CAPÍTULO 3 #2

—No dirías eso si me vieras en acción.

—En tu línea de trabajo, recurrir a la fuerza es inevitable.

—Y yo suelo ser el que ve lo peor de lo peor. —Su tono se volvió sombrío al añadir—: Pero nunca esperé encontrar las cosas de mi esposa y mi bebé en la guarida de ese monstruo.

Incluso Ruth se quedó conmocionada ante la revelación.

—¿Encontraste sus cuerpos?

—No. Probablemente no estaría aquí si hubiera visto sus cadáveres. Encontré su ropa y el collar de mi esposa. —Torció el gesto—. No puedo evitar pensar que si me hubiera negado a participar ese día, seguirían vivas.

—O habrías estado con ellas cuando el asesino atacó.

—Habría sido lo último que hiciera —gruñó—. Al final, fui yo quien puso fin a su reinado de terror, pero no a tiempo. Las vidas que se cobró... El terror que debieron de sentir cuando las arrastró a esa alcantarilla...

De pronto, algo encajó en su mente.

—Estás hablando de la Masacre de las Alcantarillas.

—Sí.

Recordaba haber leído sobre aquello en el periódico, horrorizada.

Los cientos de huesos que recuperó la policía eran casi imposibles de identificar dado el enorme número de víctimas.

Por no hablar de que el asesino había atacado primero a personas sin hogar, muchas de las cuales nunca fueron denunciadas como desaparecidas.

—Le hiciste un gran servicio a la ciudad ese día. Si no hubieras detenido al asesino, quién sabe cuántos más habrían muerto.

—Demasiados murieron porque tardamos demasiado en localizar su guarida.

Notó que seguía refiriéndose al asesino como «eso», como si fuera una criatura. Aunque, pensándolo bien, alguien capaz de semejante depravación carecía de humanidad, así que era comprensible.

—¿Cuánto tardaste en recuperarte del trauma?

—Unas semanas. Estaba hecho polvo —admitió—.

Me pasé todo ese tiempo borracho como una cuba.

Al final, mis amigos me sacudieron y me dijeron que espabilara.

Me necesitaban, así que intenté recomponerme.

Conseguí volver al trabajo, que siempre hago sobrio —afirmó, lanzándole una mirada rápida—.

Pero en cuanto termino una tarea, me refugio en la botella.

Es un milagro que no me haya muerto de cirrosis. —Soltó una risa amarga.

—Estás sobrio ahora mismo.

—Lo estoy. No bebí nada anoche. —Hizo una mueca—. No porque no quisiera. Me moría por un trago de whisky.

—Pero no cediste. ¿Por qué?

No respondió de inmediato. Cuando lo hizo, su voz salió lenta y grave.

—Porque me asignaron un trabajo importante. Uno en el que no puedo cagarla.

Ella no indagó en los detalles. Su trabajo con la policía no era asunto suyo, pero sí se preguntó por qué este caso en particular había bastado para romper el ciclo.

—Es un buen primer paso. Y cuando termines la investigación actual, ¿piensas seguir sobrio?

—Me gustaría.

—¿Has pensado en unirte a un grupo de AA?

Él se rio.

—No.

—¿Por qué no?

—Porque, hasta ayer, no quería dejarlo.

Ella había abierto la boca para hacer una pregunta cuando sonó el timbre. Frunció los labios. ¿Y ahora qué? Todavía faltaba media hora para su siguiente sesión.

—Supongo que mi turno terminó.

—No. Quien haya llamado no tiene cita. Tengo una placa en la sala de espera que explica claramente que deben llamar para pedir hora.

Él sacó las piernas del diván y se incorporó.

—¿Te viene mucha gente sin cita?

—No. Trabajo sobre todo por derivaciones y no necesito anunciarme, por eso no hay letrero fuera.

Él se levantó, fue a la puerta y pegó la oreja.

—No oirás nada a menos que griten —le advirtió—. La habitación está insonorizada.

Él miró alrededor.

—¿Tienes una salida que no dé a la sala de espera?

—Sí. Como no me gusta que los pacientes se crucen, salen por detrás.

Señaló la puerta que daba al callejón.

—Nadie te verá cuando te vayas.

—No era eso lo que me preocupaba —murmuró mientras iba a la ventana detrás del escritorio y echaba un vistazo.

—¿Qué pasa? —preguntó ella, al notar su postura tensa.

—Hay alguien en el callejón.

—Es un atajo muy usado —comentó ella. No mencionó que muchos lo usaban para drogarse.

—Están intentando abrir tu puerta.

—Pasa a veces, por eso la entrada de atrás siempre está cerrada con llave.

—Una cerradura no los detendrá si van en serio. No tienes cámaras.

No era una pregunta.

Ella negó con la cabeza.

—No, aunque estaba pensando en poner algunas.

El pomo de la puerta de la consulta giró cuando alguien intentó abrirla.

Qué maleducado. Alzó la voz:

—Quien esté ahí fuera, estoy en medio de una sesión. Por favor, llame para pedir cita.

No hubo respuesta, pero Leo frunció más el ceño.

—No deberías haberles avisado de que estabas aquí.

—Seguramente sea alguien que quiere contratar mis servicios.

