Capítulo 26

O wen le tendió la caja vacía de sobres que había rescatado de su cubo de basura.

Estaba impoluta, igual que él. Sus ojos azules eran pálidos como el cielo de la mañana, y su pelo rubio casi blanco, un faro bajo la luz ictérica del atardecer.

Pero su cara... Estaba tan preocupado como un trozo de pollo frito en un Waffle House.

Siempre había sido un poco sobreprotector: odiaba que trabajara con delincuentes, que atendiera a reclusos, que colaborase con la policía.

Sin duda se tomaría aquello como la prueba de que había tenido razón desde el principio.

—¿Hay algo que pueda hacer? —preguntó Owen—. Quiero decir, aparte de vigilar al chaval.

Pero no quería a Ezra allí. Lo veía en la tensión de las comisuras de su boca. Además, le daban miedo las arañas, así que seguramente se alegraba de que Fluffy ya no estuviera. Aunque jamás lo diría en voz alta.

Maggie negó con la cabeza y cogió la caja, el ataúd de Fluffy.

—Gracias por ayudarme con él, Owen.

Su voz le sonó hueca. Su cuerpo permanecía inmóvil, pero la sangre le hervía: estaba ardiendo por dentro, revuelta, burbujeante de adrenalina. En su mente se había instalado un estruendo sordo de rabia y pánico apenas contenido. Pero tenía que ocuparse de Fluffy. Y después podría... ¿qué?

Owen le posó una mano en el hombro. Pesada. Como ella no reaccionó a su contacto, le apretó el hombro una vez y la dejó a solas con sus pensamientos.

El cuerpo de Fluffy le resultó demasiado ligero al depositarlo en la caja de sobres.

Ve al club, Maggie. ¿Qué daño puede hacerte?

Limpió despacio, con cuidado, las entrañas gelatinosas de Fluffy del suelo de piedra del terrario.

Resuelve este caso, Maggie. Salva vidas.

Arrojó el pisapapeles a la basura con un clonc que la hizo dar un respingo. Tenía los nervios hechos añicos. Hasta el aire caliente que salía del conducto de la calefacción sonaba demasiado fuerte.

No puedes pensar si estás tan alterada.

Puedo pensar. Tengo que pensar. Si no lo hago, morirá más gente.

Al poco rato, no quedaba rastro de que Fluffy hubiese existido, salvo su solitaria cueva. No pudo evitar imaginar el dormitorio de la escena del crimen de aquel día: las sábanas vacías del niño mientras él yacía muerto sobre la alfombrilla del baño.

Maggie volvió a poner la tapa del terrario y se enderezó al oír cómo se abría la puerta.

Seguramente era Owen, que venía a arreglarlo todo con una palmadita en la espalda, un té chai o un Mountain Dew.

Pero no era Owen. Reid asomó la cabeza por la puerta y, cuando ella le hizo un gesto para que entrara, cruzó el umbral.

—Así que Colin era un capullo —dijo—. Su único amigo en el mundo ha dicho que era un gilipollas.

Reid echó un vistazo al terrario, a la caja-ataúd de Fluffy junto a él, y después la miró a los ojos.

—Maggie, no tenemos por qué hacer esto ahora. Puedo...

—Y Ezra sigue un patrón parecido —se dejó caer en su silla—. No tiene amigos de verdad, ¿no? ¿Y si es tan matón como lo era Colin?

¿Estás suponiendo lo peor por lo que le hizo a Fluffy?

Pero no creía que fuera eso. El día que se conocieron se había sentido...

extraña en su presencia. Y nadie había investigado la crueldad de los niños muertos.

Si los chicos asesinados eran unos matones, sus víctimas no iban a denunciarlos después de muertos, aunque por dentro lo estuvieran celebrando.

Maggie se quedó mirando a Reid, pero él se limitó a observarla, con los labios entreabiertos.

Vamos, Reid; hay vidas en juego. Su padre habría querido que siguiera adelante, como él había seguido adelante cuando le regaló la araña.

Aunque ahora ya no recordaría a Fluffy. Ni siquiera la recordaba a ella.

Le escocieron los ojos. Parpadeó.

Reid apretó los labios, como si intentara leerle la mente. Al final, tomó asiento.

—Así que alguien a quien Colin maltrataba volvió para matar a su familia y, de paso, le cogió el gusto. ¿Luego buscó a otras familias que estuvieran criando matones?

—Tiene tanto sentido como cualquier otra cosa.

Aquel asesino prestaba una atención especial a los chicos. Los mataba despacio. Los mataba los últimos.

—No perdemos nada por investigarlo. Si todos los chicos muertos tenían la costumbre de meterse con los demás, quizá podamos encontrar conexiones entre las personas a las que hicieron daño.

La mirada de Reid pasó por el terrario y volvió a centrarse en Maggie.

—Volvamos al principio y mirémoslo todo con otros ojos. Si todo esto tiene que ver con el acoso, con alguien a quien Colin maltrataba...

