IX. El Diablo — La pesadilla de Iván Fiódorovich #5

—Cuando Mefistófeles se apareció a Fausto, se describió como aquel que desea el mal pero obra el bien.

—Eso pudo convenirle a él.

—Yo soy exactamente lo contrario.

—Quizá sea la única criatura en toda la existencia que ama genuinamente la verdad y desea sinceramente el bien.

Su voz se suavizó.

—Estuve allí cuando el Verbo, tras morir en la Cruz, ascendió al cielo llevando consigo el alma del ladrón arrepentido.

—Oí a los querubines clamar de júbilo.

—Los oí cantar: «¡Hosanna!».

—Oí la exultación atronadora de los serafines, un grito tan poderoso que el cielo mismo tembló y toda la creación se estremeció con él.

—Y te juro por todo lo sagrado:

—Quería unirme a ellos.

—Quería gritar con ellos.

—¡Hosanna!

—La palabra ya me subía a los labios.

—Me brotaba del corazón.

—Ya sabes lo sensible que soy.

—Lo vulnerable que soy ante la belleza.

Hizo una pausa.

—Pero la razón...

—Ah, esa cualidad tan desafortunada de mi naturaleza...

—La razón me contuvo.

—Me detuve en el último momento.

—Porque de repente pensé:

«¿Qué pasaría si me uniera al coro?».

—Si pronunciara mi propio hosanna, todo terminaría de inmediato.

—El mundo quedaría en silencio.

—No habría más acontecimientos.

—No habría más historia.

—No habría más drama.

—No habría más devenir.

—Y así, únicamente por deber, únicamente debido a mi posición, aplasté ese noble impulso y permanecí fiel al papel que me habían asignado.

Sonrió con amargura.

—Otro se lleva todo el mérito de la bondad.

—A mí me queda la inmundicia.

—No es que envidie a nadie.

—Nunca he sido ambicioso.

—Pero dime una cosa:

—¿Por qué soy la única criatura de la creación condenada a ser maldecida por toda persona respetable?

—¿Por qué soy yo el destinado a recibir insultos, y de vez en cuando hasta patadas, solo porque, cuando me encarno, debo aceptar las consecuencias de la encarnación?

Se recostó.

—Sé que hay un secreto detrás de todo esto.

—Un gran secreto.

—Pero se niegan a revelármelo.

—Porque temen que si lo descubriera, si llegara a comprenderlo de verdad, entonces quizás al fin gritaría:

«¡Hosanna!».

—Y el principio negativo necesario desaparecería.

—El universo se volvería perfectamente racional de inmediato.

—Y con la racionalidad perfecta llegaría el fin de todo.

—Incluso de los periódicos y las revistas.

—¿Quién se suscribiría a ellos entonces?

Se rio quedamente.

—No, al final acabaré reconciliándome con todo esto.

—Completaré mi cuatrillón de kilómetros.

—Al final descubriré el secreto.

—Pero hasta entonces refunfuño y cumplo mis deberes a regañadientes.

—Destruyo a miles para que uno solo se salve.

—¿Cuántas almas hubo que arruinar?

—¿Cuántas reputaciones honradas hubo que arrastrar por el lodo?

—Todo para engendrar a un solo Job justo.

—Y con qué astucia lo usaron contra mí en aquellos días.

Por un momento se le ensombreció el rostro.

—No.

—Hasta que el secreto se revele, para mí existen dos verdades.

—Una es la de ellos.

—La verdad que pertenece al otro lado.

—De esa no sé nada.

—La otra es la mía.

—¿Y quién puede decir cuál de las dos es más limpia?

Se detuvo. Luego, tras un silencio, miró a Iván y preguntó:

—¿Te has quedado dormido?

—Ya me lo imaginaba —gruñó Iván con amargura—. Todo lo estúpido que he pensado alguna vez, todo lo que ya he vivido, analizado, descartado y arrojado como carroña, tú me lo sigues trayendo como si fuera una revelación.

—¿Así que he vuelto a fracasar?

—Y yo que esperaba impresionarte con mi estilo literario.

—Ese pequeño pasaje sobre el hosanna celestial no estuvo mal, ¿no?

—Y luego estaba el toque de ironía a la manera de Heine.

—Vamos, admítelo.

—No.

—Yo nunca he sido semejante lacayo.

—¿Cómo pudo mi propia alma engendrar a un lacayo como tú?

—Querido amigo, da la casualidad de que conozco a un encantador joven caballero ruso.

—Un pensador prometedor.

—Un amante de la literatura y de las ideas hermosas.

—El autor de cierto poema, uno que promete mucho.

—Creo que se titula El Gran Inquisidor.

—¡Te prohíbo que hables de El Gran Inquisidor!

Iván se puso rojo como la grana. El caballero sonrió.

—Muy bien.

—Entonces quizá podamos hablar de tu Cataclismo Geológico.

—Recuerdas esa pequeña obra maestra, ¿verdad?

—¡Cállate o te mato!

—¿Matarme?

—No, me temo que no puedo permitir eso.

—Precisamente por eso he venido.

—He estado esperando este placer con ansias.

—Oh, cómo adoro los sueños de jóvenes apasionados que tiemblan de ansias por vivir.

Su voz adquirió un tono burlonamente solemne.

—«Viene gente nueva», te dijiste la primavera pasada antes de partir de viaje.

«Tienen la intención de destruirlo todo y empezar de nuevo, aunque eso conduzca al canibalismo».

—«Tontos», pensaste. «Nadie me pidió mi opinión».

«En mi opinión, no hay necesidad de destruirlo todo».

«Solo hay una cosa que debe destruirse:

«La idea de Dios».

«Ahí es donde debe comenzar la labor».

«Ahí, y en ningún otro lugar».

—«Una vez que la humanidad renuncie a Dios por completo —y creo que esa era llegará tan inevitablemente como las propias épocas geológicas—, todo lo construido sobre esa creencia se derrumbará por sí solo».

«La vieja visión del mundo».

«La vieja moralidad».

«Todo».

—»Y entonces surgirá algo completamente nuevo».

—»La gente se unirá con un solo propósito: