VIII. El tercer y último encuentro con Smerdiakov #3

—Pero una vez que se marchó, me aseguró algo. Me aseguró que nunca se atrevería a acusarme después, y que me perdonaría esos tres mil rublos.

Dio unos golpecitos en la mesa.

—Además, usted nunca habría podido perseguirme de verdad. De ser necesario, habría hablado en el juicio.

—¿Quieres decir confesar?

—No.

Smerdiakov sonrió levemente.

—Nunca habría admitido que robé el dinero ni que cometí el asesinato.

—Entonces, ¿qué habrías dicho?

—Habría dicho que usted mismo me animó a robar y a matar, y que me negué.

Las palabras cayeron suavemente. Tanto más terribles por su suavidad.

—Por eso necesitaba su consentimiento —continuó Smerdiakov—. Para que usted nunca pudiera acorralarme. ¿Qué prueba podría haber presentado?

Su sonrisa se acentuó.

—Mientras que yo siempre podría acorralarte.

—¿Cómo?

—Revelando cuánto deseabas la muerte de tu padre.

Dejó que el silencio se prolongara.

—Y te doy mi palabra: el público me habría creído.

Otra pausa.

—Y habrías cargado con esa vergüenza el resto de tu vida.

—¿Así que lo deseaba? ¿De verdad lo deseaba? —gruñó Iván entre dientes.

—Sin duda alguna, señor. Y con tu consentimiento, me diste permiso tácito para llevarlo a cabo.

Smerdiákov lo miró sin pestañear. Estaba visiblemente débil. Su voz seguía baja y cansada. Sin embargo, algo oculto ardía bajo el agotamiento. Algún propósito secreto aún lo impulsaba. Iván lo percibió.

—Continúa —dijo—. Cuéntame lo de aquella noche.

—¿Qué más hay que contar?

Smerdiákov bajó la mirada un momento.

—Estaba allí tumbado cuando creí oír gritar al amo. Antes, Grigori Vasílievich se había levantado de repente y había salido. Luego oí gritos. Después, silencio. Oscuridad.

Hizo una pausa.

—Así que me quedé allí esperando. El corazón me latía con fuerza. Al final no pude soportarlo más. Me levanté y salí.

Su voz seguía tranquila, casi distante.

—Vi que la ventana que daba al jardín estaba abierta. Me acerqué y escuché, intentando averiguar si el amo estaba vivo o muerto.

—¿Y?

—Lo oí moverse. Gemir.

Una leve sonrisa cruzó sus labios.

—Así que estaba vivo.

Smerdiákov miró directamente a Iván.

—Entonces pensé: Ah.

—Me acerqué a la ventana y llamé en voz baja: «Soy yo».

—¿Y él respondió?

—Inmediatamente.

Smerdiákov asintió.

—Dijo: «Estuvo aquí. Estuvo aquí y luego huyó».

—¿Dmitri?

—Por supuesto.

—Él susurraba. Yo le susurré: «¿Dónde está Grigori?».

—«Allí», dijo. «En la esquina».

—Le dije que esperara.

Smerdiákov juntó las manos.

—Fui a mirar y encontré a Grigori Vasílievich tirado junto al muro. Cubierto de sangre. Inconsciente.

Hizo una pausa.

—Entonces comprendí que Dmitri Fiódorovich había estado allí de verdad.

—¿Y entonces?

—Y entonces decidí.

Pronunció las palabras en voz baja.

Casi con indiferencia.

—Decidí acabar con todo allí mismo.

La habitación pareció volverse más fría.

—Grigori Vasílievich seguía inconsciente. Aunque sobreviviera, no había visto nada más. El único peligro era que Marfa Ignátievna despertara.

Sonrió levemente.

—Comprendí el riesgo. Pero para entonces el deseo se había apoderado de mí por completo. Apenas podía respirar.

Bajó la mirada hacia la mesa.

—Así que volví a la ventana.

