VIII. El tercer y último encuentro con Smerdiakov #2

—Aquí está —dijo en voz baja.

—¿Qué es eso? —preguntó Iván, temblando.

—Échale un vistazo.

Iván se acercó a la mesa. Extendió la mano y tocó el paquete. Empezó a desenvolverlo... Luego retiró la mano bruscamente, como si hubiera tocado alguna criatura repugnante.

—Todavía te tiemblan los dedos —observó Smerdiákov.

Con calma, desenvolvió él mismo el envoltorio. Dentro había tres fajos de billetes de cien rublos. Treinta mil rublos.

—Está todo aquí, señor. Los tres mil completos. No hace falta contarlos. Tómelo.

Smerdiákov señaló el dinero con la cabeza. Iván se dejó caer en la silla. Tenía el rostro blanco.

—Me asustaste... —murmuró, forzando una sonrisa extraña—. Con esa media...

—¿De verdad no lo sabías? —preguntó Smerdiákov una vez más.

—No. No lo sabía. Pensé que había sido Dmitri todo el tiempo.

De pronto se agarró la cabeza con ambas manos.

—¡Mi hermano! ¡Mi hermano! Dios mío...

Luego levantó la vista.

—Dime una cosa: ¿lo hiciste solo? ¿O con él?

—Contigo, señor.

Smerdiákov respondió en voz baja.

—Contigo lo maté. Dmitri Fiódorovich es completamente inocente.

—Bien. Bien... Ya volveremos a mí más tarde.

Ivan se frotó las manos.

—¿Por qué sigo temblando? Apenas puedo hablar.

—Antes eras tan audaz —murmuró Smerdiákov, observándolo con curiosidad—. «Todo está permitido», decías. Y ahora mira qué asustado estás.

Hizo una pausa.

—¿Quiere un poco de limonada? Haré que se la traigan. Le refrescaría.

Volvió a mirar los fajos de dinero.

—Pero primero habría que tapar esto.

Empezó a levantarse con la intención de llamar a María Kondrátievna. Buscó algo con qué ocultar el dinero y primero alargó la mano hacia su pañuelo. Al encontrarlo tan sucio como siempre, descartó la idea.

En su lugar, cogió el grueso libro de cubierta amarilla que estaba sobre la mesa —el mismo que Ivan había visto al entrar— y lo colocó sobre el dinero. La mirada de Ivan se posó automáticamente en el título. Homilías de nuestro santo padre Isaac el Sirio.

—No quiero limonada —dijo.

Su voz sonaba más firme ahora.

—Ya hablaremos de mí más tarde. Siéntate y cuéntamelo todo. Cuéntame exactamente cómo lo hiciste.

—Debería quitarse el abrigo, señor. Se va a asar aquí dentro.

Solo entonces pareció darse cuenta Ivan de que aún lo llevaba puesto. Se lo arrancó con impaciencia y lo arrojó sobre el banco sin levantarse de la silla.

—Por favor. Continúa.

Se había quedado extrañamente tranquilo. Por primera vez desde que había llegado, estaba convencido de que Smerdiákov se lo contaría todo.

—¿Se refiere a cómo se hizo? —dijo Smerdiákov con un suspiro.

—Sí.

—Se hizo de la manera más simple y natural posible. Exactamente como indicaron sus palabras.

—Ya llegaremos a mis palabras más tarde —lo interrumpió Ivan.

Esta vez no gritó. Su voz era firme, controlada.

—Cuéntame solo lo que pasó. Cada detalle. Empieza por el principio. No omitas nada. Los detalles son lo que importa. Insisto.

Smerdiákov asintió.

—Después de que usted se fuera, me desplomé en el sótano.

—¿Tuviste un ataque? ¿O estabas fingiendo?

—Obviamente estaba fingiendo, señor.

Una leve sonrisa se dibujó en su rostro.

—Estuve fingiendo de principio a fin. Bajé las escaleras con calma. Llegué abajo sin dificultad. Luego me tumbé.

