Capítulo 28

—¿ A sí que resulta que fue a casa de esta mujer justo antes de que desapareciera?

El detective Reid Hanlon la fulminaba desde el otro lado del escritorio casi igual que Gordon Archer, pero le caía peor el detective. Al menos entendía los motivos de Gordon.

El marido de Christine había ido voluntariamente hasta el coche patrulla y no había opuesto resistencia, pese a la agresividad con que había llegado al consultorio. Se había limitado a asentir cuando ella propuso llamar a la policía para presentar una denuncia sobre Christine.

Pero no esperaba que apareciera Reid para tomarle declaración.

Visto con perspectiva, debería haberlo previsto.

El hombre estaba metido de lleno en el caso y, según Tristan, Reid —también conocido como Rich— llevaba años acosándolo.

Además, el detective ya sabía que el allanamiento y sus homicidios estaban relacionados; de lo contrario, no se habría presentado en su casa aquella mañana.

Maggie se aclaró la garganta.

—Christine no estaba desaparecida cuando fui a su casa.

—¿Y qué hacía usted allí? El señor Archer dice que su visita la alteró bastante. También tiene grabaciones. Quizá pueda decirme qué voy a ver antes de que las vea.

—Me verá de pie en un porche, hablando. —Se encogió de hombros y apoyó las palmas sobre el escritorio, procurando que no le temblasen las manos—. Pero no tengo por qué justificarme ante usted. Puedo visitar a quien me dé la gana. No llevo una pulsera telemática.

—No como su madre, ¿verdad?

Se le tensó la espalda. Había hecho los deberes.

Y los antecedentes de su familia —los de su madre o los de su padre— no iban a causar una buena impresión a la policía.

A Reid seguro que no le gustaría que ayudase a mujeres como Helena…

, aunque no creía que supiera nada de eso. A diferencia de Tristan.

Los ojos turbios del detective la escrutaban, y tenía la boca apretada en una línea crispada, mucho más condenatoria de lo que jamás podría serlo Bert, el muñeco cabezón.

Maggie permaneció inmóvil ante el escritorio, negándose a reaccionar como lo había hecho con Gordon Archer.

Solo es una ardilla. Otra ardilla agresiva.

—Los chistes de «tu madre», por muy adornados que estén, no nos van a ayudar aquí. Todos tenemos familiares de los que preferiríamos no hablar. Como tu hermano, Tristan. Ese al que intentas encerrar.

Como era de esperar, la pulla dio en el blanco. Se le dilataron las aletas de la nariz.

—De acuerdo. Pero a mí me parece que Gordon Archer tenía motivos de sobra para venir aquí.

—Entró por la fuerza en mi consulta, detective. ¿Está sugiriendo que la policía de Fernborn ahora respalda la justicia por mano propia?

—Seguro que le encantaría, pero no. Estoy diciendo que tenía un motivo. Entró porque estaba preocupado por su mujer. Y parece que con razón. Usted también tenía sus preocupaciones: fue a su casa porque sabía que corría peligro antes de que se la llevaran.

La mirada se le oscureció y, cuando volvió a hablar, su voz era más baja, áspera, peligrosa.

—¿Le comunicó su paciente que pretendía hacer daño a la señora Archer?

—No puedo confirmar ni negar que tenga pacientes, pero nadie me informó de intención alguna de hacer daño a nadie, ni a la señora Archer ni a otra persona. Y que no esté en casa no significa que esté desaparecida.

Ni siquiera se podía denunciar una desaparición hasta que transcurrieran cuarenta y ocho horas, y Christine tenía fama de jugar con la gente.

—Pero entenderá por qué todo esto resulta sospechoso.

Hasta el pañuelo que llevaba en el bolsillo parecía enfadado, con los picos lo bastante afilados como para cortar.

—El deber de advertir también se extiende a la policía.

—A veces.

—¿A veces? ¿Es que usted…?

Inspiró hondo por la nariz y soltó el aire despacio, intentando no perder los nervios como un hombre con tres magdalenas de salvado en el estómago, atrapado en un atasco de hora punta.

—Sé que se siente justificada al no hablarme de su paciente sin una orden judicial —que, por cierto, ya está en trámite—. Pero tiene la oportunidad de hacer algo bueno si es capaz de admitir que se equivoca con Tristan Simms. Que se equivoca con su paciente.

—Yo nunca he dicho que sea mi paciente.

Igual que tú nunca has dicho que es tu hermano.

Pero todavía no quería ponerlo sobre aviso de lo que sabía.

Le faltaban muchas piezas por encajar antes de decidir qué hacer con ellas.

Y necesitaba saber si el detective mantenía una relación sentimental con Christine.

Si era así, tenía tantas papeletas de ser culpable como la propia Christine.