—¿Qué le dijiste?

—Le dije que ella estaba allí.

—¿Quién?

—Agrafena Alexándrovna.

Los ojos de Smerdiákov centellearon.

—Le dije que había venido. Que pedía verlo.

Una sonrisa despectiva asomó a sus labios.

—Tembló como un niño.

Su imitación de la voz de Fiódor Pávlovich era casi burlona.

—«¿Dónde? ¿Dónde está?».

—Todavía no me creía del todo. Sin embargo, quería creerme desesperadamente.

—Le dije que estaba afuera y le pedí que abriera la puerta.

Smerdiákov se encogió de hombros.

—Me miró a través de la ventana. Me creyó. Luego dudó. Luego volvió a creerme.

—¿Tenía miedo?

—Sí.

—Miedo de mí.

Smerdiákov sonrió de nuevo.

—Pude verlo.

Bajó la voz.

—Y eso me preocupó.

—¿Por qué?

—Porque temí que se negara a dejarme entrar. O que gritara. O que despertara a Marfa Ignátievna. Algo podía salir mal.

Por primera vez, un rastro de miedo recordado asomó a su rostro.

—Yo mismo estaba asustado. Las piernas casi me fallaron.

Apartó la mirada.

—Debía de estar pálido como la muerte.

—¿Y qué pasó?

—Seguí susurrando.

—«Está ahí. Justo ahí debajo de la ventana. ¿Cómo no la ve?».

—«¡Tráela! ¡Tráela!», dijo.

—«No vendrá», respondí. «Los gritos la asustaron. Está escondida entre los arbustos. Vaya usted mismo a la ventana del estudio y llámela».

La voz de Smerdiákov bajó casi hasta un susurro.

—Y corrió.

Miró a Iván.

—Corrió hacia la ventana.

Siguió un largo silencio.

—Entonces puso la vela en el alféizar.

—«¡Grúshenka!», gritó. «¡Grúshenka! ¿Eres tú?».

Smerdiákov esbozó una sonrisa débil, sin alegría.

—Gritaba su nombre, pero no se atrevía a asomarse por la ventana. No quería alejarse de mí. Para entonces me tenía mucho miedo. Tanto que no osaba darme la espalda.

—Le dije: «Ahí está. Mire».

Smerdiákov levantó una mano, como recreando el momento.

—Yo mismo me acerqué a la ventana y me asomé.

—«Ahí, entre los arbustos. ¿No la ve? Se está riendo de usted».

Hizo una pausa.

—Y de repente me creyó.

La sonrisa se desvaneció.

—Empezó a temblar. Estaba perdidamente enamorado de ella, ¿sabe?

—Entonces se asomó.

Un silencio se instaló en la habitación.

—Cogí el pisapapeles de hierro fundido del escritorio.

Iván no se movió.

—Lo recuerda, señor. Debía de pesar casi kilo y medio.

La voz de Smerdiákov se mantuvo monótona.

—Lo levanté.

Otra pausa.

—Y lo golpeé por detrás. Justo en la coronilla.

Bajó los ojos.

—Ni siquiera gritó.

—Simplemente se desplomó.

—Lo golpeé de nuevo.

Su respiración se volvió más pesada.

—Y luego una tercera vez.

Tragó saliva.

—Al tercer golpe sentí cómo cedía el cráneo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

—Cayó de espaldas. Con el rostro hacia arriba. Había sangre por todas partes.

Smerdiákov permaneció inmóvil varios momentos antes de continuar.

—Me revisé.

—No había sangre en mi ropa.

—No me había salpicado nada.

—Limpié el pisapapeles y lo dejé en su sitio.

Luego, con la misma calma espantosa:

—Fui detrás de los iconos y saqué el dinero del sobre.

—Tiré el sobre vacío al suelo y dejé la cinta rosa a su lado.

Miró los fajos que yacían bajo el libro.

—Después salí al jardín.

—Todo el cuerpo me temblaba.

