Capítulo 43 #3

Revisé los bordes de la puerta en busca de cables evidentes que pudieran indicar otras alarmas de seguridad, pero si los había, no los vi. La cerradura no era nada sofisticada: una cerradura de palanca estándar.

Fácil.

Cinco clics y un giro. El pestillo se deslizó hacia atrás con un suave chasquido.

Guardé mis ganzúas en el bolsillo y agarré el pomo.

Sótano. Forsythe.

No ese sótano. No esa chica. Yo tengo el control.

La inquietud parecía crecer a medida que empujaba la puerta para abrirla, con mis instintos de lobo en alerta.

Silencio. Aire viciado. Polvo. Olores antiguos. Rastros de cerveza y comida para llevar. Sudor. ¿Excitación?

El sótano no tenía ventanas al exterior, así que, incluso con la vista de licántropo, me enfrentaba a una oscuridad sin fondo.

Dejé que se filtrara un rayo de luz de mi linterna.

Jadeé.

Unas figuras envueltas en capas se encontraban de pie por toda la habitación.

—¿Amber? —siseó alguien desde la cocina.

—Me he asustado, lo siento. No es nada —mentí—. Nada.

Me dejé caer pesadamente en el último escalón.

No era una reunión secreta del Ku Klux Klan.

El chiste no tuvo gracia.

No necesitaba la luz, no necesitaba explorar, y seguía allí sentada, abrazándome las piernas, cuando Yelena bajó.

—Ya lo he copiado. Hay algo que deberías... —Se detuvo—. ¿Qué pasa?

—Cierra la puerta y enciende la luz —dije.

Era un sótano enorme, casi tan ancho y largo como la casa que había encima. Eso es lo que había intuido sentada en la oscuridad, escuchando los latidos de mi corazón.

Se encendió la luz y Yelena soltó un gruñido de sorpresa sin decir nada.

Me levanté y levanté una de las sábanas de polvo que me habían dado un susto.

—Luces de colores de discoteca sobre trípodes —dije—. También sirven como luces de estudio fotográfico.

Me giré y señalé hacia el fondo, donde había una amplia mesa oculta bajo más sábanas de polvo.

—Puesto de DJ. Probablemente ahora sea un sistema informático en lugar de tocadiscos. Altavoces. Cámaras de vídeo.

Una mesa de trabajo recorría toda la pared del fondo.

—Para la cerveza y las pizzas.

Yelena se acercó a la pared lateral y corrió las cortinas que había allí.

—Una pared de pantallas de plasma.

Y en la parte delantera, la única diferencia con respecto al sótano de la casa de sus padres de hacía tantos años: un sofá enorme. De esos que se despliegan y se convierten en cama.

—Esto es una locura —dijo ella—. Una auténtica locura.

Yelena había estado allí en mis sesiones. Había visto , a través de mis ojos, este sótano.

—No usa esta casa a menudo —dije.

Mi voz era tranquila, pero sentía frío en todo el cuerpo.

—Está obsesionado. —Señalé la distribución—. Esto no es una casualidad. Esto es lo que hace, cómo lo hace. Una fiesta con sus amigos. Luego droga a una mujer y la viola. Lo hace una y otra vez. Quizás, después de todo este tiempo, ya no pueda hacerlo de otra manera.

Estaba haciendo conjeturas, pero era como forzar una cerradura en mi mente. Girabas y sondeabas, incapaz de ver lo que estaba pasando, y de repente llegaba un punto en el que sentías que los pestillos se alineaban y sabías que la cerradura estaba abierta.

—Y si no lo está haciendo aquí, lo está haciendo en otro sitio —dije—. Un lugar que tenga un sótano igual que este.

Dondequiera que fuera en todos esos viajes cuando la gente pensaba que venía aquí.

—Deberías ver esto. —Yelena se sentó en el suelo y abrió el portátil—. No he tenido tiempo de revisarlo todo, aunque supongo que no dejaría nada realmente incriminatorio en esta casa. Pero hay esto… los borradores de los anuncios publicitarios de ese nuevo espectáculo del que nos habló Tove.

Las caras del mañana . Tal y como había dicho Tove.

En la pantalla se veía un dossier de prensa de aspecto lujoso. El tipo de imágenes y textos con los que la industria televisiva bombardea a periódicos y revistas para promocionar un programa antes de su estreno.

Era un concurso de talentos, dirigido específicamente a chicas adolescentes de entornos con bajos ingresos o zonas económicamente deprimidas.

Chicas jóvenes, de entre trece y quince años.

Prometiendo fama y fortuna a unas pocas elegidas: una historia al estilo de Cenicienta, de la pobreza a la riqueza.

Chicas en la pobreza. Desesperadas por salir de ella. Chicas que quizá carecieran de un apoyo familiar sólido. O de acceso a abogados si las cosas salían mal. Quizá incluso chicas a las que nadie echaría de menos si desaparecieran.

Había una certeza enfermiza en lo más profundo de mi estómago.

No habíamos sacado nada de esta casa sobre sus otras actividades delictivas, pero ahora estaba segura de que Forsythe no era un violador oportunista. Era un violador sádico y organizado.

Y lo había sido desde que me violó. Quizás incluso antes.

Ahora tenía un programa que le iba a proporcionar chicas jóvenes desesperadas por triunfar en Los Ángeles.

Llevaba doce años comportándose así porque yo se lo había permitido. Porque había huido.

—No es culpa tuya —susurró Yelena, intuyendo lo que pasaba por mi mente.

No podía estar de acuerdo.

—Tenemos que irnos —dije—. O voy a vomitar.