II. Testigos peligrosos #3

—¿Puedo preguntar —comenzó el abogado defensor, con una sonrisa de tal cortesía que rayaba en la deferencia— si usted es el mismo señor Rakitin cuyo folleto, publicado bajo la autoridad de la administración diocesana y titulado La vida del bienaventurado padre anciano Zósima, tuve recientemente el placer de leer?

Lo encontré lleno de profundas reflexiones religiosas y adornado con una dedicatoria muy piadosa a Su Ilustrísima el obispo.

—No lo escribí para publicarlo —murmuró Rakitin—. Se imprimió después.

Para sorpresa de todos, de pronto parecía avergonzado.

—¡Oh, pero eso es admirable! —exclamó Fetiukóvich con calidez—. Un pensador como usted no puede sino tener una visión amplia de los fenómenos sociales. Gracias al patrocinio del obispo, su valiosa obrita ha circulado ampliamente y sin duda ha hecho algo de bien.

Hizo una pausa.

—Pero hay otro asunto que me interesa más.

El abogado se volvió ligeramente hacia el jurado.

—Acaba de informar al tribunal de que conocía personalmente a la señora Svetlova.

Solo en ese momento muchos de nosotros nos enteramos de que el apellido de Grúshenka era Svetlova. Yo mismo nunca lo había oído antes de aquel día. Rakitin se removió inquieto.

—No puedo hacerme responsable de todos mis conocidos. Soy joven. ¿Quién puede responder por todos los que conoce?

El rubor le cubrió el rostro.

—Entiendo —respondió Fetiukóvich de inmediato—. Perfectamente. Una mujer joven y atractiva que recibe en su casa a los mejores jóvenes del distrito es naturalmente una persona de interés. No pretendo insinuar nada.

Su tono era tan de disculpa que parecía casi sincero.

—Sin embargo, me gustaría una aclaración sobre un punto.

Sabemos que hace aproximadamente dos meses la señora Svetlova tenía un enorme interés en conocer al hermano menor de los Karamázov, Alexéi Fiódorovich.

¿No es cierto que le prometió veinticinco rublos si usted lo llevaba a su casa, vestido específicamente con su hábito monástico?

El rostro de Rakitin se ensombreció. La sala entera prestó atención.

—¿Y no es también cierto —continuó Fetiukóvich— que este encuentro tuvo lugar la misma noche que acabó en los trágicos acontecimientos que dieron lugar al presente juicio? Usted llevó a Alexéi Karamázov a casa de la señora Svetlova, ¿no es así?

Rakitin guardó silencio.

—Y después de hacerlo, ¿recibió los veinticinco rublos que ella le había prometido?

Un murmullo recorrió el público.

—Fue una broma —respondió Rakitin apresuradamente—. No veo por qué debería importarle. Acepté el dinero en broma... y tenía intención de devolverlo después.

—Así que sí lo aceptó.

Fetiukóvich asintió con aire pensativo.

—Pero no lo ha devuelto hasta el día de hoy. ¿O sí?

Rakitin vaciló.

—Eso es irrelevante.

—Quizás. Pero ¿lo devolvió?

—Yo... pienso hacerlo.

La respuesta fue apenas audible. Una sonrisa asomó en los labios de Fetiukóvich.

Había conseguido lo que quería. En cuestión de momentos, el elevado crítico social que acababa de aleccionar al tribunal sobre moralidad, historia y los defectos de la sociedad rusa se había visto reducido a explicar por qué había aceptado veinticinco rublos por organizar un encuentro entre un monje y una mujer a la que había tratado públicamente con desprecio.

El daño era desproporcionado respecto a la cantidad en cuestión. Y todos en la sala lo percibieron.

El juez presidente intervino en ese momento, pero Fetiukóvich anunció con calma que había terminado de interrogar al señor Rakitin.

Rakitin abandonó el estrado visiblemente mermado.

La elevada autoridad moral de su testimonio había quedado maltrecha.

