VI. El primer encuentro con Smerdiákov #2

—Estaba bajando al sótano y pensando para mis adentros: «¿Ocurrirá ahora? ¿Me atacará? ¿Me caeré o no?» Y de ese mismo miedo, de esa misma incertidumbre, me sobrevino el ataque. El espasmo me atenazó la garganta y caí.

—Expliqué todo esto en detalle al doctor Herzenstube y al investigador, Nikolái Parfyónovich. Les hablé de nuestra conversación la noche anterior, en la verja, cuando le conté mis temores y mencioné el sótano. Todo quedó registrado en el acta.

—Y el doctor Varvinski, en particular, insistió ante todos ellos en que el ataque había sido provocado por la ansiedad misma, por el pensamiento constante: «¿Me caeré o no?

» El miedo se apoderó de mí, y luego vino el ataque.

Así lo registraron. Concluyeron que el ataque era inevitable dado mi estado mental.

Al terminar esta explicación, Smerdiákov respiró hondo, como agotado por el esfuerzo de hablar.

—¿De verdad les contaste todo eso en tu testimonio? —preguntó Iván, sorprendido.

Su intención había sido asustar a Smerdiákov amenazando con revelar su conversación, pero descubrió que Smerdiákov ya había revelado gran parte de ella.

—¿Por qué habría de tener miedo? —dijo Smerdiákov con firmeza—. Que escriban toda la verdad.

—¿Y les contaste todo lo que hablamos en la verja? ¿Cada palabra?

—No cada palabra, no.

—¿Y les dijiste que una vez te jactaste ante mí de que sabías fingir un ataque?

—No. Eso tampoco se lo dije.

Iván lo miró fijamente por un momento.

—Entonces dime una cosa. ¿Por qué estabas tan empeñado en enviarme a Chermashniá ese día?

—Temía que se fuera hasta Moscú. Chermashniá al menos estaba más cerca.

—Eso es mentira —espetó Iván—. Me estabas instando a que me fuera. «Váyase», dijiste. «Aléjese del problema tanto como pueda».

—Lo dije por amistad —respondió Smerdiákov—. Por sincera devoción hacia usted. Presentía que se avecinaba un problema en esa casa y quería ahorrárselo. Aunque, a decir verdad, pensaba incluso más en mí mismo que en usted.

—Por eso le dije que se alejara del peligro. Esperaba que comprendiera que algo malo estaba a punto de suceder y se quedara a proteger a su padre.

—Entonces, ¿por qué no lo dijiste claramente, idiota? —estalló Iván.

—¿Cómo podría haberlo dicho claramente? —respondió Smerdiákov—. Era el miedo el que hablaba por mí. Además, podría haberse ofendido. Por supuesto que temía que Dmitri Fiódorovich causara algún escándalo. Temía que se llevara el dinero, ya que lo consideraba suyo.

—Pensé que simplemente robarían los tres mil rublos que su padre guardaba bajo el colchón, sellados en ese sobre. Pero lo mataron. ¿Cómo podría alguien haberlo previsto? ¿Cómo podría usted haberlo sabido, señor?

—Pero si dices que nadie podría haberlo previsto, entonces ¿cómo iba yo a adivinar algo y quedarme? —dijo Iván, reflexionando—. Te contradices.

—Porque lo estaba dirigiendo hacia Chermashniá en lugar de Moscú.

—¿Y eso qué demuestra?

Smerdiákov parecía agotado. Guardó silencio casi un minuto antes de responder.

—Podría haberlo razonado así: si lo instaba a ir a Chermashniá en lugar de Moscú, era porque quería que permaneciera cerca. Moscú estaba lejos. Si Dmitri Fiódorovich sabía que usted estaba cerca, se sentiría menos envalentonado.

—Y si algo sucedía, podría haber regresado rápidamente a protegerme. Después de todo, le recordé la enfermedad de Grigori Vasílievich. También le dije lo mucho que temía sufrir un ataque epiléptico.

—Y cuando le expliqué las señales con las que se podía acceder a su difunto padre, y le dije que Dmitri Fiódorovich conocía todas esas señales a través de mí, pensé que comprendería que sin duda intentaría algo. Imaginé que no solo se negaría a ir a Chermashniá, sino que se quedaría del todo.

Habla con una coherencia notable, pensó Iván. Pese a sus balbuceos, no hay nada confuso en él. ¿De qué perturbación mental hablaba Herzenstube?

—¡Intentas pasarte de listo conmigo, maldita sea! —gritó furioso.

—Para serle sincero —respondió Smerdiakov con la expresión más inocente imaginable—, pensé que usted ya lo había comprendido todo.

—¡Si lo hubiera comprendido, me habría quedado! —exclamó Iván, enrojeciendo de nuevo.

—Bueno, verá, yo pensaba lo contrario. Pensé que una vez que lo comprendiera todo, se apresuraría a huir del peligro lo más rápido posible. Creí que solo quería escapar a algún lugar seguro, para salvarse del miedo.

—¿Pensaste que todo el mundo era tan cobarde como tú?

—Perdóneme —dijo Smerdiakov en voz baja—. Pensé que usted era exactamente como yo.

—Por supuesto que debería haberlo comprendido —dijo Iván, cada vez más agitado—. Y sí sospechaba algo vil, algo de tu parte en todo esto. Pero mientes. Mientes de nuevo.

Un recuerdo le vino de repente a la mente.

