Capítulo 10 #2

Simms siguió la dirección de su mirada, frunció el ceño y metió la mano en el bolsillo trasero para sacar un paquetito de toallitas con alcohol. El olor acre del astringente le golpeó la nariz mientras se limpiaba el pie con antiséptico, restregando la piel ya herida hasta dejarla en carne viva.

—Si cree que alguien lo sigue, debería llamar a la policía. A alguien de la policía que no sea ese detective del que me has hablado.

Pero a la policía le preocuparía más la tierra bajo sus uñas que mantenerlo a salvo de un posible acosador. Incluso cabía la posibilidad de que ese detective, si es que existía, tuviera motivos para vigilar a su paciente. Quizá sospechaba que Simms estaba… yo qué sé , enterrando gente.

—¿Y qué se supone que voy a decirles, exactamente?

—Se incorporó y tiró el paquete de toallitas sobre la mesa—.

Ni siquiera sé adónde fui; en mi jardín no hay tierra removida.

Las cámaras de seguridad de casa no muestran indicio alguno de que alguien me siga.

Parezco un lunático. Ni siquiera estoy seguro de que lo que hice fuera un delito; después de mi último episodio no apareció ningún cadáver.

No que se sepa todavía. Pero…

—¿Cómo sabe que no encontraron un cadáver?

—Es mi trabajo. Tecnología, gestión de datos, todo eso. He rastreado miles de bases de datos, incluidas las del departamento de policía.

—Si piratea la base de datos de la policía, ¿no tienen motivos para vigilarlo?

—No lo saben. De eso estoy seguro. Nadie lo sabe; la discreción forma parte del trabajo. —La miró, de repente tranquilo, como si hablar de trabajo hubiera borrado el resto de sus preocupaciones de la pizarra de su mente—. Trafico con secretos. Todo el mundo tiene alguno… todo el mundo .

En aquellas últimas palabras, el tono se le heló, como si le estuviera hablando directamente a ella, de ella, y eso fue lo que por fin le erizó el vello de la nuca. ¿Y eso a qué viene?

—En cuanto al coche que había esta noche en la carretera —continuó con su voz habitual de Elvis agotado—, no puedo acusar sin más a un detective de seguirme.

Ya lo denuncié una vez, y Rich hizo que pareciera cosa de mi ex, y no le costó mucho.

Christine solía llamar a mis novias y amenazarlas…

consiguió que la mayoría me dejaran. Cada vez que una dejaba de devolverme las llamadas, sabía que era por ella.

Pero ahora no tendría ningún motivo para seguirme.

¿Rich… el detective? El rostro de Helena le pasó fugazmente por la cabeza — siempre consigue que parezca inestable e intenta que me encierren — y se esfumó. Cuando Simms volvió por fin la cara hacia la ventana, la piel de la espalda dejó de estar erizada.

¿Pánico? ¿Amenaza? No, aquello no parecía fruto de los nervios.

¿Era… una reacción biológica? Claro, porque a todas las chicas les encantaba ese rollo de igual soy un asesino .

Se parece a tu mejor amigo convertido en amante, al hombre con el que casi te casas…

al que acaba de morir. Pues claro, Maggie.

Se sacudió aquellos pensamientos y dijo:

—Si alguien lo sigue, una mujer que llama para amenazar a sus novias parece una sospechosa bastante lógica.

—Por favor, no se ponga de su parte. —La desesperación en su voz era palpable; apenas quedaba rastro de la calma lúcida que le había visto hacía unos instantes—. Además, Christine no necesita seguirme. Siempre sabe exactamente dónde estoy.

Ahí había mucho que desentrañar. Pero ¿qué probabilidades había de que el problema fuera un acosador? ¿Por qué iba un acosador a observarlo mientras enterraba un cadáver… o una fiambrera, ya puestos?

Se llevó la mano a la cabeza con un movimiento tan brusco que Maggie dio un respingo.

Se acercó las uñas a la cara, como si las estuviera examinando, como si de pronto hubiera recordado que la tierra seguía ahí.

Se estremeció, volvió a coger las toallitas con alcohol y frotó el borde de una toallita contra una uña.

La tierra manchó el blanco; después, la sangre, que se extendió por la tela en gruesas franjas irregulares, como el dibujo infantil de un mapa de carreteras.

Y aun así siguió restregando con más fuerza, el aliento escapándosele de los labios en pequeñas ráfagas.

Las costras que aún se le estaban formando en el pulgar se abrieron; la tira de aproximación se despegó y quedó adherido al borde de la uña.

La sangre manó de la herida y le corrió por la carne de la palma hasta la muñeca.

Maggie le puso una mano en el brazo; la carne le vibraba. Él se quedó inmóvil al contacto, parpadeó mirando los dedos de ella, pero Maggie tuvo la clara impresión de que no la estaba mirando a ella. Quizá miraba un punto de la mesa. Pensando. O intentando recomponerse.

—Ahora está a salvo.