VIII. Los testigos declaran. El niño

Comenzó el interrogatorio de los testigos.

Pero ya no continuaremos nuestro relato con el mismo nivel de detalle que antes.

Pasaremos por alto, por tanto, cómo Nikolái Parfyónovich insistía ante cada testigo, a medida que los iban llamando, en la necesidad de declarar con veracidad y según su conciencia, y en que más tarde tendrían que repetir ese testimonio bajo juramento.

Omitiremos también cómo se exigió a cada testigo que firmara el acta de su declaración, etcétera, etcétera.

Señalemos únicamente esto: el punto principal en que los examinadores concentraron toda su atención seguía siendo la misma cuestión de los tres mil rublos.

¿Habían sido tres mil o solo mil quinientos la primera vez, durante la primera juerga de Dmitri Fiódorovich aquí en Mokroye, un mes antes?

¿Y habían sido tres mil o solo mil quinientos ayer, durante la segunda juerga de Dmitri Fiódorovich?

Por desgracia, cada testimonio, sin excepción, se volvió en contra de Mitya. Ni un solo testigo habló en su favor. Algunas declaraciones incluso introdujeron hechos nuevos, casi asombrosos, que contradecían directamente su propia versión.

El primero en ser interrogado fue Trifón Borísych.

Compareció ante los examinadores sin el menor temor.

Al contrario, se presentó con una indignación severa y firme hacia el acusado, lo que le confería un aire innegable de veracidad y dignidad personal.

Habló poco, se contuvo, esperó las preguntas y respondió con precisión y mesura.

Declaró con firmeza y sin vacilación que no menos de tres mil rublos se habían gastado un mes antes, y que todos los campesinos de allí testificarían que habían oído hablar de los tres mil de boca del propio «Mitri Fiódorych».

—Pero si solo a las gitanas les tiraba dinero a manos llenas. Ellas solas debieron de llevarse más de mil.

—Quizá ni siquiera les di quinientos —observó Mitya con tono sombrío—. Solo que entonces no estaba contando. Estaba borracho. Peor para mí.

Esta vez Mitya estaba sentado a un lado, de espaldas a las cortinas. Escuchaba sombrío, con aspecto triste y exhausto, como si todo su semblante dijera: «Adelante, digan lo que les dé la gana. Ya da igual».

—Más de mil se llevaron, Mitri Fiódorych —lo contradijo Trifón Borísovich con firmeza—.

Usted lo tiraba y ellas lo recogían. Esa clase de gente es de ladrones y estafadores, cuatreros también.

Las echaron de aquí, que si no ellas mismas podrían habernos dicho cuánto le sacaron.

Yo vi el dinero en sus manos entonces. No lo conté, porque usted no me dejó, eso es cierto.

Pero a ojo, recuerdo que había mucho más de mil quinientos.

¿Mil quinientos? Ni hablar. Nosotros también hemos visto dinero. Sabemos calcularlo.

En cuanto a la cantidad del día anterior, Trifón Borísovich declaró directamente que Dmitri Fiódorovich, nada más apearse del carruaje, había anunciado que traía tres mil.

—Pero vamos a ver, ¿es eso cierto, Trifón Borísych? —objetó Mitya—. ¿De verdad dije así, sin más, que había traído tres mil?

—Lo dijo, Mitri Fiódorych. Lo dijo delante de Andréi.

Él mismo está aquí, Andréi, todavía no se ha ido.

Llámenlo. Y más tarde, en el salón, cuando estaba invitando al coro, gritó a los cuatro vientos que estaba dejando aquí su sexto millar, o sea, contando el dinero anterior, así hay que entenderlo.

Stepán y Semión lo oyeron, y Piotr Fómich Kalgánov estaba justo a su lado en ese momento. Quizá ellos también lo recuerden.

La declaración sobre el «sexto millar» causó una impresión extraordinaria en los investigadores.

Esta nueva formulación les resultó especialmente satisfactoria: tres y tres hacían seis.

Por lo tanto, tres mil entonces y tres mil ahora: ahí estaban los seis mil completos. La lógica parecía perfectamente clara.

Todos los hombres nombrados por Trifón Borísych fueron interrogados: Stepán, Semión, el cochero Andréi y Piotr Fómich Kalgánov. Los campesinos y el cochero confirmaron sin vacilar el testimonio de Trifón Borísych.

Además, se tomó nota especial de algo que Andréi relató sobre una conversación que había tenido con Mitya en el camino. Según él, Dmitri Fiódorovich se había preguntado en voz alta dónde acabaría después de morir.

—¿Iré al cielo o al infierno? —había preguntado—. ¿Y seré perdonado en el otro mundo o no?

El «psicólogo», Ippolit Kiríllovich, escuchó todo esto con una sonrisa ladina y concluyó recomendando que este comentario también —sobre adónde esperaba ir Dmitri Fiódorovich después de la muerte— se incluyera en el acta oficial.

