II. Los niños #2

—Aquí lo tenéis. Echadle un vistazo. Hasta tiene ruedas.

Lo hizo rodar orgulloso por la mesa.

—Y dispara de verdad. Se puede cargar con pólvora y disparar.

—¿Puede matar a alguien? —preguntó Kostya.

—Podría matar a un ejército entero si apuntaras bien —declaró Kolya.

Les explicó exactamente dónde iba la pólvora, dónde debía colocarse el perdigón, y les señaló el diminuto orificio de ignición. Incluso describió el retroceso que seguía a cada disparo. Los niños escucharon sin respirar. De todo lo que oyeron, el retroceso fue lo que más les impresionó.

—¿De verdad tienes pólvora? —preguntó Nastya.

—Sí.

—Enséñanos la pólvora también —suplicó con una sonrisa esperanzada.

Kolya volvió a meter la mano en su cartera y sacó un pequeño frasco de vidrio que contenía pólvora auténtica. Envueltos en un trozo de papel doblado había varios perdigones. Para mayor efecto, descorchó el frasco y vertió un poco de pólvora en la palma de la mano.

—Ahí la tenéis —dijo—. Aseguraos de que no haya fuego cerca. Una chispa y todo podría explotar. Nos haría volar a todos por los aires.

Los niños examinaron la pólvora con una mezcla de asombro y terror que solo aumentaba su entusiasmo. Kostya, sin embargo, parecía aún más interesado en los perdigones.

—¿Los perdigones también arden? —preguntó.

—No. Los perdigones no arden.

—¿Me das algunos?

Su voz se había vuelto casi suplicante.

—Supongo que puedo darte unos cuantos.

Kolya le dio varios perdigones.

—Toma. Pero no se los enseñéis a vuestra madre antes de que yo vuelva. Pensará que es pólvora, se llevará un susto de muerte y luego os castigará a los dos.

—Mamá nunca nos castiga así —dijo Nastya enseguida.

—Lo sé. Lo decía por el efecto dramático.

Descartó la objeción con un gesto de la mano.

—Y nunca debéis engañar a vuestra madre. Pero solo por esta vez, esperad a que vuelva. Ahora bien, burbujitas, ¿puedo irme o no? No vais a poneros a llorar de miedo en cuanto me vaya, ¿verdad?

—Sí que lloraremos... —gimoteó Kostya, preparándose ya para las lágrimas.

—Lloraremos. Seguro que lloraremos —añadió Nastya con voz rápida y ansiosa.

Kolya alzó las manos al cielo.

—Ay, niños, niños. Qué edad tan peligrosa. No hay nada que hacer. Parece que tendré que quedarme aquí con vosotros para siempre mientras el tiempo se me escapa de las manos.

Lanzó una mirada dramática hacia la ventana.

—¡Y el tiempo vuela!

—Entonces dile a Perezvon que se haga el muerto —dijo Kostya entusiasmado.

—Bueno, parece que no hay más remedio. Tendremos que recurrir a Perezvon.

Chasqueó los dedos.

—¡Ven aquí, Perezvon!

Kolya empezó a darle órdenes, y el perro ejecutó con entusiasmo todos los trucos que conocía. Perezvon era un animal peludo del tamaño de un chucho corriente, con un peculiar pelaje gris tirando a lila. Tenía el ojo derecho algo desviado y, por alguna razón, la oreja izquierda partida.

Ladró, aulló, saltó por los aires, se sentó sobre las patas traseras, anduvo erguido y finalmente se tiró de espaldas con las cuatro patas en alto, quedándose perfectamente inmóvil, como muerto.

En el punto álgido de esta última actuación, la puerta se abrió. Agafya había vuelto. Era la criada de la señora Krasotkina, una mujer corpulenta y picada de viruelas de unos cuarenta años. Se quedó en el umbral con un paquete de comestibles colgando de una mano, mirando al perro.

Aunque Kolya había estado esperando ansiosamente su regreso, no interrumpió la actuación.

Dejó que Perezvon siguiera haciéndose el muerto el tiempo necesario antes de silbar por fin.

El perro resucitó al instante y se puso a dar saltos por la habitación, loco de contento por haber cumplido su deber.

—Hay que ver este perro —comentó Agafya con aprobación.

—¿Y dónde te habías metido, señorita? —preguntó Kolya con severidad.

—¿Señorita? Pero escúchalo. Bola de pelo.

—¿Bola de pelo?

—Sí, bola de pelo.

—¿Y a ti qué te importa si llego tarde? Si me he retrasado, será por algo.

Se dirigió hacia la estufa, refunfuñando por el camino. Sin embargo, no había verdadero enfado en su voz. Al contrario, parecía encantada, como si disfrutara de aquel tira y afloja con el alegre señorito.

—Escucha, vieja frívola —declaró Kolya, levantándose del sofá con gran dignidad—. ¿Puedes jurar, por todo lo sagrado de este mundo, y quizás por algo más sagrado aún, que vigilarás a las burbujitas sin descanso mientras estoy fuera? Me marcho de casa.

—¿Y por qué iba a jurar nada? —se rio Agafya—. Las vigilaré igual.

—No. Solo me conformaré con un juramento sobre la salvación eterna de tu alma. De lo contrario, me niego a salir.

—Pues no salgas. ¿A mí qué? Hace un frío que pela ahí fuera. Quédate en casa.

—Burbujitas —anunció Kolya, volviéndose hacia los niños—, esta mujer se quedará con vosotros hasta que yo vuelva o lo haga vuestra madre, aunque ya debería haber regresado hace rato. Además, os dará el desayuno. Les darás algo de comer, ¿verdad, Agafya?

—Eso tiene arreglo.

—Adiós, polluelos. Me marcho con el corazón tranquilo.

Luego, bajando la voz y con tono especialmente grave al pasar junto a la criada, añadió:

—Y tú, abuela, confío en que no les llenes la cabeza con las tonterías que suelen contar las mujeres sobre Katerina. Respeta sus mentes jóvenes e inocentes.

Soltó un silbido seco.

—¡Ven, Perezvon!

—¡Venga, largo de aquí! —espetó Agafya, ahora sí de verdad irritada—. Eres un mocoso ridículo. Lo que te hace falta es una buena zurra por hablar así.