Capítulo 43

Forsythe tenía una casa aquí en Denver a la que acudía con frecuencia. Estaba cerca de Crestmoor Park, la zona de lujo de Hilltop, y a unos seis kilómetros al este del centro.

No hacía falta decirlo: que me pillaran entrando en su casa sería un desastre. Incluso dejar rastros de un allanamiento podría ser un problema.

¿Por qué vale la pena correr el riesgo?

Mi cabeza y mi instinto seguían debatiéndose sobre qué hacer con Forsythe, cuál sería la solución para mí.

No me importaba qué amigos tuviera en las altas esferas ni lo inexpugnable que fuera en los tribunales, sabía que podía llegar hasta él y acabar con todo de un tiro.

Eso no me parecía precisamente mal, pero, de alguna manera, no me parecía suficiente .

Empezaba a pensar en derribar primero todo aquello en lo que estaba involucrado, sacando a la luz todos los oscuros secretos de su vida.

¿Era realmente un violador en serie? ¿Lo había sido todo este tiempo? ¿Cómo había podido salirse con la suya?

Estaba absolutamente convencida de que Tove creía lo que me había contado: que Denver era donde llevaba a las mujeres — a las chicas — y, si tenía razón, tenía que haber alguna pista por aquí.

¿Y qué hay de la actividad delictiva?

Quizá hubiera pistas al respecto. Algo que nos permitiera desmantelar el grupo criminal del que Elizabetta creía que formaba parte. Algo que pudiéramos pasarle al teniente Reed.

Pasamos junto a las lujosas casas de los vecinos de Forsythe.

Todas se levantaban en parcelas de mil metros cuadrados con jardines cuidados que llegaban hasta el borde de la carretera.

Arces ornamentales y setos esculpidos ocultaban parcialmente las ventanas de los salones, iluminadas con luz cálida, los porches y las puertas con brillantes adornos navideños, las escaleras de entrada de estilo colonial y los balcones franceses al estilo de Nueva Orleans.

Alcancé a ver garajes para varios coches con luces con sensor de movimiento que iluminaban los caminos de entrada.

Y todo eso me inquietaba. Podía ver demasiado de las casas. El barrio era abierto, lleno de casas bien cuidadas a la vista unas de otras y de la carretera. Bueno para la gente que vivía allí.

No tan bueno para gente como yo que quería entrar a robar.

Y no era donde esperaba que Forsythe pasara sus fines de semana. Demasiado… idílico .

Incluso el rugido del motor de la Hill Bitch parecía fuerte y fuera de lugar en esta calle.

Al menos la Hill Bitch no tenía mal aspecto.

Drake había hecho un trabajo increíble con ella.

Todas las abolladuras habían desaparecido y la había pintado con un verde precioso tan oscuro que era casi negro.

Oficialmente, la camioneta pertenecía a Altau, pero iban a tener que pelear conmigo por ella.

No queríamos llamar la atención, así que pasamos de largo por delante de la casa de Forsythe sin parar.

Estaba a oscuras: una bonita casa de dos plantas con la fachada revestida de piedra, elegantes ventanas en arco y frontones de gran inclinación bajo un tejado de pizarra.

Su garaje se extendía a la izquierda: largo y bajo, con espacio suficiente para tres coches.

A ambos extremos del garaje había lámparas con forma de antiguas linternas de carruaje, que iluminaban el camino de entrada y la puerta principal.

Y en el lado derecho de la casa, justo debajo del alero, una gran caja de alarma amarilla con una luz roja parpadeante anunciaba su sistema de seguridad.

Resoplé. Era demasiado esperar que su casa estuviera oculta a la vista tras un muro y que no estuviera protegida por una alarma. Más valía esperar que hubiera dejado las llaves en la puerta principal.

Reduje la velocidad y giré un par de veces a la derecha, para que pudiéramos ver la casa que daba a la de Forsythe.

Muchas de las casas a ambos lados estaban a oscuras. Quizá las familias se habían ido por Navidad, o los propietarios estaban ausentes, como Forsythe. Todas con sistemas de alarma que parpadeaban silenciosamente su advertencia en la noche.

Yelena sonreía.

—Muchas alarmas, ¿verdad?

—Y sólo una fuerza policial. —Sabía adónde quería llegar—. No, Yelena. No voy a activar una docena de alarmas para crear una distracción mientras entramos en su casa.

—Vale. —No le importó que le quitara la diversión—. ¿Puedo usar tu ordenador portátil?

—Claro.

Conduje por todas las calles del barrio hasta que llegamos al parque que daba nombre a la zona.

Yelena estaba mirando la página web del fabricante de la alarma de Forsythe.

—Es un sistema celular —dijo—. Puedo hacer que entremos. Quizá manipular el sistema para que la alarma no se active.

—¿Qué probabilidades hay de que se active la alarma?

Frunció los labios.

—Un diez por ciento de posibilidades.

Le di vueltas al asunto. Un lugar al que él acudía con tanta regularidad debía de ser importante.

Las alarmas de los sistemas de seguridad domésticos casi siempre eran falsas.

La policía no acudiría a menos que fuera una noche muy tranquila.

Pasaría un guardia de la empresa de seguridad, y eso probablemente tardaría unos quince minutos.