Hizo una pausa.

—Y una vez tumbado, empecé a gritar.

Sus ojos se encontraron con los de Ivan.

—Seguí convulsionando hasta que me sacaron de allí.

—Espera —lo interrumpió Ivan—. ¿Quieres decir que estuviste fingiendo todo el tiempo? ¿Después también? ¿Incluso en el hospital?

—No, señor. No del todo.

Smerdiákov negó con la cabeza.

—A la mañana siguiente, antes de que me llevaran al hospital, sufrí un ataque real. Uno grave. Los médicos dijeron que no habían visto nada igual en años. Durante dos días enteros estuve completamente inconsciente.

—Bien. Bien. Continúa.

—Me pusieron en esa cama de allí. Sabía que me pondrían detrás del biombo. Marfa Ignátievna siempre lo hacía cuando estaba enfermo. Siempre. Me dejaba pasar la noche allí, en sus propios aposentos.

Por primera vez, algo parecido a la gratitud asomó en su voz.

—Siempre fueron amables conmigo. Desde que nací.

Hizo una pausa.

—Esa noche gemí un poco. En voz baja. Todo el tiempo estuve esperando a Dmitri Fiódorovich.

—¿Esperándolo? ¿Aquí?

—¿Por qué aquí? Estaba esperando a que entrara en la casa.

Smerdiákov miró a Ivan con leve sorpresa.

—Para entonces no tenía la menor duda de que vendría esa misma noche. Una vez que usted se fue y no quedaba nadie que pudiera darle información, no le quedaría más remedio que saltar la valla él mismo —como había hecho antes— y llevar a cabo lo que tuviera intención de hacer.

—¿Y si no hubiera venido?

—Entonces no habría pasado nada.

La respuesta llegó de inmediato.

—Nunca me habría atrevido a actuar sin él.

—Bien. Continúa. Habla con más claridad. No te apresures. Y sobre todo, no omitas nada.

—Esperaba que matara a Fiódor Pávlovich. Estaba seguro de ello.

Smerdiákov juntó las manos.

—Lo había preparado para ello durante esos últimos días. Sobre todo, conocía las señales. Dadas sus sospechas, sus celos y la rabia que se le había acumulado dentro, estaba convencido de que usaría esas señales para entrar en la casa. Absolutamente convencido. Eso era lo que estaba esperando.

—Espera —dijo Ivan bruscamente—. Si Dmitri lo hubiera matado, habría cogido el dinero y habría escapado. Eso es lo que debías esperar. ¿Qué habría quedado para ti? No lo entiendo.

Una leve sonrisa asomó a los labios de Smerdiákov.

—Pero Dmitri nunca habría encontrado el dinero.

—¿Qué?

—Fui yo quien le dijo que el dinero estaba escondido bajo el colchón. Pero no era cierto.

Señaló con la cabeza los fajos sobre la mesa.

—Al principio se guardaba en una arqueta. Luego convencí a Fiódor Pávlovich de que lo trasladara. No confiaba en nadie en el mundo excepto en mí. Le aconsejé que escondiera el paquete detrás de los iconos, en el rincón. A nadie se le ocurriría buscar allí, y menos a alguien que llegara con prisa.

Señaló hacia el rincón de los iconos.

—Y allí permaneció. Detrás de los iconos.

Su sonrisa se ensanchó ligeramente.

—Guardarlo bajo el colchón habría sido ridículo. Al menos una arqueta puede cerrarse con llave. Y sin embargo, ahora todos creen que el dinero estaba escondido bajo el colchón. Una suposición absurda.

Se recostó.

—De modo que si Dmitri Fiódorovich hubiera cometido el asesinato, no habría encontrado nada. O habría huido presa del pánico, como suelen hacer los asesinos, o lo habrían arrestado.

Smerdiakov hablaba con una calma escalofriante.

