VI. El fiscal toma la delantera #2

—Sí —añadió el fiscal pensativo, como sopesando algo.

—Hemos hecho todo lo posible en su beneficio, Dmitri Fiódorovich —continuó Nikolái Parfyónovich—. Pero dado que usted se ha negado tan categóricamente a explicar el origen del dinero hallado en su posesión, ahora nos vemos obligados a...

—¿Qué piedra es esa de su anillo?

La interrupción fue tan abrupta que todos se quedaron mirando a Mitya. Nikolái Parfyónovich parpadeó sorprendido.

—¿Mi anillo?

—Sí, ese.

Mitya señaló uno de los tres grandes anillos que adornaban la mano derecha del investigador.

—El del dedo medio. El ahumado, con las vetas que lo atraviesan. ¿Qué clase de piedra es?

Su insistencia tenía algo extrañamente infantil, casi obstinado.

—Es un topacio ahumado —respondió Nikolái Parfyónovich con una sonrisa.

—¿Le gustaría verlo más de cerca? Puedo quitármelo.

—¡No, no, no se lo quite! —gritó Mitya de repente, furioso consigo mismo por haber preguntado—. Déjelo. No se moleste.

—Maldita sea...

—Caballeros, me han ensuciado el alma.

—¿De verdad creen que si hubiera matado a mi padre, estaría aquí sentado intentando engañarlos? ¿Ocultando cosas? ¿Esquivando preguntas? ¿Mintiendo?

—No.

—Dmitri Karamázov no es así.

—No podría soportarlo.

—Si hubiera sido verdaderamente culpable, les juro que nunca habría esperado a que llegaran. Nunca habría esperado el amanecer, como era mi intención.

—Me habría destruido primero.

—Antes del alba.

—Mucho antes del alba.

—Ahora lo sé.

—En esta maldita noche he aprendido más sobre mí mismo de lo que habría aprendido en veinte años de vida.

—Y díganme: ¿habría sido el mismo hombre esta noche?

—¿Estaría hablándoles de esta manera?

—¿Moviéndome de esta manera?

—¿Mirándolos a ustedes, y al mundo, de esta manera?

—¿Podría ser así si fuera verdaderamente un parricida?

—Hasta la herida accidental que le causé a Grigori me atormentó toda la noche.

—Y no solo porque temiera el castigo.

—¡No!

—No solo eso.

—¡La vergüenza!

—¿Y sin embargo esperan que les revele otra deshonra a hombres como ustedes, hombres que no ven nada y no creen en nada, topos ciegos que se burlan de todo lo que los rodea?

—¿Esperan que confiese otra humillación, otra mancha en mi honor, aunque hacerlo me salvara de su acusación?

—Prefiero ir a Siberia.

—El hombre que abrió esa puerta, entró por ella y salió por ella... ese hombre mató a mi padre.

—Ese hombre lo robó.

—Quién sea, no lo sé.

—La pregunta me atormenta.

—Pero no fue Dmitri Karamázov.

—Recuérdenlo.

—Y eso es todo lo que tengo que decir.

—Basta.

—Dejen de acosarme.

—Exílienme.

—Condénenme.

—Ejécutenme si quieren.

—Pero no me provoquen más.

—He terminado de hablar.

—Llamen a sus testigos.

El discurso brotó de él con tal fuerza y rotundidad que parecía haber resuelto verdaderamente no pronunciar ni una palabra más.

Durante todo el arrebato, el fiscal lo observó atentamente.

En el instante en que Mitya guardó silencio, habló.

Su tono era tranquilo. Frío. Como si mencionara el hecho más trivial del mundo.

—Ya que ha mencionado la puerta abierta —dijo—, quizá sea el momento apropiado para informarle de una declaración muy interesante, y sumamente importante, hecha por el viejo criado Grigori Vasíliev, a quien usted hirió.

—Cuando recobró el conocimiento y lo interrogamos, declaró repetida e inequívocamente lo siguiente:

—Tras oír ruidos en el jardín, decidió salir a investigar. Al encontrar la verja ya abierta, entró en el jardín.

—Una vez dentro, antes de advertir que usted huía a través de la oscuridad, tal como usted mismo ha descrito, primero dirigió la mirada hacia la ventana abierta donde estaba asomado su padre.

—Pero en ese mismo momento, y mucho más cerca de él, observó también otra cosa.

—Vio la puerta abierta de par en par.

—La misma puerta que usted insiste que permaneció cerrada durante todo el tiempo que estuvo en el jardín.

—No le ocultaré que el propio Grigori está firmemente convencido de que usted debió de salir por esa puerta.

—Ciertamente, no lo vio salir. Cuando lo divisó por primera vez, usted ya estaba a cierta distancia, corriendo por el jardín hacia la valla.

—No obstante, ese es su testimonio.

Mitya se puso de pie antes de que el fiscal hubiera terminado de hablar.

—¡Disparates! —gritó Mitya de pronto, fuera de sí—. ¡Una mentira descarada!

—No pudo haber visto la puerta abierta porque no estaba abierta. ¡Estaba cerrada con llave!

—¡Miente!

—Me veo obligado a repetir —respondió el fiscal— que su testimonio ha sido enteramente coherente. Nunca ha vacilado. Lo interrogamos varias veces.

—Varias veces —añadió Nikolái Parfyónovich con avidez—. Yo mismo le pregunté una y otra vez.

—¡No! No, eso es imposible —exclamó Mitya—. Es calumnia o la alucinación de un hombre fuera de sí.

—Estaba herido.

—Cubierto de sangre.

—Recobró el conocimiento y se lo imaginó.

—Eso es todo.

—Delira.

—Sí —dijo el fiscal—, salvo que afirma haber visto la puerta abierta antes de recibir el golpe, antes de la herida, antes de cualquier delirio, cuando entró por primera vez en el jardín desde la dependencia.

—¡No! ¡No es verdad! ¡No puede ser verdad!

Mitya casi se ahogaba.

—Me acusa por despecho.

—No pudo haberla visto.

—¡Yo nunca salí por esa puerta!

El fiscal se volvió hacia Nikolái Parfyónovich.

—Muéstreselo.