Capítulo 43 #2

—¿Qué pasa, amigo? ¿Qué es eso?

Más ladridos emocionados. No era la policía. Era alguien paseando a un perro. Y un perro que había olido algo que no esperaba oler allí.

No nos hacía falta esto. Queríamos entrar y salir de este lugar.

Bueno… lo que había funcionado en Albuquerque quizá funcionara aquí.

Me imaginé a Cameron al otro lado de la puerta. Su dominación punzante y poderosa hinchándose, empujándome a través de la puerta. Mi propia reacción ante ello.

Los ladridos cesaron, se interrumpieron de repente.

Me imaginé al perro diciendo: «Oh, mierda ».

—¿Qué pasa, amigo? —La voz del tipo ahora sonaba desconcertada.

Un gemido. Un sonido de arañazos. Y la sensación de que el pobre perro se escabullía.

Me sentí fatal.

—Ha sido divertido. —Yelena echó un vistazo rápido por las ventanas—. Se han ido.

—Vamos al estudio —dije.

Estaba decorado al antiguo estilo colonial. Un pesado escritorio de madera con la tapa de cuero verde incrustado se encontraba frente a una biblioteca de libros de referencia de lujosa encuadernación.

Empecé a revisar los libros, comprobando si había algo escondido detrás de ellos.

Todo estaba limpio y sin polvo. Eso no me indicaba que Forsythe fuera un ávido lector. Lo más probable es que despidiera a cualquier limpiadora que no dejara la casa impecable para sus visitas.

Sus visitas. Era imposible que esta casa se utilizara un par de veces al mes.

Yelena revisó el escritorio.

—No parece que se haya usado en absoluto —dije—. Todo esto es para aparentar.

Ella asintió.

—No hay nada en los cajones salvo material de papelería —dijo—. Ni siquiera están cerrados con llave. No hay compartimentos secretos.

Le dejé seguir con su trabajo, pasando mis dedos cubiertos de látex por los adornos colocados en una de las estanterías sin usar de la biblioteca. Había un antiguo globo terráqueo giratorio, un cuenco de oración tibetano de bronce, algunas tallas africanas de esteatita y un Buda de jade liso.

—¡Ah! Hay un portátil —dijo Yelena.

Mis dedos se deslizaron dentro del cuenco tibetano. Algo se movió en el fondo y lo saqué. Dejé que el fino haz de luz de la linterna lo iluminara. Una ficha de casino. En el arco exterior estaba impreso Bellagio y en el centro , 25 000 dólares .

Yelena se acercó a mi hombro y lo miró con atención.

—Es una ficha muy grande para dejarla tirada por ahí.

Me encogí de hombros. Era lo suficientemente rico, quizá no significara nada para él.

—¿Qué puedes hacer con el portátil?

—Aquí nada, pero dame quince minutos —dijo Yelena—. Podría sacar el disco duro y clonarlo. Podemos ver qué hay en él más tarde.

—Hazlo —dije—. Yo terminaré de registrar el resto de la casa.

Subí las escaleras. La distribución era sencilla: tres dormitorios y un baño principal.

Era como si hubiera entrado en una suite de hotel.

Los armarios estaban vacíos, salvo por unas perchas y ambientadores.

Las camas estaban hechas e incluso tenían colchas de estilo hotelero.

En las mesitas de noche había radiosdespertadores desconectados.

El baño estaba bien surtido de artículos de aseo sin usar en cajas de marcas de lujo.

El dormitorio principal era similar. Cama hecha, cuarto de baño con artículos de aseo y medicamentos genéricos: analgésicos y jarabes para la tos. Los armarios contenían ropa y zapatos caros de hombre, calcetines, camisas y ropa interior aún en su embalaje, un albornoz blanco y toallas mullidas.

Revisé los cajones, medio esperando encontrar la Biblia de Gedeón.

Nada. Ni siquiera había polvo debajo de la cama.

Suponiendo que la información de que Forsythe se marchaba de Los Ángeles cada dos semanas era cierta, ¿adónde iba? A Denver no... o, al menos, no a este lugar.

Todo en ese lugar me parecía un poco extraño. No encajaba con su imagen. No era una casa, sino más bien una habitación de hotel privada permanente que necesitaba de vez en cuando. Quizá un lugar que había usado antes, hasta que apareciera algo mejor.

Volví a la planta baja.

Yelena seguía trabajando. Se había metido en la despensa para que la luz de la pantalla no se viera desde fuera.

Me quedaba un lugar por registrar. El sótano.

Me quedé en el vestíbulo y escuché. Nada, ni siquiera para mis oídos de lobo, salvo el zumbido casi inaudible de mi portátil.

¿Por qué ese temor?

Había una pequeña rampa de escaleras que bajaba hasta un pequeño rellano y una puerta sencilla. Bajé los escalones y me detuve de nuevo.

La pequeña escalera era el tipo de lugar donde se acumularían los trastos de una familia en una casa habitada.

Abrigos, bufandas, gorros de esquí, trineos de niños, zapatos de exterior.

Incluso un soltero que se alojara aquí de vez en cuando la utilizaría.

Quizá guardaría aquí una bicicleta. Material deportivo. Algo .

Estaba vacío y olía a ambientador.

La puerta estaba cerrada con llave. Una puerta interior que daba a un sótano sin otro acceso. Cerrada con llave.

¿Por qué? ¿Qué hay dentro?