Capítulo 13

N o hay nada como un poco de gore para matar de golpe el romanticismo.

Abrieron despacio el paquete ensangrentado sobre la encimera de la cocina, cubierta de plástico.

Reid había alineado las cuatro cajas bajo los focos de la isla.

Por fuera eran opacas, corrientes, pero aquella única esquina oscura hacía que todas resultaran amenazadoras.

El siseo del cuchillo de pelar al rozar la cinta adhesiva la hizo estremecerse.

Imaginó la hoja abriendo el pecho de alguien, hundiéndose limpiamente en su garganta.

Deslizándose por la carne justo encima del ojo, levantando el párpado como quien pela una uva…

Maggie asomó por detrás del bíceps de Reid mientras él levantaba con cuidado la tapa ensangrentada de la caja con un índice enfundado en látex y estiraba el cuello para mirar dentro.

Se quedó rígido. Pero, aunque se puso de puntillas, ella no lograba ver bien el interior del paquete: solo la sombra negra que proyectaba la solapa de cartón, empeñada en bloquearle la vista.

Reid se apartó. La tapa cayó por fin hacia un lado y las luces de la isla inundaron el interior, como un foco apuntando al contenido. Sobre el… Dios mío.

—¿Es lo que creo que es? —preguntó.

—Depende de lo que creas que es.

Salió como una revista: rectangular y delgada. Pero no tenía páginas. Era una plancha de poliestireno cortada a la medida exacta del interior de la caja. En cada esquina brillaban diminutas chinchetas que parecían más bien grapas. Un tablero de montaje.

—No cabe duda de que los regalos y los asesinatos están relacionados —dijo Reid en voz baja, casi un susurro.

Maggie asintió, pero no consiguió responder. La carne sujeta al tablero era una masa moteada de colores, con sangre coagulada en los bordes y el fondo blanco pegajoso. Reconoció la tinta incrustada en la piel.

Las calaveras rojas y negras miraban al techo.

Y entonces las serpientes se retorcían mientras Joel se movía con ella, la luz de las velas parpadeando sobre su cuerpo…

Parpadeó. Las imágenes se detuvieron y desaparecieron cuando Reid dejó la plancha de poliestireno sobre la encimera cubierta de plástico.

—Para confirmarlo, ¿esto es…? —empezó Reid.

—Sí. El tatuaje de Joel. Pero eso… —Señaló una pequeña mancha de tinta en una esquina. Un número azul y grueso, no negro, rojo ni verde. No era tinta de tatuaje. ¿Rotulador?

Él entrecerró los ojos.

—No forma parte del tatuaje —murmuró.

—Es un tres —dijo ella—. Los cortes en la axila de esa mujer no eran aleatorios. Era un número dos. Tenía razón. Pero ojalá no la hubiera tenido.

—No está haciendo una cuenta atrás —dijo Reid—. A Cara la mataron primero.

Y si ella era la dos y Joel era el tres, ¿quién era el número uno?

Maggie tragó saliva. ¿De verdad solo había pasado un día desde que estuvo entre los brazos de Joel? Un día desde que él… tenía piel y párpados.

—Encontré esta caja en el porche anoche. Tuvo que dejarla justo después de matarlo.

El lapso de tiempo era tan corto… demasiado corto.

—Así que el asesino siguió a Joel a casa desde el club, lo mató, le arrancó el tatuaje como recuerdo… —No. Como regalo—. Lo metió en una caja y lo dejó en tu porche. La voz de Reid sonaba hueca. ¿A qué hora llegaste a casa?

—Yo… ¿quizá a medianoche?

—¿Paraste en algún sitio después del club?

—Fui a por comida.

—¿Dónde?

—Al Denny’s. No me juzgues. Me gustan sus tortitas. Y es el único restaurante abierto 24 horas.

—Si hubieras ido directa a casa, quizá habría esperado hasta hoy para dejar la caja. —Reid suspiró—. Tus instintos acertaron.

