V. Junto al lecho de Ilyusha #5

—Las únicas materias que respeto de verdad son las matemáticas y las ciencias naturales.

Kolya dijo esto con considerable arrogancia y luego lanzó una rápida mirada a Aliosha.

La suya era la única opinión que realmente importaba en aquella habitación.

Pero Aliosha guardó silencio, serio. Si hubiera hablado entonces, el asunto probablemente habría terminado ahí.

Sin embargo, no dijo nada, y para Kolya ese silencio podía interpretarse fácilmente como desprecio. Su irritación fue en aumento.

—Y luego están las lenguas clásicas. Otra forma de locura, sin más.

—No estás de acuerdo conmigo otra vez, ¿verdad, Karamazov?

—No —respondió Aliosha con una sonrisa contenida.

—Si quieres que te dé mi opinión sincera sobre las lenguas clásicas, no son más que una medida policial.

Kolya empezaba a acalorarse de nuevo. Sus palabras salían cada vez más rápido.

—Esa es la única razón por la que existen.

—Se enseñan porque son aburridas.

—Y porque embotan la mente.

—La escuela ya era tediosa, así que alguien preguntó: ¿cómo podemos hacerla aún más tediosa?

—Ya era confusa, así que alguien preguntó: ¿cómo podemos hacerla aún más confusa?

—Y así inventaron las lenguas clásicas.

—Esa es toda mi opinión sobre el asunto, y espero no cambiarla nunca.

Dos manchas de rubor aparecieron en sus mejillas.

—Eso es verdad —declaró Smurov de inmediato, con voz clara y seria.

—¡Y sin embargo eres el primero de la clase en latín! —gritó de repente uno de los chicos.

La habitación estalló en carcajadas.

—Sí, papá —añadió Ilyusha—. Dice todo eso, pero es el mejor estudiante de latín de toda la clase.

Kolya se sintió obligado a defenderse, aunque el cumplido claramente le agradó.

—¿Y qué?

—Estudio latín porque no me queda más remedio.

—Le prometí a mi madre que terminaría el curso.

—Además, si me he comprometido con algo, lo hago bien.

—Pero por dentro desprecio el clasicismo y todas esas tonterías.

Se volvió de nuevo hacia Aliosha.

—No estás de acuerdo, supongo.

—¿Por qué llamarlo tonterías? —preguntó Aliosha, sonriendo una vez más.

—Oh, vamos. Todos los clásicos ya han sido traducidos a todos los idiomas. Está claro que el latín no se enseña porque alguien lo necesite de verdad para leer los clásicos.

—No, se enseña únicamente como medida policial. Una forma de aplastar la inteligencia.

—¿Qué otra cosa puede ser?

Por fin Aliosha se echó a reír.

—¿Y quién te ha enseñado todas estas ideas?

—En primer lugar, soy perfectamente capaz de entender las cosas sin que nadie me las enseñe —respondió Kolya—.

Y en segundo lugar, deberías saber que el mismo argumento que acabo de exponerte, el de que los clásicos están traducidos a todos los idiomas, lo expuso públicamente ante toda la clase de tercer año el mismísimo Kolbasnikov.

—¡Ha llegado el doctor! —exclamó de repente Nina.

Había permanecido en silencio todo el rato. En efecto, un carruaje de la señora Jojlakova acababa de detenerse ante la verja. El capitán de Estado Mayor, que había pasado toda la mañana esperando ansiosamente la llegada del doctor, salió corriendo a recibirlo.

Mamá recobró la compostura de inmediato y adoptó un aire de dignidad.

Aliosha se acercó a Ilyusha y le ajustó la almohada.

Desde su silla, Nina lo observaba con discreta preocupación, siguiendo cada uno de sus movimientos mientras él arreglaba la ropa de cama.

Los chicos se apresuraron a despedirse. Varios prometieron volver esa tarde.

Kolya llamó a Perezvon, y el perro saltó de la cama.

—No me voy —le susurró Kolya a toda prisa a Ilyusha—. Esperaré en la entrada y volveré cuando se vaya el doctor. Volveré con Perezvon.

Pero el doctor ya estaba entrando. Era una figura imponente, con un pesado abrigo de piel de oso, largas patillas oscuras y la barbilla afeitada, pulida como el cristal.

Nada más cruzar el umbral, se detuvo. Por un instante pareció verdaderamente desconcertado.

Quizá pensó que se había equivocado de casa.

—¿Qué es esto? ¿Dónde estoy? —murmuró.

Se quedó plantado en la entrada, todavía con el abrigo puesto y el gorro de piel con visera a juego.

La aglomeración de gente, la pobreza de la habitación, la ropa tendida en una cuerda en el rincón...

todo aquello parecía desconcertarlo. El capitán de Estado Mayor casi se dobló en dos ante el distinguido visitante.

—Aquí, señor, aquí... —balbuceó servilmente—. Está en el lugar correcto, señor. Aquí conmigo, señor. Ha venido a verme...

—¿Sne-gi-riov?

El doctor pronunció el nombre lentamente, en voz alta y con aire de gran importancia.

—¿El señor Snegiryov... sería usted?

—Sí, señor. Soy yo.

—Ah.

El doctor lanzó otra mirada desdeñosa alrededor de la habitación.

Luego se dejó caer el abrigo de los hombros.

Todos repararon de inmediato en la impresionante condecoración que le colgaba del cuello.

El capitán de Estado Mayor atrapó el abrigo antes de que cayera al suelo. El doctor se quitó el gorro.

—¿Y dónde está el paciente? —preguntó con voz firme y autoritaria.