VIII. El tercer y último encuentro con Smerdiakov

Antes de haber recorrido siquiera la mitad del camino, se levantó un viento cortante y seco, el mismo que había soplado aquella mañana.

Comenzó a caer una nieve fina y pulverulenta que no llegaba a cuajar, arremolinada por el viento, y en cuestión de minutos una ventisca se había desatado sobre la ciudad.

La parte de la ciudad donde vivía Smerdiakov apenas tenía farolas. Iván Fiódorovich caminaba sumido en la oscuridad, ajeno a la tormenta que lo rodeaba. Solo el instinto guiaba sus pasos.

Le palpitaba la cabeza. Un martilleo doloroso le golpeaba las sienes.

Sentía espasmos que le recorrían las manos.

No muy lejos de la casa de María Kondrátievna, se topó con un borracho solitario: un campesino menudo con un pellico remendado, que avanzaba tambaleándose, haciendo eses.

El hombre murmuraba y maldecía para sí, y de pronto rompía a cantar con voz ronca y ebria:

«Vanka se ha ido a Petersburgo,no lo esperaré...»

Pero nunca pasaba del segundo verso. Cada vez se detenía, volvía a maldecir a alguien invisible y arrancaba de nuevo con el mismo fragmento de canción.

Desde hacía un rato, Iván sentía un odio intenso hacia aquel hombre sin haberse percatado de ello.

De pronto, tomó conciencia. Al instante, sintió un impulso abrumador de golpearlo.

Llegaron a la misma altura. En ese preciso momento, el borracho se tambaleó violentamente hacia un lado y se estrelló contra Iván con todo su peso.

Iván lo apartó de un empujón en un arrebato de furia.

El hombre salió despedido hacia atrás y cayó sobre el suelo helado como un tronco talado. Solo dejó escapar un gemido.

—Oooh...

Luego, silencio. Iván dio un paso hacia él.

El hombre yacía inmóvil boca arriba, inconsciente.

«Se va a congelar», pensó Iván. Y siguió hacia la casa de Smerdiakov.

Antes incluso de que pudiera entrar, María Kondrátievna salió apresuradamente al vestíbulo con una vela en la mano.

En voz baja, le susurró con ansiedad que Pável Fiódorovich, es decir, Smerdiakov, estaba muy mal.

—Es peor que estar postrado en cama —dijo—. Apenas parece estar en sus cabales. Hasta mandó que se llevaran el té. No lo tocó.

—¿Qué le pasa? —preguntó Iván bruscamente—. ¿Se ha vuelto violento?

—Al contrario, señor, ha estado muy tranquilo —susurró María Kondrátievna—. Solo le pido que no lo haga hablar demasiado.

Iván Fiódorovich empujó la puerta y entró.

La habitación estaba tan recalentada como la vez anterior, pero varias cosas habían cambiado.

Habían quitado uno de los bancos de la pared y lo habían sustituido por un sofá grande y gastado, de cuero, con armazón de caoba.

Sobre él habían preparado una cama con almohadas blancas sorprendentemente limpias.

Smerdiakov estaba sentado en la ropa de cama, todavía con la misma bata.

Habían colocado la mesa delante del sofá, con lo que la habitación resultaba estrecha y abarrotada.

Sobre la mesa había un libro grueso envuelto en papel amarillo, aunque Smerdiakov no lo leía. De hecho, daba la impresión de haber estado allí sentado sin hacer absolutamente nada.

Recibió a Iván con una mirada larga y silenciosa, sin mostrar la menor sorpresa por su llegada. Su aspecto había cambiado drásticamente. Había adelgazado mucho. La piel había adquirido un tinte amarillento. Tenía los ojos hundidos, con profundas ojeras.

—Así que realmente estás enfermo —dijo Iván, y se detuvo en seco—. No te retendré mucho. Ni siquiera me quitaré el abrigo. ¿Dónde me siento?

Rodeó la mesa, acercó una silla y se sentó.

—¿Qué miras? ¿Por qué no hablas? He venido a hacerte una sola pregunta, y te juro que no me iré sin respuesta. ¿Ha estado aquí esa señora, Katerina Ivánovna?

Smerdiakov guardó silencio un largo momento sin dejar de observarlo. Luego hizo un gesto desdeñoso con la mano y apartó el rostro.

—¿Qué pasa?

—Nada.

—¿Cómo que nada?

—Sí, vino. ¿Qué más te da? Déjame en paz.

—No. No te dejaré en paz. Dime cuándo vino.

—Me había olvidado por completo de ella —respondió Smerdiakov con una sonrisa despectiva.

Luego, de repente, se volvió hacia Iván y lo miró fijamente con una expresión de odio casi frenético, la misma mirada que le había dirigido en su último encuentro un mes antes.

—Tú tampoco tienes buen aspecto —dijo—. Has adelgazado. Apenas te queda cara.

—Deja mi salud fuera de esto. Responde a la pregunta.

—Tienes los ojos amarillos. Hasta el blanco se te ha vuelto amarillo. ¿Estás sufriendo mucho?

Una mueca burlona le torció el rostro. Luego se echó a reír abiertamente.

—Escúchame —gritó Iván, con la irritación convertida ya en ira—. ¡Te dije que no me iré sin una respuesta!

—¿Por qué sigues atormentándome? —dijo Smerdiakov con expresión de auténtico sufrimiento—. ¿Por qué no me dejas en paz?

—Al diablo con todo, no me importas lo más mínimo. Responde a mi pregunta y me iré de inmediato.

—No tengo nada que decirte.

Smerdiakov bajó la mirada.

—Te aseguro —dijo Iván, inclinándose hacia delante, con la voz temblorosa de rabia contenida— que te haré responder.