—¿Justo cuando alguien intenta entrar por detrás? —resopló—. Eres muy ingenua.

Ante su reproche, Ruth apretó los labios.

—Lo más probable es que seas tú el paranoico.

—Estás en peligro —afirmó con total seriedad.

—¿Peligro de qué? Entiendo que, como policía, estés acostumbrado a ver delitos, pero te aseguro que, aunque no es frecuente, a veces viene gente sin cita.

—¿Y el tipo que intenta entrar por el callejón?

Ella se encogió de hombros.

—Una coincidencia. Ya se irán.

—Y yo que pensaba que esperarían más de un día para volver a atacar —murmuró él.

—¿De qué hablas?

—El allanamiento de ayer no fue casualidad. Ibas tú.

—No es raro en este barrio. Como policía, deberías saber que los robos en viviendas van en aumento.

—¿Quieres dejar de quitarme importancia? Hablo en serio. Estás en peligro, hay gente que va a por ti —espetó.

—Eres ridículo —resopló ella, rompiendo una regla cardinal de la terapia al menospreciar sus afirmaciones, pero a esas alturas ya estaba harta de su delirio paranoico—. Nadie va a por mí.

—Si tú lo dices —murmuró él mientras el pomo de la consulta volvía a girar y se oía un golpe cuando alguien empujó contra la puerta.

—Creo que es hora de que te vayas —ordenó ella mientras él levantaba el sillón y lo encajaba bajo el pomo.

Se le encogió el estómago cuando él bloqueó la puerta.

—No puedo irme. Me han dicho que te proteja.

—¿Quién te lo ha dicho?

Por alguna razón, esbozó una media sonrisa al decir:

—Una señora embarazada muy mandona. Por lo visto, tienes algo que ellos —señaló la puerta— quieren.

—¿Como qué? No receto medicamentos. Lo más fuerte que tengo en el botiquín es paracetamol, y no trabajo con efectivo.

—No van detrás de drogas ni de dinero, sino de los secretos de tu padre.

Miró hacia el dibujo sobre el escritorio.

Ella frunció el ceño.

—¿Qué secretos? Ese hombre lleva muerto más de veinte años.

—Y tú eres su hija. ¿Qué más te dejó aparte de ese dibujo?

—Nada. Me deshice de casi todo cuando murió mi madre.

—La mayoría, no todo. ¿Qué conservaste? —preguntó él.

Quizá no habría respondido de no ser por el golpe en la puerta trasera. Desvió la mirada hacia allí mientras murmuraba:

—Solo unas cuantas cartas y fotos. Ah, y su diario.

Él se tensó.

—Ese diario, ¿dónde lo guardas?

—Normalmente está en mi despacho de arriba, pero mi terapeuta...

—¿Vas al psicólogo? —Parecía sorprendido.

Ella alzó la barbilla.

—Sí. No eres el único con problemas sin resolver. Aunque los míos tienen que ver con mi padre. Por eso el diario está en mi coche. Mi terapeuta quería que lo llevara a la próxima sesión.

—¿Y dónde está tu coche? —preguntó mientras alguien aporreaba la puerta de la sala de espera.

Quizá no estaba exagerando. Alguien parecía empeñado en entrar.

—Lo tengo a una manzana, en un aparcamiento. Seguro que no pensarás que...

No llegó a terminar porque él abrió de golpe la puerta trasera y un hombre vestido de negro —con una máscara que le ocultaba el rostro— entró tambaleándose. Leo lo agarró de la cabeza y le estampó un rodillazo en la cara.

—¡Oh! —exclamó con los ojos desorbitados. Fue todo lo que pudo decir mientras Leo agarraba al hombre inconsciente y lo lanzaba al otro lado de la habitación, justo a tiempo para recibir al segundo que se abalanzó sobre él.

Leo no se movió ni un centímetro; le pasó los brazos por debajo de los del atacante, lo levantó y lo dejó caer con fuerza.

Algo crujió.

Ruth, mareada, se tambaleó. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué esos hombres intentaban entrar a la fuerza? ¿Por qué Leo había atacado sin hacer lo que haría cualquier policía, como gritar «Alto. Policía»?

Leo miró la puerta, que vibraba en el marco mientras los de la sala de espera intentaban echarla abajo.

—Tenemos que irnos.

—¿Irnos adónde? ¿No deberías pedir refuerzos?

—¿De verdad quieres pasarte el día en comisaría contestando preguntas?

—¿Y cómo voy a presentar cargos si no?

—Joder. Estos no son delincuentes normales.

—¿Entonces qué son? —gritó ella igual de frustrada.

—Mercenarios, enviados a recuperar ese dibujo y el diario de tu padre.

La respuesta la dejó desconcertada.

—Pero ¿por qué?

—No tengo tiempo para esto. Tenemos que largarnos antes de que esos cabrones consigan entrar.

Cogió el dibujo del escritorio.

—No pienso...

Se quedó sin palabras cuando él la agarró y se la echó al hombro. Tardó un segundo en reaccionar:

—Bájame ahora mismo.

—No.

Salió al callejón, donde había un todoterreno aparcado con el motor en marcha. La puerta del conductor se abrió y salió otro hombre vestido de negro.