos corriendo.

Las persianas se cerraron de golpe detrás de nosotros.

¿Dónde está?

Tenía la creciente sensación de que habíamos llegado demasiado tarde. ¿Qué habíamos hecho mal? ¿Qué se nos había pasado por alto?

La pelea al final de la manzana aún no había estallado del todo. Seguía siendo más empujones y forcejeos que puñetazos y patadas. Tamanny no era una chica de la calle, pero era lo suficientemente lista. No habría ido por ahí.

Giré hacia el sur. Ese camino se adentraba más en la zona peligrosa, pero ¿qué otra opción tenía ella?