—¿Por qué sigues atormentándote? —preguntó Smerdiakov de repente, clavándole la mirada. Ya no había en ella mero desprecio. Había algo más parecido al asco.

—¿Es el juicio de mañana lo que te preocupa? No te pasará nada, así que tranquilízate de una vez. Vete a casa. Vete a la cama. Duerme tranquilo. No tienes nada que temer.

—No te entiendo... —dijo Iván lentamente—. ¿De qué debería tener miedo mañana?

Sin embargo, aun mientras lo decía, un escalofrío de miedo le rozó el alma. Smerdiakov lo miró de arriba abajo.

—¿No lo en-tien-des? —repitió con reproche—. Para ser un hombre inteligente, disfrutas bastante haciendo teatro.

Iván lo miró en silencio. El tono, de por sí, resultaba sorprendente. No era solo insolente: era abiertamente superior. Ni siquiera en su encuentro anterior le había hablado Smerdiakov de aquella manera.

—Te lo repito: no tienes nada que temer. No te acusaré. No hay pruebas contra ti. Mírate las manos: están temblando. ¿Por qué te tiemblan así los dedos? Vete a casa. Tú no lo mataste.

Iván se estremeció. Las palabras de Aliosha le cruzaron por la mente.

—Sé que no lo hice... —murmuró.

—¿Lo sabes? —repitió Smerdiákov al instante.

Iván se puso en pie de un salto y lo agarró por el hombro.

—¡Habla, reptil! ¡Dímelo todo! ¡Todo!

Smerdiákov no mostró el menor temor. Se limitó a clavar los ojos en Iván, y el odio en su mirada se había vuelto casi demencial.

—Pero fuiste tú quien lo mató —susurró con fiereza—. Si hablamos con sinceridad.

Iván se dejó caer lentamente en la silla, como si de pronto estuviera haciendo un nuevo cálculo mental. Una sonrisa amarga le torció los labios.

—¿Otra vez con eso? ¿Sigues hablando de lo que dijiste antes? ¿Las mismas tonterías de la última vez?

—La última vez estabas exactamente donde estás ahora, y lo entendiste perfectamente. También lo entiendes ahora.

—Lo único que entiendo es que estás loco.

—¿Tenemos que seguir así eternamente? —replicó Smerdiákov—. Estamos solos. Cara a cara. ¿Por qué seguir engañándonos? ¿Por qué continuar con esta farsa? ¿O todavía esperas echarme toda la culpa a mí? ¿Incluso ahora? ¿En mi propia cara?

Su voz se volvió más cortante.

—Tú lo mataste. Tú eres el verdadero asesino. Yo solo fui tu cómplice, tu fiel servidor, cumpliendo tus deseos. Fue tu palabra la que lo hizo posible.

—¿Cumpliendo mis deseos?

La sangre huyó del rostro de Iván.

—¿Quieres decir... que tú lo mataste?

Algo pareció romperse dentro de su mente. Un temblor violento lo recorrió, y de pronto estaba temblando de pies a cabeza. Por primera vez, el propio Smerdiákov se sobresaltó. El terror de Iván parecía demasiado genuino para ser fingido. Por un momento, incluso Smerdiákov lo miró con sorpresa.

—¿Quieres decir que de verdad no lo sabías? —murmuró Smerdiákov al fin, mirándolo con una sonrisa torcida e incrédula.

Iván solo pudo devolverle la mirada. Por un momento, pareció incapaz de hablar.

Vanka se fue a Petersburgo,no lo esperaré...

La canción del borracho resonó de pronto en su mente.

—¿Sabes qué? —susurró—. Empiezo a pensar que eres un sueño. Un fantasma sentado aquí delante de mí.

—Aquí no hay fantasmas, señor. Nadie excepto nosotros dos... y un tercero.

—¿Un tercero? —repitió Iván, con la voz tensa—. ¿Quién? ¿Quién está aquí? ¿Quién es el tercero?

Recorrió la habitación con la mirada, escudriñando frenéticamente los rincones.

—El tercero es Dios, señor. La Providencia misma. Está aquí ahora, entre nosotros.

Smerdiákov bajó la voz.

—Pero no te molestes en buscarlo. No lo encontrarás.

—¡Mentiste! —gritó Iván de pronto—. ¡Mentiste cuando dijiste que lo mataste! ¡Estás loco! ¡O te estás burlando de mí otra vez, como hiciste antes!

Smerdiákov no se inmutó. Como antes, observaba a Iván con suma atención. Incluso ahora, no lograba disipar del todo sus sospechas. Parte de él seguía creyendo que Iván lo sabía todo y simplemente fingía ignorancia para que toda la carga recayera solo sobre Smerdiákov.

—Espere un momento, señor —dijo en voz baja.

Luego, con aparente dificultad, sacó la pierna izquierda de debajo de la mesa y empezó a subirse la pernera del pantalón.

Apareció una larga media blanca por encima de la zapatilla.

Sin prisa, se quitó la liga. Después metió los dedos hasta el fondo de la media.

Iván observaba. Y de pronto un terror convulsivo se apoderó de él.

—¡Estás loco! —gritó.

Se puso en pie de un salto y retrocedió hasta que la espalda chocó contra la pared.

Allí permaneció, pegado a ella, rígido como un alambre.

No apartaba los ojos de Smerdiákov. Imperturbable ante el pánico de Iván, Smerdiákov continuó tanteando dentro de la media, buscando pacientemente algo oculto allí.

Al fin sus dedos lo encontraron. Lentamente, empezó a sacarlo.

Iván vio que era un fajo de papeles. O más bien, un paquete envuelto en papel.

Smerdiákov lo extrajo por completo y lo depositó sobre la mesa.