Le relampaguearon los ojos; tenía el cuello enrojecido.

—¡Deja de jugar conmigo a estos estúpidos juegos mentales! El señor Archer está convencido de que tu paciente secuestró a su mujer. Yo estoy convencido de que tu paciente es un asesino. Así que escúdate en la semántica todo lo que quieras, pero esto va a costarte la vida.

—Alguien entró a la fuerza en mi consulta, detective. De ahí a que alguien intente matarme hay un mundo.

—No cuando estamos sacando cadáveres de debajo de la tierra.

—No encajo en el perfil de las mujeres desaparecidas.

—A mí me parece que encajas a la perfección. Inteligente, de carácter fuerte, guapa...

—Si no te conociera mejor, pensaría que me estás tirando los tejos, detective.

Ladeó la cabeza y lo examinó por debajo de los párpados entornados.

—¿Ese es tu juego? ¿Vienes aquí, coqueteas con la víctima de un robo e intentas asustarme para que me acueste contigo?

Desde luego, ese no era su objetivo; la insinuación era de lo más ridícula. Pero no se le ocurría una forma mejor de conseguir que se marchara. Eso sí que eran juegos mentales.

—Igual debería llamar a tu superior.

Eso era lo último que él quería. Por eso le había dado aquel trozo de papel, ¿no? Lo apartarían del caso si sus jefes descubrieran que era hermano de Tristan.

Se le encendieron las mejillas.

—Tristan asesina a las mujeres que le interesan antes de que se acerquen demasiado a lo que es en realidad. No me gustaría ver de qué sería capaz con su psicóloga.

—Tiene más sentido que una mujer celosa vaya a por las mujeres de un hombre que le importa. Y si yo fuera esa mujer celosa y me enterara de que han descubierto un cadáver, sobre todo si alguien empezara a hacer preguntas...

Se encogió de hombros sin apartar los ojos de su rostro, calibrando su reacción.

—Quizá también saldría huyendo.

—Ah, ya veo. ¿O sea que Christine mató a esas mujeres por celos y luego se largó porque encontramos los cadáveres?

Ni el menor cambio en su postura, ni una diferencia perceptible en su expresión; el rubor por encima del cuello de la camisa seguía igual, igual que el creciente rojo de sus orejas.

Si los dos estaban implicados, o le importaba muy poco lo que le hubiera sucedido a Christine o le alegraba tener a otra persona a quien endosarle los crímenes.

Se llevó una mano a la sien y se la frotó.

—Entonces respóndeme a esto: si Christine es la culpable, ¿por qué te dejaría viva? ¿No crees que estás pisándole el terreno?

Maggie se encogió de hombros.

—No tiene ningún motivo para pensarlo. Porque no lo estoy haciendo.

—Pero no me lo dirías aunque fuera así.

El silencio se prolongó.

—¿Has hablado últimamente con el señor Simms?

Apretó los labios.

—Ni siquiera te has molestado en llamar a tu socio para contarle lo que ha pasado esta noche en la consulta, ¿verdad?

No. Owen estaba con sus hijos aquella noche. Y, de todos modos, ¿qué iba a hacer? ¿Venir y desvivirse por ella? ¿Preocuparse hasta que le estallara la cabeza?

—¿Por qué? ¿Crees que se le daría mejor tomarse la justicia por su mano? ¿Que vendría corriendo a ayudarnos a encontrar a esa mujer?

—¿Tienes un arma?

¿Cómo? Enarcó una ceja.

—¿Un arma?

—Te recomiendo encarecidamente que consigas una.

Porque, aunque creas que estás a salvo, puede que seas el objetivo de un asesino que lleva mucho tiempo actuando en esta ciudad.

Cuatro víctimas en los últimos tres años.

Pero todo se remonta a un caso antiguo mío.

Mi primera investigación, para ser exactos, aunque ya era un caso sin resolver cuando me hice detective.

Le sostuvo la mirada; sus ojos eran solemnes, pero insistentes.

—La madre de Tristan fue asesinada hace diez años.

Le quemaron en la carne el contorno de ese medallón, y luego lo grabaron tan hondo con un instrumento al rojo vivo que le carbonizaron el hueso de debajo, igual que a las víctimas más recientes.

Eso nunca se filtró a la prensa. La foto que te enseñé era una recreación, lo que hemos logrado reconstruir reuniendo las pruebas de todos los cadáveres.

La única diferencia en el caso de la madre de Tristan fueron los insectos.

Tardamos tres días en identificarla porque habían dejado algún tipo de escarabajo carnívoro para que se diera un festín con su cara.

Retrocedió, alejándose del escritorio.

—He hecho todo lo que podía. Ahora te toca a ti, doctora. Más te vale que encontremos a Christine a tiempo.