IV. La fortuna sonríe a Mitya #3

Pero eso vendrá en breve. Primero, unas palabras sobre Grúshenka.

También ella entró vestida enteramente de negro, con un hermoso chal negro sobre los hombros.

Caminó con gracia suave y silenciosa, el cuerpo meciéndose levemente con ese movimiento natural que a veces se observa en las mujeres de figura voluptuosa.

Se acercó al estrado de los testigos mirando directamente al juez presidente, sin volver la cabeza ni a derecha ni a izquierda.

A mis ojos, estaba notablemente hermosa aquel día, y desde luego no pálida, pese a lo que muchas damas insistieron después. También afirmaron que su expresión era fría y casi maliciosa.

Creo que la malinterpretaron. Estaba irritada, nada más, y dolorosamente consciente de la curiosidad despectiva con que la observaba aquella multitud ávida de escándalos.

Poseía una de esas naturalezas orgullosas incapaces de soportar el desprecio.

La más mínima sospecha de ser menospreciada bastaba para llenarla de ira y de un feroz deseo de defenderse.

Sin embargo, bajo ese orgullo había un nerviosismo innegable, y vergüenza por sentirse nerviosa.

Por eso su testimonio oscilaba tan bruscamente de un estado de ánimo a otro.

En un momento respondía con irritación, casi con rudeza; al siguiente, con abierto desprecio.

Luego, sin previo aviso, su voz se suavizaba con genuino autorreproche, como si solo ella se estuviera juzgando.

A veces hablaba con el abandono temerario de quien ya se ha resignado al desastre, como si pensara:

«No importa lo que pase ahora. Lo diré de todos modos».

Cuando le preguntaron por su trato con Fiódor Pávlovich, respondió con brusquedad:

—Todo eso son tonterías. ¿Qué culpa tenía yo de que se encaprichara de mí?

Apenas un minuto después, sin embargo, se contradijo.

—No... todo es culpa mía. Me reí de los dos, del viejo y de este, y los empujé a ambos a esto. Todo sucedió por mi culpa.

En un momento dado, el interrogatorio recayó sobre Samsónov.

—¿A quién le importa eso? —espetó con abierto desafío—. Fue mi benefactor. Me acogió cuando no tenía nada, cuando mi propia familia me echó de casa descalza.

El juez presidente, con perfecta cortesía, le recordó que debía responder a las preguntas directamente, sin añadir detalles innecesarios.

Grúshenka se sonrojó intensamente y sus ojos relampaguearon.

Testificó que nunca había visto el paquete que contenía el dinero.

Solo había oído —de «ese villano», como lo llamó— que Fiódor Pávlovich guardaba un paquete con tres mil rublos.

—Pero todo eran tonterías —dijo—. Me reía de ello. Jamás habría ido allí, por nada del mundo.

—¿Y a quién —preguntó el fiscal— se refiere con «ese villano»?

—Al criado. Smerdiákov. El que mató a su amo y se ahorcó ayer.

Naturalmente, le preguntaron de inmediato qué pruebas tenía para formular una acusación tan grave. No tenía ninguna.

—Dmitri Fiódorovich me lo dijo, y yo le creo. Fue esa otra mujer quien lo arruinó, eso es lo cierto. Ella tiene la culpa de todo.

El odio en la voz de Grúshenka hacía que todo su cuerpo pareciera temblar.

—¿Y a quién —le preguntaron— se refiere ahora?

—A esa señorita de ahí, Katerina Ivánovna. Me invitó a su casa, me sirvió chocolate, intentó ganarse mi favor. Tiene muy poca vergüenza, eso es lo que pasa.

Esta vez el presidente la detuvo con firmeza, pidiéndole que moderara su lenguaje. Pero el corazón de una mujer celosa ya ardía. Había llegado al punto en que parecía dispuesta a arrojarse al abismo con tal de no callar. El fiscal pasó a otro asunto.

—Cuando Dmitri Fiódorovich fue arrestado en Mokroye, todos la oyeron irrumpir en la habitación gritando: «¡Todo es culpa mía! ¡Iremos juntos a Siberia!». ¿No significa eso que usted creía, en ese momento, que él había asesinado a su padre?

—Apenas recuerdo lo que sentía entonces —respondió Grúshenka—.

Todos a mi alrededor gritaban que había matado a su padre, y pensé que debía de ser cierto, que había sucedido por mi culpa.

Creí que yo lo había empujado a hacerlo.

Pero en cuanto me dijo que era inocente, le creí.

Le creo ahora y siempre le creeré. Él no es de los que mienten.

Fetiukóvich comenzó entonces su contrainterrogatorio. Entre otras cosas, le preguntó por Rakitin y por los veinticinco rublos que había aceptado por llevar a Aliosha Karamázov a visitarla.

—¿Y qué tiene de sorprendente que Rakitin aceptara dinero?

—respondió Grúshenka con una sonrisa desdeñosa—.

Siempre venía a pedírmelo. Algunos meses me sacaba hasta treinta rublos.

No era porque necesitara comida o bebida.

Eso siempre se las arreglaba para conseguirlo.

Lo que quería era dinero para sus caprichos.

—¿Y por qué —continuó Fetiukóvich— era tan generosa con el señor Rakitin?

—Porque es mi primo. Mi madre y su madre eran hermanas. No dejaba de suplicarme que no se lo contara a nadie aquí. Le daba mucha vergüenza estar emparentado conmigo.

La revelación dejó atónita a la sala. Nadie en la ciudad sabía del parentesco, ni siquiera en el monasterio.

Ni siquiera el propio Mitya. Más tarde dijeron que Rakitin, en su asiento, se puso rojo como la grana.

Antes de entrar en la sala, Grúshenka se había enterado de algún modo de que Rakitin había declarado contra Mitya, y saberlo solo había avivado su ira.

En un solo instante, todos los discursos elevados de Rakitin, toda su pose moral, todas sus grandilocuentes declaraciones sobre la servidumbre y los males sociales de Rusia, se desmoronaron ante los ojos del público.

Fetiukóvich no podría haber pedido mejor suerte. Una vez más, la fortuna le había regalado una ventaja inesperada. El testimonio de Grúshenka, sin embargo, fue breve. Poco podía aportar que fuera realmente nuevo.

Cuando bajó del estrado y tomó asiento bien lejos de Katerina Ivánovna, dejó tras de sí una impresión claramente desfavorable. Cientos de ojos fríos y despectivos la siguieron por toda la sala.

Durante todo el testimonio, Mitya había permanecido en silencio. Estaba sentado, perfectamente inmóvil, con los ojos clavados en el suelo, como si estuviera tallado en piedra. Entonces llamaron a declarar a Iván Fiódorovich.