Cuando llamaron a Kalgánov, entró de mala gana, sombrío e irritado. Habló con el fiscal y con Nikolái Parfyónovich como si los viera por primera vez en su vida, a pesar de conocerlos bien y de haberse cruzado con ellos casi a diario durante años.

Comenzó declarando que «no sabía nada de todo esto y no deseaba saberlo».

Sin embargo, en cuanto al sexto millar, resultó que él también había oído el comentario y admitió que estaba cerca en ese momento.

En cuanto a cuánto dinero llevaba realmente Mitya, Kalgánov solo pudo decir: «No tengo ni idea».

Respecto a la acusación de que los polacos habían hecho trampas en las cartas, testificó con firmeza que así era.

Tras insistirle con las preguntas, también explicó que después de que echaran a los polacos, las cosas entre Mitya y Agrafena Alexándrovna habían mejorado considerablemente, y que ella misma había declarado que lo amaba.

Habló de Agrafena Alexándrovna con notable contención y respeto, como si fuera una dama de la más alta sociedad. Ni una sola vez se permitió llamarla «Grúshenka».

A pesar de la evidente reticencia del joven a testificar, Ippolit Kiríllovich lo interrogó extensamente. Solo gracias a Kalgánov pudo enterarse de todos los detalles de lo que podría llamarse el drama romántico de Mitya aquella noche.

Mitya no lo interrumpió ni una sola vez.

Por fin despidieron al joven, que se marchó con indignación apenas disimulada.

Los siguientes en ser interrogados fueron los polacos.

Aunque se habían acostado en su habitación, no habían dormido en toda la noche.

En cuanto llegaron las autoridades, se vistieron y acicalaron, plenamente conscientes de que sin duda los convocarían.

Comparecieron con dignidad, aunque no sin cierto grado de ansiedad.

La figura principal —el caballerete— resultó ser un funcionario civil retirado de duodécimo rango llamado Musyalóvich.

En su día había servido en Siberia como veterinario militar.

El señor Wróblewski, por su parte, resultó ser dentista con consulta privada.

Nada más entrar en la sala, a pesar de las preguntas de Nikolái Parfyónovich, dirigieron todas sus respuestas hacia Mijaíl Makárovich, que estaba de pie a un lado. Al confundirlo con la autoridad superior presente, se dirigían a él en cada frase como «señor coronel».

Solo tras varias correcciones, y tras la explicación del propio Mijaíl Makárovich, comprendieron finalmente que debían responder directamente a Nikolái Parfyónovich.

Pronto se hizo evidente que ambos hablaban ruso con bastante soltura, salvo por la pronunciación de ciertas palabras.

Cuando le preguntaron sobre sus relaciones pasadas y presentes con Grúshenka, Musyalóvich se lanzó a una declaración apasionada y orgullosa.

Apenas había comenzado cuando Mitya perdió los estribos.

—¡No permitiré que ese canalla hable así en mi presencia! —gritó.

Musyalóvich se agarró inmediatamente a la palabra.

—Canalla —repitió—. Solicito que esto conste en acta.

Mitya estalló de rabia.

—¡Y un canalla, un canalla! ¡Que conste también en acta! ¡Y que conste que, a pesar de lo que escriban, sigo gritando que es un canalla! —exclamó Mitya.

Aunque Nikolái Parf énovich registró debidamente la observación en el acta, manejó el desagradable incidente con admirable eficiencia y presencia de ánimo.

Tras reprender severamente a Mitya, dio por terminado de inmediato todo interrogatorio sobre los aspectos románticos del asunto y pasó cuanto antes a cuestiones de mayor importancia.

Allí, sin embargo, los caballeros polacos presentaron una declaración que despertó un interés extraordinario entre los investigadores.

Testificaron que en el cuartito Mitya había intentado sobornar al señor Musiálovich y le había ofrecido tres mil rublos para que retirara su pretensión.

Setecientos debían pagarse de inmediato, mientras que los dos mil trescientos restantes se entregarían «mañana por la mañana en la ciudad».

Según su relato, Mitya incluso había empeñado su palabra de honor, insistiendo en que no tenía esa cantidad consigo en Mokróye, pero que el dinero le esperaba en la ciudad.

Al principio Mitya protestó indignado, insistiendo en que nunca había prometido definitivamente pagar el dinero al día siguiente.

Pero el señor Wróblewski confirmó la declaración, y tras reflexionar un momento, Mitya admitió a regañadientes que los polacos probablemente tenían razón.

Había estado muy agitado en aquel momento y bien podía haber dicho exactamente eso.

El fiscal se aferró al testimonio de inmediato.

Para la investigación ahora parecía perfectamente claro —como más tarde concluirían formalmente— que la mitad, o al menos una parte considerable, de los tres mil rublos que habían llegado a manos de Mitya podía estar todavía oculta en algún lugar de la ciudad, o quizá incluso en algún sitio cercano, en el propio Mokróye.