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Eleanor se quitó el abrigo y lo dobló con cuidado sobre la silla. Incluso ese gesto le pareció íntimo. Aún conservaba el tenue olor a lluvia, a lana y al jabón de Daniel. Alisó las mangas una vez y luego se obligó a apartarse.

Tarde o temprano volvería a verlo. Lighthouse Bay era demasiado pequeño para que pudieran evitarse. Daniel sería cortés. Haría que el encuentro resultara más fácil porque era esa clase de hombre.

Quizá esa fuera la parte más difícil.

Otra lágrima siguió a la primera. No hubo sollozos, ningún derrumbe, solo lágrimas silenciosas que no lograba contener con la razón, por más rápido que se las secara.

No se avergonzaba de haberle devuelto el beso a Daniel.

Le aterraba que un momento hermoso le hubiera costado la amistad más sólida que había encontrado en años.

Eleanor se llevó las yemas de los dedos a los labios.

Bajo el miedo, el recuerdo seguía siendo cálido y tierno hasta el dolor.

La incertidumbre no hacía que deseara menos aquel beso.

Daniel apenas recordaba el camino a casa.

Recordaba el agua fría colándose por el cuello. Recordaba haberse detenido al final de Harbor Street y haber estado a punto de dar la vuelta.

Sobre todo, recordaba la mano de Eleanor sobre su corazón y la serena certeza de su sí .

Ya en casa, cerró la puerta y se quedó goteando sobre el suelo de la cocina.

Su abrigo seguía con ella.

Eso debería haberlo reconfortado. En cambio, era como un asunto más pendiente entre ellos.

Daniel se llevó una mano al pecho.

¿Qué había hecho?

La respuesta llegó de inmediato.

Le había preguntado a Eleanor si podía besarla.

Ella había dicho que sí.

Ella le había devuelto el beso.

El beso no había sido el error.

Su miedo después, sí.

Bajo el cobertizo de botes, Eleanor le había confiado la verdad sobre su matrimonio: cómo un hombre la había hecho dudar de sus propios deseos hasta que renunció a todo lo que amaba.

Daniel la había escuchado. Y luego, en cuanto vio que ella miraba su alianza, había retrocedido y la había dejado adivinar qué significaba aquella retirada.

Había hecho justo lo que la historia de ella debería haberle enseñado a no hacer. La había obligado a interpretar un silencio que no se atrevía a explicar.

Daniel se aferró al borde de la mesa de la cocina.

Durante los breves segundos que duró el beso con Eleanor, no había pensado en Marjorie.

No había recordado las promesas que se habían hecho ni la vida que debería haber durado más. No había recordado los años en que amarla había sido tan natural como respirar.

Había sentido la boca de Eleanor bajo la suya, la mano de ella contra su pecho, y la inconfundible alegría de volver a sentirse vivo en su propia vida.

Había sido feliz.

Esa certeza caló más hondo que la culpa por sí sola.

El nombre de Marjorie brotó dentro de él con todo el amor y el dolor que había pasado tres años aprendiendo a sobrellevar. Su voz. Su sonrisa. Las mañanas corrientes en que dos tazas aguardaban en la encimera. El futuro que habían esperado y que nunca llegó.

Daniel sabía lo que le habría dicho a cualquier otra persona: amar a alguien que ya no estaba no exigía que los vivos se quedaran vacíos. El corazón no honraba a los muertos rechazando todo futuro que se le ofreciera.

Las palabras eran ciertas.

Solo que aún no sabía cómo hacerlas verdad para sí mismo.

Si se permitía desear a Eleanor, temía estar abandonando a Marjorie. Si rechazaba lo que había comenzado entre ellos, castigaría a Eleanor por un dolor que ella no había causado.

Ninguna de las dos opciones era justa.

Al otro lado de la ventana empañada de la cocina, el campanario de la iglesia se alzaba entre la lluvia.

Daniel cerró los ojos y volvió a ver el momento bajo el alero. Vio a Eleanor mirando su alianza, luego envolviéndose en su abrigo. La oyó reducir el beso a un estaba bien cuando había sido todo menos eso.

Quizá ella solo había querido protegerlo. Quizá había visto su culpa y le había ofrecido una salida digna.

O quizá el beso había significado menos para ella que para él.

Esa posibilidad abría una herida distinta.

Debería volver y explicarse.

No. Presentarse en la posada empapado y desesperado obligaría a Eleanor a lidiar con sentimientos que él aún no sabía nombrar.

Debería hablar con ella mañana.

Pero ¿qué podía ofrecerle, aparte de confesiones e incertidumbre?

Miró hacia el gancho vacío donde solía colgar su abrigo.

Tarde o temprano tendría que devolvérselo. El pensamiento le resultaba cobarde y esperanzador a la vez.

Daniel había pasado años diciéndose que no necesitaba nada más de lo que ya tenía. Había confundido conformarse con sanar.

Y entonces Eleanor había caminado hacia él en el crepúsculo de octubre, un martes sin cita previa.

Un solo beso le había mostrado cuánto seguía deseando.

Un paso atrás, dado por miedo, podría haberle costado todo.

La lluvia amainó contra la ventana. Daniel permaneció junto a la mesa de la cocina, pensando en su abrigo sobre los hombros de Eleanor y en las palabras que ninguno de los dos había logrado pronunciar.

Por esa noche, no quedaba nada que hacer salvo esperar y preguntarse si ella misma se lo devolvería.