—En cualquier caso, podría haber recuperado el dinero más tarde. Al día siguiente, o incluso esa misma noche. Simplemente lo habría sacado de detrás de los iconos. Todo habría recaído sobre Dmitri Fiódorovich.

Miró los billetes.

—Esa posibilidad siempre estuvo ahí.

Iván lo miró fijamente.

—¿Y si no lo hubiera matado? ¿Si solo lo hubiera golpeado?

—Si no lo hubiera matado, por supuesto no me habría atrevido a tomar el dinero. Habría permanecido donde estaba. Pero también había considerado otra posibilidad.

Smerdiakov hablaba con la misma fría deliberación.

—Podría haber golpeado a Fiódor Pávlovich hasta dejarlo inconsciente. Si eso ocurría, podría haber tomado el dinero mientras duraba la confusión. Después, habría dicho que fue Dmitri Fiódorovich quien lo agredió y robó el dinero.

—Espera.

Iván se llevó ambas manos a las sienes.

—Estoy perdiendo el hilo. Entonces Dmitri sí lo mató, después de todo, ¿y tú simplemente tomaste el dinero?

—No, señor. Dmitri Fiódorovich no lo mató.

Smerdiakov hizo una pausa.

—Todavía podría decirle que sí lo hizo, si quisiera. Pero no deseo seguir mintiéndole.

Por primera vez, algo parecido a la certeza asomó en su voz.

—Porque si lo que ahora veo es cierto, si de verdad no sabía nada hasta este momento, si no estaba simplemente fingiendo ignorancia para poder echarme toda la culpa a mí, entonces sigue siendo culpable de todo.

Iván lo miró fijamente.

—¿Culpable?

—Sí. Porque usted sabía que un asesinato era posible. Me lo encomendó a mí. Y luego, sabiéndolo, se marchó.

Smerdiakov se inclinó hacia delante.

—Por eso quiero que lo comprenda esta noche. En todo este asunto, el asesino principal es usted. Yo soy solo el secundario. Es cierto, lo llevé a cabo. Pero usted es el verdadero asesino.

—¿Por qué? ¿Por qué soy yo un asesino?

El autocontrol de Iván finalmente se quebró.

—¡Dios mío!

Había olvidado su intención de posponer toda discusión sobre sí mismo hasta más tarde.

—¿Todavía se trata de Chermashniá? —exigió—. ¡Respóndeme! ¿Por qué necesitabas mi consentimiento? Si bastaba con que fuera a Chermashniá, ¿por qué era tan importante mi consentimiento?

—Porque una vez seguro de su consentimiento, supe que usted nunca armaría un escándalo por los tres mil rublos desaparecidos cuando regresara.

Smerdiakov señaló el dinero con un gesto de la cabeza.

—Si las autoridades llegaban a sospechar de mí en lugar de Dmitri, o a considerarme su cómplice, usted no insistiría en el asunto. Al contrario, me protegería de los demás.

Entornó los ojos.

—Y después de recibir su herencia, incluso podría recompensarme por el resto de su vida. Al fin y al cabo, gracias a mí habría obtenido esa herencia. De otro modo, si Fiódor Pávlovich se hubiera casado con Agrafena Alexándrovna, usted no habría recibido nada.

Iván soltó una risa áspera.

—¡Ah! Así que era eso. Pretendías atormentarme después también. El resto de mi vida.

—Quizás.

—¿Y si no me hubiera marchado? —exigió Iván—. ¿Y si me hubiera quedado y te hubiera denunciado?

—¿Qué podría haber denunciado?

Smerdiakov se encogió de hombros.

—¿Que le sugerí que fuera a Chermashniá? Nadie habría tomado en serio semejante queja.

Hizo una pausa.

—Después de nuestra conversación, usted tuvo que elegir. Podía quedarse o podía marcharse.

—Si se hubiera quedado, no habría pasado nada. Habría entendido que usted no quería que se cometiera el acto, y habría abandonado toda la idea.

Clavó la mirada en Iván.