III. El examen médico y una libra de nueces #2

Sin embargo, el doctor Herzenstube fue interrogado de nuevo, esta vez como testigo ordinario. Dado que conocía a la familia Karamázov desde hacía muchos años, ofreció varios testimonios de evidente interés para la acusación. Entonces, de forma inesperada, pareció recordar algo y añadió:

—Y sin embargo, este pobre joven podría haber tenido una vida mucho más feliz.

De niño tenía buen corazón, y lo conservó de mayor.

Lo sé porque lo vi con mis propios ojos.

Hay un proverbio ruso que dice: «Una cabeza sabia es buena, pero si otro hombre sabio viene de visita, eso es aún mejor, porque entonces hay dos cabezas sabias en lugar de una»...

—«Más ven cuatro ojos que dos» —apuntó el fiscal con impaciencia.

Ya conocía la costumbre del anciano doctor de hablar despacio, alargando cada frase sin la menor preocupación por hacer esperar a los demás.

De hecho, el anciano disfrutaba bastante de su ingenio pausado, macizo e inconfundiblemente alemán.

—Oh, s-sí, eso es exactamente lo que quiero decir —respondió el doctor con obstinación—.

«Más ven cuatro ojos que dos». Pero nunca llegó a él una segunda cabeza sabia, así que él...

dejó que su propia cabeza... —Se detuvo, agitando la mano ante el rostro como si intentara atrapar la palabra perdida—.

¿Adónde la dejó ir? Se me ha olvidado la expresión... Ah, sí: spazieren.

—¿Quiere decir que se fue de paseo?

—Sí, exactamente, de paseo. Eso es lo que quiero decir.

Su mente se fue de paseo, se adentró en un lugar tan profundo que se perdió por completo.

Y sin embargo, era un joven agradecido y de buen corazón.

Oh, lo recuerdo tan bien de niño, así de pequeño, abandonado en el patio trasero de la casa de su padre, corriendo descalzo con los pantaloncitos sujetos por un solo botón.

De pronto, un tono de genuina emoción asomó en la voz del anciano doctor. Era tan sincero que Fetiukóvich se sobresaltó visiblemente, como si intuyera una oportunidad inesperada, y enseguida lo animó a continuar.

—Oh, sí... yo era todavía un hombre joven entonces.

Déjeme ver... sí, debía de tener cuarenta y cinco años, y acababa de llegar a esta ciudad.

Sentí tanta pena por el pequeño que me pregunté: «¿Por qué no comprarle una libra de...

?». Bueno, ¿una libra de qué? Se me ha olvidado la palabra.

—Una vez más, el doctor se puso a agitar la mano ante el rostro—.

Crece en los árboles, la gente lo recoge y lo regala... ¿Cómo se llama?

—¿Manzanas?

—Oh, n-no! Manzanas no. Las manzanas se venden por docenas, no por libras. No, son pequeños, hay muchos. Te los metes en la boca y... —Hizo un gesto de cascar algo con las manos—. ¡Crac!

—¿Nueces?

—¡Sí, exactamente! Nueces, eso es lo que quería decir —respondió el doctor con perfecta compostura, como si nunca hubiera estado buscando la palabra—.

Así que le llevé una libra de nueces, porque nadie le había llevado nunca a ese niño una libra entera de nueces.

Entonces levanté el dedo y le dije: «Muchacho... Gott der Vater».

El niño se echó a reír y respondió: «Gott der Vater...

Gott der Sohn». Volvió a reírse y repitió: «Gott der Sohn...

Gott der Heilige Geist». Una vez más soltó una carcajada y logró decir, como pudo: «Gott der Heilige Geist».

Entonces me fui. Tres días después pasé por allí de nuevo, y el pequeño me llamó él mismo:

—¡Tío! Gott der Vater, Gott der Sohn...

Había olvidado «Gott der Heilige Geist», pero se lo recordé, y una vez más sentí mucha pena por él.

Poco después se lo llevaron, y nunca volví a verlo.

Pasaron veintitrés años. Una mañana estaba sentado en mi consultorio, con el cabello ya blanco por los años, cuando entró un apuesto joven.

Al principio no lo reconocí. Entonces levantó el dedo, se echó a reír y dijo:

—«Gott der Vater, Gott der Sohn und Gott der Heilige Geist! Acabo de llegar a la ciudad, y lo primero que quería hacer era darle las gracias por aquella libra de nueces. Nadie me había comprado nunca una libra de nueces. Usted fue el único».

En ese momento recordé mi juventud feliz, y a aquel pobre niño descalzo abandonado en el patio de su padre. Se me encogió el corazón.

Le dije: —Eres un joven agradecido. Todos estos años has recordado aquella libra de nueces que te llevé cuando eras niño.

Lo abracé y le di mi bendición. Y lloré. Él se echó a reír, pero también lloraba. Los rusos a menudo se ríen cuando deberían llorar. Pero él también lloraba; lo vi con mis propios ojos.

—Y ahora... —dijo el anciano doctor en voz baja—, ay...

—¡Y yo también estoy llorando ahora, alemán! ¡Yo también estoy llorando, Dios te bendiga! —gritó Mitya de repente desde su asiento.

Fuera como fuese, la pequeña historia causó buena impresión en el público.

Sin embargo, el mayor giro a favor de Mitya vino del testimonio de Katerina Ivánovna, que describiré en breve.

De hecho, una vez que los testigos de la defensa comenzaron a declarar, la fortuna pareció por fin sonreírle, y, lo más notable de todo, de maneras que ni siquiera el propio Fetiukóvich había previsto.

Sin embargo, antes de que llamaran a Katerina Ivánovna, Aliosha subió al estrado. Durante su testimonio, recordó de repente un detalle que parecía ser mucho más que un simple recuerdo. Parecía una prueba directa que contradecía una de las afirmaciones centrales de la acusación.