—¿Recuerdas lo que dijiste cuando te acercaste al carruaje antes de que me fuera? «Siempre es interesante hablar con un hombre inteligente». Si dijiste eso, debiste alegrarte de que me marchara.

Smerdiakov suspiró una vez más. Un leve rubor le tiñó el rostro.

—Si me alegré —dijo, respirando con cierta dificultad—, fue solo porque usted aceptó ir a Chermashnia en lugar de a Moscú. Al menos estaría más cerca. Pero esas palabras no eran un elogio. Eran un reproche. Usted no lo comprendió.

—¿Un reproche? ¿Qué quieres decir?

—Quise decir que usted presentía que venían problemas, pero aun así decidió abandonar a su propio padre. No quiso quedarse para protegerlo ni a él ni a nosotros. Después de todo, si esos tres mil rublos desaparecían, las sospechas podrían haber recaído fácilmente sobre mí.

—¡Maldito seas! —estalló Iván de nuevo. Luego se detuvo en seco.

—Espera. ¿Le contaste al investigador y al fiscal lo de las señales? ¿Los golpes?

—Se lo conté todo.

Iván volvió a sorprenderse.

—Si sospechaba algo en aquel entonces —continuó—, era alguna villanía de tu parte. Dmitri podría haberlo matado, eso parecía posible, pero nunca creí que robaría el dinero. En cuanto a ti, de ti podía esperarme cualquier cosa.

—Fuiste tú quien me dijo que sabías fingir un ataque. ¿Por qué lo dijiste?

—Por pura estupidez —respondió Smerdiakov—. Y en verdad nunca he fingido un ataque en mi vida. Solo lo dije para impresionarlo. Una fanfarronada estúpida, nada más. Le había cobrado mucho aprecio entonces y hablé con total franqueza.

—Aliosha te acusa abiertamente. Dice que cometiste el asesinato y robaste el dinero.

—¿Qué otra cosa les queda? —dijo Smerdiakov con una sonrisa amarga—. ¿Y quién les creería después de todas las pruebas? Grigori Vasílievich vio la puerta abierta de par en par. Después de eso, ¿qué pueden decir? Pero no importa. Que Dios los perdone. Están asustados e intentan salvarse.

Guardó silencio un momento. Luego, como si acabara de ocurrírsele algo, añadió:

—Y hay otra cosa.

—Quieren echarme la culpa a mí. Ya lo sé. Ya me he enterado. Pero piénselo. Si realmente hubiera planeado asesinar a su padre, ¿de verdad le habría dicho de antemano que sabía fingir un ataque?

—Si hubiera estado tramando semejante crimen, ¿podría haber sido tan estúpido como para entregar una prueba en mi contra al propio hijo de la víctima? ¿Le parece probable?

—No. Todo lo contrario. Si estuviéramos hablando ahora mismo ante el fiscal, esa conversación en realidad me ayudaría. Sería mi defensa más sólida. Porque ¿qué clase de criminal avisa a la gente de antemano y atrae las sospechas sobre sí mismo?

—Cualquier persona razonable puede verlo.

Iván se levantó lentamente del taburete. La fuerza del argumento lo había golpeado. De hecho, lo había afectado más profundamente de lo que estaba dispuesto a admitir.

—Escucha —dijo, dando por terminada la discusión—. No sospecho de ti en absoluto. De hecho, la acusación me parece absurda ahora. Al contrario, te lo agradezco. Me has dejado tranquilo.

—Me voy por ahora, pero volveré.

—Adiós por el momento. Recupérate.

—¿Necesitas algo?

—Tengo todo lo que necesito —respondió Smerdiakov—. Marfa Ignátievna no se ha olvidado de mí. Con su bondad habitual se ocupa de todo lo que necesito. Gente buena viene a verme todos los días.

—Adiós, entonces.

Iván vaciló.

—Por cierto, no mencionaré lo que me dijiste sobre saber fingir un ataque. Y te aconsejo que tú tampoco lo menciones.

—Lo comprendo perfectamente —dijo Smerdiakov.

—Y si usted decide no mencionarlo, yo, por mi parte, no diré nada sobre nuestra conversación junto a la verja aquella tarde.

Lo que sucedió a continuación fue curioso.

Iván Fiódorovich ya había salido de la habitación y recorrido unos diez pasos por el pasillo cuando de pronto lo asaltó la sensación de que había algo ofensivo en el comentario final de Smerdiakov.

Por un momento casi se dio la vuelta. El impulso pasó tan rápido como había llegado.

—Tonterías —murmuró para sí, y se apresuró a salir del hospital.

Más que nada, se sentía aliviado. Aliviado porque se había convencido de que Smerdiakov era inocente y de que el culpable era su hermano Dmitri.

Lógicamente, cabría haber esperado la conclusión opuesta.

Sin embargo, Iván no tenía el menor deseo de examinar la contradicción.

De hecho, sentía una aversión casi física a escudriñar sus propios pensamientos.

Lo que quería era simplemente olvidar. Y durante los días siguientes se convenció más firmemente que nunca de la culpabilidad de Dmitri a medida que iba conociendo con mayor detalle las pruebas que se acumulaban en su contra.

Algunos de los testimonios provenían de los testigos más humildes, pero resultaban extraordinariamente perjudiciales. Las declaraciones de Fenya y su madre bastaban por sí solas para causar una impresión poderosa.

En cuanto a Perkhotin, la taberna, la tienda de Plotnikov y los testigos de Mokroye, apenas quedaba lugar para la duda.