—Normalmente acierto, pero ¿sobre qué?

—Esto no fue Harry. Todas las demás pruebas apuntan a él, pero cuando dejaron esta caja en tu porche, estaba en un bar de Hilton.

Dijo que había ido allí después del asesinato para desahogarse, y verifiqué sus movimientos.

No tuvo tiempo material de ir en coche desde casa de Joel hasta aquí con ese tatuaje y volver al bar a la hora a la que llegó.

A menos que encargara a otra persona entregar la caja…

—Lo cual es increíblemente improbable según el perfil.

El asesino seguía suelto. Harry había confesado… pero había mentido. Eran las diez de la noche y ese asesino podía estar en cualquier parte ahora mismo… con cualquiera.

Mierda. No había llamado a Alex. Ni a Sammy. Pero Owen seguro que sí. Se lo había pedido, ¿no?

Reid atrajo hacia sí la siguiente caja. Eran cuatro en total, todas ellas cubos de cartón idénticos, como si el asesino hubiera comprado material de embalaje al por mayor.

¿Contendría aquella los párpados? ¿Más tatuajes de serpientes de alguna víctima de asesinato aún sin identificar?

Quizá el tatuaje del corazón de Alex… un trozo del cuero cabelludo de Sammy.

Sentía el pecho atrapado en un torno y forzó una inspiración dolorosa, intentando desesperadamente apartar aquellos pensamientos.

Reid llevaba serpientes en la espalda: Medusa.

¿Significaba algo o era una coincidencia?

La cinta siseó de nuevo, pero esta vez oyó el sonido procedente del interior de la caja: más serpientes retorciéndose contra su soporte de poliestireno, montadas como insectos. Atrapadas. Pudriéndose.

—Bueno, no es una parte del cuerpo.

Se acercó y metió la mano con sus propios guantes puestos. Unos calcetines de Weird Al. Les dio la vuelta, pero no vio números ni ninguna otra marca sospechosa. Reid abrió la siguiente caja, sacó una camiseta de Weird Al a juego y se la quedó mirando como si esperase una explicación.

Como si hiciera falta explicar que te gusta Weird Al.

—Es mi cantante favorito. Lleva toda la vida en esto y no ha tenido ni un solo escándalo.

Él devolvió la camiseta a la caja.

—¿Por eso te gusta? —preguntó Reid—. ¿Porque no tiene amantes y evita las actividades delictivas? Porque eso tiene más sentido que…

—Me encanta porque es una maldita leyenda, Reid. Un genio musical. Todo el mundo lo sabe. Incluido, por lo visto, el asesino.

Reid ya había pasado a la siguiente caja: cuchillo, cinta, abrir. Frunció el ceño.

—¿Qué demonios es esto?

Levantó el objeto despacio, entrecerrando los ojos, y luego se volvió hacia ella con una ceja arqueada.

Maggie se quedó helada, intentando procesar lo que estaba viendo. No tenía nada que ver con Weird Al. Ojalá lo fuera. Tenía la boca seca como la yesca y el vello de la nuca le vibraba, electrizado. Las paredes se le echaban encima.

—¿Qué es? Tienes cara de haber visto un fantasma.

Lo había visto… vaya si lo había visto.

Reid dejó el objeto sobre la encimera, y su cabeza se bamboleó, se bamboleó, se bamboleó, asintiéndole.

Silencioso como el asesino, como el hombre que llevaba más de un año —casi dos— observándola y dejándole cosas en el porche.

Pero, de entre todas las cosas que podría haberle dado, jamás habría esperado aquello.

La parte delantera del muñeco estaba manchada de tierra; la camiseta del personaje, agrisada por el paso del tiempo y el sol. Tenía un ojo rozado de la vez que se le cayó en la acera, camino de entregarlo.

Miró a Ernie, que seguía bamboleándose, que seguía asintiéndole, ufano porque su muelle todavía funcionaba.

Feliz de seguir intacto después de ver morir a Kevin.