CAPÍTULO 13 #2

Aquí arriba hace un frío glacial. Los cristales están empañados por fuera, y Lucian ha despejado un trozo con la manga del abrigo, y por ese hueco miro el puerto allá abajo.

Hileras de luces a lo largo de los muelles.

Franjas de agua negra entre las dársenas.

Contenedores en filas, como cubos de juguete que un niño ha ordenado.

Y al final mismo del último muelle, bajo una única farola, uno rojo.

Lucian me ha envuelto en su abrigo. Voy metida dentro como en una tienda de campaña, con la espalda contra su pecho, y siento su corazón a través de dos capas de tela. Late despacio. Siempre late despacio cuando espera algo que ha planeado.

—¿Cómo ha llegado hasta aquí? —pregunto—. El contenedor.

—En un barco, desde Belgrado. Atracó a las dos.

Descargado a las dos y veinte. El gruista lo cargó en un camión, y el camión fue al muelle equivocado, porque en el albarán ponía el muelle equivocado.

—Apoya la barbilla en mi coronilla—. Los hombres de Kovač lo vieron. Firmaron. No leyeron lo que firmaban.

—Como mi padre.

—Como tu padre.

—¿Qué le pasará a Dragan cuando lea esto mañana en el periódico?

—Pierde dos millones. Y busca un cuello que retorcer.

—El nuestro.

—Primero el suyo. El de su gente. El de sus pilotos. El de su policía. —Bajo el abrigo, la mano de Lucian encuentra mi vientre y se queda ahí, extendida, cálida—. Después el nuestro.

—Bien —digo.

Se queda callado. Luego se ríe, muy bajito, contra mi pelo.

—Eres la única mujer de Viena que a eso le dice bien.

—Soy la única mujer de Viena con la que te has casado.

A las 4:12 llegan.

Sin sirenas. Solo luz. Tres furgonetas y dos coches camuflados que bajan despacio por la carretera del puerto, con los faros atenuados, y entonces, a la entrada del muelle, de golpe, las luces azules.

Giran sin hacer ruido sobre los contenedores, sobre el agua, sobre el cristal de la cabina, azul, oscuro, azul.

Hombres con chalecos negros saltan de las furgonetas. Uno de ellos lleva unas cizallas.

Un Skoda gris se detiene detrás de ellos.

Cojo los prismáticos de Lucian.

Reindl sale del coche. Lleva un vendaje en el labio inferior, uno grande y blanco que brilla con la luz azul. Camina hacia el contenedor como quien se acerca a un regalo que se ha comprado él mismo. El hombre de las cizallas encaja las cuchillas. El candado cae. Las puertas se abren.

Cajas. Agua mineral, serbia, en botellas verdes.

Los hombres de los chalecos empiezan a sacar las cajas a tirones. Una se cae y se rompe. Debajo de las botellas, en un doble fondo, paquetes. Blancos, envueltos en plástico, como ladrillos.

Veo la cara de Reindl por los prismáticos, pequeña, lejana, nítida.

Mira los paquetes. Mira los papeles que le tiende uno de sus hombres. Lee.

Y entonces se queda inmóvil.

Sigue inmóvil muchísimo rato mientras a su alrededor los hombres hacen fotos y cuentan y se dan palmadas en la espalda. Él no le da palmadas a nadie. Se da la vuelta y se aleja, hasta el borde del muelle, hasta el agua misma, y saca el teléfono.

—Está llamando a alguien —digo.

Lucian no responde. Noto que su corazón se salta un latido contra mi espalda y que luego sigue latiendo, igual de despacio que antes.

***

A las 5:10 suena mi teléfono.

Estamos en el coche, en el aparcamiento de detrás de los almacenes. Andrej al volante, el motor en marcha, la calefacción a tope. Lucian a mi lado. Miro la pantalla.

Reindl.

Lucian asiente.

Contesto y pongo el altavoz.

—¿Lo ha cogido? —pregunto. Sin aliento. Esperanzada. La chica del baño—. ¿Lo ha detenido?

—¿Qué has hecho?

Su voz es distinta. No es la voz del café, ni la de la iglesia. Es baja y fina y vibra, como un cable demasiado tenso. El vendaje del labio le ablanda las consonantes.

—Yo… yo le conté lo que él me contó. ¿No encontró el cargamento?

—Encontré un cargamento. —Respira—. No era el suyo.

—¿Qué?

—No era el contenedor de Graf. Era… —Se interrumpe. Oigo viento de fondo, agua, una gaviota. Sigue de pie al borde del muelle—. ¿Sabes de quién era ese contenedor? ¿Tienes la menor idea de lo que me has obligado a…?

Vuelve a interrumpirse.

Miro a Lucian. Lucian me mira.

—No lo entiendo —digo—. Ha encontrado algo. Eso es bueno, ¿no? ¿No es bueno?

Silencio. Largo. Tan largo que creo que se ha cortado la llamada.

Entonces se ríe. No es una risa. Es el sonido que hace un hombre cuando resbala en una placa de hielo y sabe que el suelo se le viene encima.

—Escúcheme con mucha atención, señora Graf.

Se acabó el Mira.

—Tengo la copia. Tengo su nombre. Y tengo amigos que esta noche se van a acordar perfectamente de quién los ha metido en esto. Yo podría haberla salvado. —Su voz baja todavía más—. Ahora lo único que puedo hacer es mirar.

Cuelga.

En el coche no se oye nada salvo la calefacción. Andrej tiene las manos en el volante y la vista en el retrovisor. Lucian mira el teléfono que tengo en la mano.

—No ha preguntado cuánto valía —digo.

—No.

—Un policía encuentra doscientos kilos de cocaína en un contenedor y no pregunta cuánto valen. Pregunta si sé de quién eran. —Dejo el teléfono en el muslo, con la pantalla hacia abajo—. Tiene miedo, pero no por mí ni por su caso. Tiene miedo del hombre de quien era ese contenedor.

—Está gritando —dice Lucian en voz baja.

—Y sabemos a quién le grita.

Miro por la ventanilla. Sobre los almacenes, el cielo se va poniendo gris. En algún lugar, a nuestras espaldas, al final del muelle, la luz azul sigue girando sobre un contenedor rojo abierto.

Nuestro salvador. El hombre que quería sacarme de la jaula. El hombre que, con mi cara entre las manos, dijo esta chica no le pertenece. Quería salvarme de un monstruo.

Es de Kovač. Lo ha sido desde el principio.

Y esta noche le he hecho robar a su propio amo, con un mensaje en su propio teléfono, y mañana por la mañana Dragan Kovač va a querer saber cómo ha pasado eso.

Me paso la lengua por el labio. Donde estuvo el suyo. Ya no sabe a nada. Solo a frío.

Oro de los tontos, inspector jefe.

Nunca brilla tanto como el primer día. Y después corroe todo lo que toca.