V. La catástrofe repentina #3

—Se ha estado torturando —exclamó Katerina Ivánovna—. Intentó con todas sus fuerzas disminuir la culpa de su hermano. Me confesó que él mismo nunca había amado a su padre y que quizás, en el fondo, había deseado su muerte.

—Oh, qué conciencia tan terrible tiene. Lo destruyó. Su propia conciencia lo ha llevado a la locura.

—Me lo contó todo. Todo. Cada día venía a verme y me hablaba como si yo fuera su única amiga.

Entonces alzó de pronto la cabeza y declaró con orgullo casi desafiante:

—Tengo el honor de ser su única amiga.

Le brillaron los ojos.

—Fue a ver a Smerdiákov dos veces. Un día vino a verme y me dijo: «Si no fue mi hermano sino Smerdiákov quien lo mató» —porque todos aquí habían empezado a difundir esa historia— «entonces quizás yo también sea culpable.

Smerdiákov sabía que yo no amaba a mi padre.

Pudo haber creído que yo quería que muriera».

—Fue entonces cuando le mostré esta carta.

—Solo entonces se convenció por fin de que había sido su propio hermano quien había cometido el asesinato.

—Y esa revelación lo destrozó.

—No podía soportar la idea de que su propio hermano fuera un parricida.

—Hace una semana ya veía que estaba enfermando por ello.

Durante los últimos días, sentado en mi casa, deliraba.

Vi que empezaba a perder la razón. La gente lo vio vagando por las calles, hablando solo.

A petición mía, el médico de Moscú lo examinó hace tres días y me dijo que estaba al borde de una fiebre cerebral.

—Y todo fue por culpa de él...

Señaló hacia Mitya.

—Todo por culpa de ese monstruo.

—Ayer se enteró de que Smerdiákov había muerto.

—Ese fue el golpe final.

—Fue entonces cuando perdió la razón.

—¡Y todo porque intentaba salvar a ese monstruo!

Por supuesto, palabras como estas se pronuncian solo una vez en la vida.

Quizás al borde de la muerte. Quizás en el cadalso mismo.

Sin embargo, Katerina Ivánovna seguía siendo completamente fiel a su propia naturaleza.

Era la misma joven impetuosa que una vez había acudido a un oficial temerario para salvar a su padre.

La misma mujer orgullosa y noble que, apenas unos momentos antes, había sacrificado el pudor ante todo el tribunal al relatar el acto generoso de Mitya, esperando suavizar la sentencia que le aguardaba.

Ahora se sacrificaba una vez más. Pero esta vez por otra persona. Quizá solo en ese preciso instante comprendió plenamente lo mucho que había llegado a querer a ese otro hombre.

Se ofreció aterrorizada, por Iván, imaginando de pronto que él se había destruido con su testimonio, que él, y no Mitya, se había convertido en la verdadera víctima. Quería salvarlo. Su honor. Su reputación.

Y sin embargo, quedaba una pregunta terrible. ¿Había calumniado a Mitya al describir el pasado de ambos? No. No a propósito. Cuando gritó que Mitya la despreciaba desde el día en que se postró ante él, creía cada palabra de lo que decía.

Desde ese mismo día, quizá desde el momento en que se arrodilló ante él, se había convencido de que aquel joven de alma sencilla que la adoraba se reía de ella a escondidas, la despreciaba en secreto.

Fue el orgullo herido lo que la ató a él después. El amor que ella llamaba amor siempre había albergado algo roto, algo febril.

Se parecía tanto a la venganza como al afecto. Quizá, con el tiempo, aquella pasión herida habría podido convertirse en amor verdadero. Quizá nada en el mundo le importaba más a Katerina Ivánovna que la esperanza de que así fuera.

Pero la traición de Mitya la hirió demasiado hondo. Su alma no pudo perdonar. Entonces, sin avisar, llegó el momento tan esperado de la venganza. Todo lo que se había acumulado durante tantos meses en el corazón de aquella mujer herida estalló de pronto.

Traicionó a Mitya. Pero también se traicionó a sí misma.

En cuanto habló, la terrible tensión se quebró.

La vergüenza la abrumó. Otro ataque de histeria se apoderó de ella.

Se derrumbó, sollozando sin control, gritando palabras incoherentes.

La sacaron del tribunal. En ese mismo instante, Grúshenka saltó de su asiento antes de que nadie pudiera detenerla y corrió hacia Mitya.

—¡Mitya!

—gritó.

—¡Esa serpiente te ha destruido!

Luego se volvió hacia los jueces, temblando de furia.

—¡Ahí lo tienen! ¡Ahora han visto lo que es en realidad!

A una señal del juez presidente, los guardias la agarraron y empezaron a arrastrarla hacia la salida. Ella forcejeó desesperadamente, intentando liberarse y llegar hasta Mitya. Mitya también gritó y se lanzó hacia ella. También a él lo sujetaron.

Sí, imagino que las damas del público volvieron a casa satisfechas.

Habían presenciado drama de sobra para cualquier velada.

Poco después, el distinguido médico de Moscú regresó a la sala.

Creo que el juez presidente ya había enviado al ujier para asegurarse de que Iván Fiódorovich recibiera atención médica.

El doctor informó al tribunal de que el paciente sufría un severo ataque de fiebre cerebral y se encontraba en grave peligro. Debía, dijo, ser trasladado de inmediato.

Interrogado tanto por el fiscal como por la defensa, el médico confirmó que Iván lo había visitado tres días antes. Ya entonces le había advertido de que se avecinaba una fiebre grave, pero Iván había rechazado el tratamiento.

—Era evidente que no estaba en su sano juicio —concluyó el doctor—. Me confesó que veía visiones estando completamente despierto. Afirmaba encontrarse por la calle con personas que habían muerto hacía mucho, y que cada noche el mismísimo Satanás venía a visitarlo.

Tras prestar declaración, el célebre médico se retiró.

El tribunal admitió formalmente como prueba la carta presentada por Katerina Ivánovna.

Después de una breve deliberación, dictaminó que el juicio debía continuar y que los dos testimonios inesperados —los de Katerina Ivánovna e Iván Fiódorovich— debían constar en acta.

No describiré el resto del interrogatorio de testigos. Los testimonios que siguieron fueron, en su mayor parte, variaciones de lo ya escuchado, aunque cada testigo aportó naturalmente su propia perspectiva.

En cualquier caso, todo convergería pronto en un solo punto: el discurso de clausura del fiscal, al que paso ahora. La sala entera permanecía en un estado de agitación nerviosa. Las escenas asombrosas que acababan de presenciar habían electrizado a todos los presentes.

Solo una cosa importaba ya. La gente esperaba con impaciencia febril el desenlace: los discursos de los abogados y, finalmente, el veredicto.

Fetiukóvich estaba visiblemente afectado por el testimonio de Katerina Ivánovna.

El fiscal, en cambio, apenas podía ocultar su satisfacción.

Cuando el interrogatorio de testigos terminó por fin, se suspendió la sesión durante casi una hora.

Al cabo regresaron los jueces, y el presidente declaró abiertos los alegatos finales.

Eran, creo, exactamente las ocho de la noche cuando nuestro fiscal, Ippolit Kiríllovich, se levantó para exponer la acusación.