—Entonces mi hipótesis anterior podría seguir siendo válida —dijo Maggie—. La persona que mató a la familia de Colin lo dejó vivo por accidente...

—Y lo mató cuando ya no estaba siendo castigado.

Eso de terminarse las frases el uno al otro era raro.

Le entraron ganas de soltar alguna estupidez sobre mantequilla, jirafas o robots sexuales de un realismo aterrador, solo para comprobar cómo remataría una frase así una persona normal.

Y la cara… ¿se le estaba enfriando? Los pulmones ya no le parecían tan oprimidos, ¿verdad?

—La policía ni se molestó en hablar con nadie a quien Colin hubiera hecho daño —dijo Reid—.

Que fuera un capullo, como lo llamó Les, y sus antecedentes de enfermedad mental…

todo se consideró el preludio de que matara a sus padres.

La crueldad con los niños habría sido la guinda del pastel.

—Negó con la cabeza—. Pobrecito … joder.

La forma en que mata nuestro sospechoso, recorriendo esas habitaciones agachado o de rodillas…

Se tomó muchas molestias para que las heridas parecieran obra de un niño.

—Porque incluso ahora se ve así a sí mismo. Como un niño maltratado o como el vengador de niños como él. Un héroe que castigaba a los matones y a las familias que los habían criado. Y Ezra era el único que le devolvía un dolor de la misma magnitud: la posibilidad de vengarse.

—Que se arrodillara o se agachara… Ha sido una pista todo este tiempo. Y se me pasó por alto. —Suspiró—. Volveré a revisar el expediente de Colin y los de los otros chicos asesinados. Quiero saber qué hicieron y a quién se lo hicieron.

—También deberíamos investigar a los padres de los chavales a quienes Colin les parecía especialmente capullo. Puede que tengamos que llamar a Les para que nos dé algunos nombres. Ojalá supiéramos quiénes eran los padres del niño al que Les vio con él.

—Ojalá. Pero si Tristan no logra encontrarlo…

—Clavó la vista en la ventana—. ¿Sabes? Si esos chicos eran matones, las víctimas o sus padres podrían haber entrado en contacto por internet.

Están dispersos por una zona geográfica bastante amplia, así que es poco probable que se conocieran en persona.

—Volvió la mirada hacia ella—. Creo que este es otro trabajo para Tristan.

Hace mucho calor aquí para que se esté helando el infierno. —Te ha dolido, ¿eh?

Una comisura de sus labios se curvó.

—Un poco. Pero es lo que mejor se le da. Y mientras tanto… —Reid entornó los ojos, pensativo—. Cuando tu padre colaboraba con Free Wes, atendía a los presos, ¿no? Igual que haces tú con los que están en libertad condicional.

Como hacía ella con J.D.; se alegraría de que Fluffy hubiera desaparecido. Se le encogió el corazón.

—Sí, de hecho. Yo ocupé su puesto y hago las cosas de una forma muy parecida. Pero él no habría tratado a Colin en el psiquiátrico.

—No me refería al hospital. Me refería al proceso de apelación. Si Free Wes aún conserva esos archivos, en cuanto consigamos la orden…

—Mi padre no habría dejado nada relevante por escrito.

—¿Estás segura?

Asintió.

—Segura. Porque ella tampoco lo habría escrito. Cualquier cosa que no dejara bien a Colin podría haberse utilizado como argumento para mantenerlo encerrado.

—Deberíamos volver a hablar con tu padre —dijo al fin—. Si puede contarnos algo sobre el «pobrecito» de Colin…

—Ni siquiera recuerda a Colin. Al menos no de una forma coherente que nos sirva. Solo vamos a estresarlo. Otra vez.

—Pero el asesino nos dejó una nota, Maggie.

El número de teléfono era el de tu padre, quizá escrito de su puño y letra durante el caso de Colin.

Y este tipo se mueve tan deprisa que puede que ni siquiera nos dé tiempo a conseguir las órdenes antes de que ataque a otra persona.

Tu padre es nuestra mejor baza. Sus ojos buscaron los de ella.

Tragó saliva contra el nudo que se le había instalado en la garganta.

—La demencia es una bestia rara, impredecible, pero podemos intentarlo.

Tal vez hiciera otro comentario abierto a interpretación.

El asesino tendía a hablar con acertijos, y la demencia de su padre hacía que pareciera que hablaba en clave más veces de las que no.

La mayor parte no se sostendría ante un tribunal, igual que el grito que soltó al reconocer la foto policial de Colin, pero era imposible saber qué pista podría ayudarlos a atrapar al asesino. Y su padre lo había visto .

El rostro de Reid se relajó. Se puso en pie.

—Dejaré a Ezra en casa de Phoebe y me reuniré contigo en casa de tu padre. Para que su padre no volviera a ir a por el chico. Sentía el depósito vacío como un abismo que bostezaba a su espalda.

Con razón no le gustaba a mi padre. Debería haberle hecho caso. Puede que su padre hablara en clave, pero sabía más que ellos sobre aquel niño. Y ellos lo habían descartado como a un viejo demente.

Ya decía yo.