Mientras Fetiukóvich lo observaba regresar a su asiento, casi podía sentirse que le decía en silencio a la sala:

—Ahí tienen, señoras y señores: esa es la talla de su noble acusador.

La escena tampoco pasó sin otro arrebato de Mitya. Enfurecido por la manera despectiva en que Rakitin había hablado de Grushenka, gritó de pronto desde su asiento:

—¡Bernard!

El significado resultaba oscuro para muchos, pero el insulto era inconfundible.

Cuando terminó el interrogatorio y el juez presidente preguntó formalmente al acusado si deseaba hacer algún comentario sobre el testimonio, Mitya no dejó escapar la oportunidad.

—¡Ese hombre me pidió dinero prestado! —tronó—. ¡A mí, el acusado! ¡Bernard el sinvergüenza! ¡Bernard el arribista! ¡No cree en Dios y también engañó al obispo!

La sala estalló. Una vez más, los jueces se vieron obligados a amonestarlo por su lenguaje y comportamiento.

Sin embargo, el daño a Rakitin ya estaba hecho.

Cualquier impresión que su elocuencia hubiera causado antes había quedado prácticamente borrada.

El testimonio del capitán Sneguiriov no corrió mejor suerte, aunque por razones completamente diferentes.

Cuando apareció, ofrecía una visión lamentable.

Su ropa estaba andrajosa. Sus botas, sucias.

Pese a todas las precauciones y los esfuerzos realizados de antemano para asegurar su idoneidad como testigo, resultó evidente de inmediato que estaba ebrio.

No completamente borracho, quizás, pero sin lugar a dudas bebido.

Cuando le preguntaron por la humillación que había sufrido a manos de Mitya, se negó de pronto a responder.

—Dios los bendiga a todos, señor —dijo—. Mi Ilyusha me lo prohibió.

El tribunal quedó desconcertado.

—¿Quién se lo prohibió? ¿De quién habla?

—Mi Ilyusha. Mi niño.

Le tembló la voz.

—«Papá, papá, ¡cómo te humilló!». Eso fue lo que dijo junto a la piedra.

El rostro del capitán se descompuso.

—Se está muriendo, señor...

De repente rompió a llorar. Antes de que nadie pudiera detenerlo, se arrojó a los pies del juez presidente.

La escena fue tan inesperada, tan caótica, que la sala estalló en carcajadas.

El desafortunado capitán fue sacado rápidamente.

Así, otro testigo en el que la fiscalía había depositado considerables esperanzas no logró producir el efecto deseado.

La impresión cuidadosamente preparada se desvaneció casi por completo en medio de la confusión de lástima, vergüenza y ridículo que siguió a su aparición.

Mientras tanto, la defensa seguía aprovechando cada oportunidad disponible, y con cada nuevo testigo Fetiukóvich asombraba a la sala al revelar una familiaridad aún más profunda con el caso y hasta sus más pequeños detalles.

Un ejemplo llamativo fue el testimonio de Trifon Borisych.

Su declaración causó inicialmente una impresión poderosa y parecía muy perjudicial para Mitya.

Con notable seguridad, calculó casi hasta el último rublo lo que Mitya había gastado durante su primera visita desenfrenada a Mokroye, casi un mes antes del asesinato.

—No pudo haber sido menos de tres mil rublos —insistió—.

O solo un poco menos, como mucho. ¡Miren lo que se tiró solo con los gitanos!

Y nuestros campesinos, bueno, no les estaban dando monedas de cincuenta kopeks en la calle.

No, les daban billetes de veinticinco rublos.

Nada más pequeño. Y luego estaba todo el dinero que simplemente desapareció.

El que lo robó no dejó rastro. ¿Cómo iba nadie a encontrar a los ladrones cuando el señorito andaba tirando dinero a diestro y siniestro?

La gente es débil. No cuidan sus almas. ¡Y lo que recibieron nuestras mozas del pueblo!

Algunas se hicieron ricas con aquella visita.

Antes no habían conocido más que la pobreza.