—Caminé directo hacia el viejo manzano del tronco hueco.

—Ya sabe cuál.

—Lo había elegido mucho antes.

Sus ojos se encontraron brevemente con los de Iván.

—Ya había un trapo y algo de papel escondidos dentro. Los había preparado de antemano.

—Envolví el dinero en el papel, luego en el trapo, y lo metí en lo más hondo del hueco.

—Allí permaneció más de dos semanas.

—Solo lo recuperé después de volver del hospital.

De nuevo guardó silencio.

—Luego volví a mi cama.

—Me quedé allí tumbado, pensando.

Su voz se hizo más lenta.

—Una cosa me preocupaba.

—Si Grigori Vasílievich estaba muerto, podrían surgir complicaciones.

—Pero si sobrevivía y recuperaba el conocimiento, entonces todo saldría a la perfección.

—Porque podría testificar que Dmitri Fiódorovich había estado allí.

Apareció una sonrisa tenue.

—Y si Dmitri había estado allí, naturalmente todos concluirían que él había cometido el asesinato y se había llevado el dinero.

Smerdiákov bajó la cabeza.

—Así que empecé a gemir.

—Deliberadamente.

—Quería despertar a Marfa Ignátievna cuanto antes.

—Por fin se levantó y vino a verme.

—Entonces se dio cuenta de que Grigory había desaparecido.

—Salió corriendo.

—La oí gritar en el jardín.

Extendió las manos.

—Y a partir de ahí, todo siguió su curso.

—El resto de la noche ya no tuve nada que temer.

Smerdiákov guardó silencio. Durante toda la confesión, Iván había escuchado sin moverse.

Permanecía completamente inmóvil. No había apartado la mirada del rostro de Smerdiákov.

Este, por su parte, rara vez lo había mirado directamente.

La mayor parte del tiempo hablaba con la vista fija a un lado, como si relatara las acciones de otro hombre.

Ahora que la historia había terminado, sin embargo, él mismo parecía afectado.

Respiraba con dificultad. El sudor le brillaba en la frente.

Pero era imposible saber qué se removía en su interior.

Si era remordimiento, horror, orgullo, odio o algo completamente distinto, nadie habría podido decirlo.

—Espera —dijo Iván, pensándolo—. ¿Y la puerta? Si él solo la abrió para ti, ¿cómo pudo Grigory verla abierta antes de que entraras? Porque Grigory la vio antes que tú, ¿no?

Lo notable fue que Iván formuló la pregunta con absoluta calma.

Su tono había cambiado por completo. Ya no había ira en él.

Si alguien hubiera abierto la puerta en ese momento y hubiera echado un vistazo, habría supuesto que los dos hombres conversaban sobre algún asunto corriente, aunque interesante, en perfecta paz.

—En cuanto a la puerta, y a que Grigory Vasílievich afirme que la vio abierta, eso fue pura imaginación suya —dijo Smerdiákov con una sonrisa torcida—.

Le diré lo que es ese hombre: no un hombre, sino un viejo caballo capado y terco.

No la vio, pero una vez que se convenció de haberla visto, nada en el mundo podría hacerle cambiar de opinión.

Fue un golpe de suerte para los dos que inventara ese detalle.

Después de eso, Dmitri Fiódorovich quedó prácticamente condenado.

—Escucha —dijo Iván, volviendo a perder el hilo—. Escucha... Había mucho más que quería preguntarte, pero se me ha olvidado. No paro de olvidar cosas y confundirme.

Se llevó una mano a la frente.

—Sí. Dime esto, al menos. ¿Por qué abriste el paquete y lo dejaste allí en el suelo? ¿Por qué no llevártelo sin más, sin abrirlo? Cuando me lo contabas, tuve la impresión de que insinuabas que tenía que hacerse así. Pero ¿por qué? No lo entiendo.

—Lo hice por una razón muy concreta.

La voz de Smerdiákov recuperó su fría precisión.