Si veía algo sospechoso, llamaría a la policía.

Aun así, su llegada dependería del volumen de trabajo.

Tendríamos mucho tiempo para estar en otro sitio, si nada salía mal.

Merecía la pena el riesgo.

—Lo haremos —dije.

Una hora más tarde, habíamos dejado el Hill Bitch junto a una iglesia al otro lado del parque y estábamos agachadas en la oscuridad en la parte trasera de la casa de Forsythe.

Me había sentido avergonzada en Nuevo México cuando Tullah había demostrado su habilidad para forzar cerraduras, ya que yo no sabía hacerlo, así que durante mi tiempo libre en Los Ángeles había aprendido el arte.

Estaba lista y esperando la señal de Yelena, con los guantes de látex que me dejaría puestos dentro de la casa.

Yelena tenía el escáner de radiofrecuencia que le había pedido prestado Matt hacía mucho tiempo y que había dejado en la camioneta. Había reconectado los controles y estaba pasando pacientemente por los canales y observando la lectura de la pantalla.

—Su alarma utiliza sólo un canal para comunicarse con la empresa de seguridad y otro para comunicarse con los dispositivos de detección —murmuró—. Mientras no los bloquee durante más de cinco minutos, no pasa nada por la pérdida de señal.

—Entonces, una vez que la cerradura esté abierta, ¿tenemos cinco minutos para desactivar el sistema?

Ella asintió.

—De acuerdo.

Me puse a trabajar en la cerradura. Al cabo de un par de minutos sentí el último y sutil clic que me indicó que todos los pestillos estaban en la altura correcta y listos para girar.

—¿Lista? —pregunté.

Yelena pulsó un botón del escáner y observó la pantalla.

—Adelante —dijo.

Giré la cerradura y la puerta se abrió.

Yelena se escabulló a mi lado como un gato.

Se detuvo un segundo para echar un vistazo rápido al detector que había sobre la puerta y luego corrió hacia el pasillo. Tal y como habíamos acordado, me quedé junto a la puerta, con el corazón en un puño y lista para salir corriendo.

Tardó menos de un minuto.

—No hay nadie —dijo, volviendo a entrar.

—Suenas casi decepcionada.

Me di cuenta de que estaba sonriendo en la oscuridad.

—Es un sistema básico. Este hombre puede permitirse algo espectacular. Sensores de movimiento, ultrasonidos, rayos láser. Pero no hay nada.

Se acercó a una ventana y la examinó con atención antes de encogerse de hombros.

—No rompas ninguna ventana. No abras ninguna ventana. No abras ninguna puerta exterior.

—¿Y cuando nos vayamos?

—Haré otro reinicio. Tendremos veinte segundos para salir. Fácil.

—Genial.

Miré a mi alrededor. Habíamos entrado por una sala de estar con amplios ventanales.

Era un barrio tranquilo. Se oía algún que otro coche al pasar, pero todo lo demás parecía estar en silencio. La casa en sí estaba completamente en silencio.

Cubrí la linterna con la mano, dejando que sólo saliera un haz muy fino. Mi visión nocturna era lo suficientemente buena como para captar los detalles.

Había sillones y un sofá: muebles grandes, redondeados y tapizados en cuero. Algo no cuadraba. Al inspeccionarlo más de cerca, no se apreciaban signos de desgaste, ni manchas en la alfombra frente a la chimenea sin usar, ni polvo en las esquinas. Podría haber sido una casa piloto.

Me adentré en el pasillo principal, pisando con cuidado sobre el suelo de madera de nogal americano. De nuevo, nada de desorden. No había abrigos en el perchero junto a la puerta principal. Nada. Me arrodillé. El suelo pulido no mostraba abolladuras, arañazos ni marcas que pudiera ver con esta luz.

Me levanté.

Una escalera curva con barandillas metálicas subía hacia los dormitorios, y unos peldaños a juego bajaban al sótano.

Una puerta a un lado del vestíbulo revelaba una cocina de exposición con superficies de losas de granito brillante, una despensa y todos los utensilios de cocina e ingredientes guardados en armarios de madera de aliso.

Sólo la barra de desayuno parecía haber sido utilizada alguna vez.

La nevera y el congelador estaban vacíos; apagados y con las puertas entreabiertas.

La despensa sólo contenía unos pocos productos enlatados y cajas de plástico selladas de cereales y pasta seca.

La lavadora estaba vacía y las encimeras pulidas.

Empecé a pensar que aquello era una pérdida de tiempo.

Se encendieron las luces del patio.

Mierda.

Los haces de luz inundaron las ventanas laterales a ambos lados de la puerta principal.

Nos apretujamos en un rincón en penumbra justo al entrar en la cocina.

—¿Estás segura de lo de la alarma? —pregunté.

Ella asintió con la cabeza.

Si no era la policía respondiendo a una alarma, ¿qué era?

Había tapado la linterna; era imposible que alguien pudiera verla. Pero ¿nos habían visto entrar por la parte de atrás?

Un perro ladró.

—Nos han pillado —dijo Yelena.

—Quizá.

Me deslicé de vuelta al pasillo. Todavía nadie miraba por las ventanas. Corrí hacia la puerta principal y escuché.