V. El tercer interrogatorio

Aunque Mitya reanudó su relato en un tono sombrío, ahora parecía más decidido que nunca a no omitir ni un solo detalle.

Describió cómo había saltado la valla para entrar en el jardín de su padre, cómo se había acercado a la ventana y todo lo que había sucedido allí.

Con claridad y precisión, como si grabara cada palabra en metal, habló de las emociones que lo habían consumido durante aquellos momentos en el jardín, cuando estaba desesperado por saber si Grushenka estaba con su padre o no.

Sin embargo, ocurrió algo extraño. Esta vez tanto el fiscal como el juez de instrucción escucharon con notable contención. Sus expresiones permanecieron frías. Hicieron muchas menos preguntas que antes.

Mitya no podía leer nada en sus rostros. «Se han ofendido», pensó. «Están enfadados. Bueno, que se vayan al diablo».

Cuando llegó al momento en que finalmente había decidido hacerle a su padre la señal convenida de que Grushenka había llegado y de que debía abrir la ventana, ni el fiscal ni el juez de instrucción prestaron la menor atención a la palabra «señal», como si no alcanzaran a comprender su significado. Mitya lo notó de inmediato.

Por fin llegó al momento en que, al ver a su padre aparecer en la ventana, lo había invadido una oleada de odio y había sacado el mortero de latón del bolsillo. Aquí se detuvo deliberadamente. Se quedó mirando la pared, plenamente consciente de que ambos hombres lo observaban con atención.

—¿Y bien? —dijo el juez de instrucción—. Sacó el arma y... ¿qué sucedió después?

—¿Qué sucedió después? —repitió Mitya.

De repente le relampaguearon los ojos.

—¿Después? Pues lo maté. Le golpeé en la cabeza y le partí el cráneo. Esa es su versión de los hechos, ¿no? ¡Eso es lo que ustedes creen!

La ira que parecía extinguida solo unos momentos antes volvió a encenderse con renovada fuerza.

—¿Nuestra versión? —respondió Nikolái Parfyónovich con calma—. Muy bien. Pero ¿cuál es la suya?

Mitya bajó la mirada. Durante un largo rato no dijo nada.

—Al menos en mi versión, señores, esto es lo que sucedió —dijo por fin en voz baja—. Ya fuera por las lágrimas de alguien, ya fuera porque mi madre le rogó a Dios por mí, ya fuera porque algún espíritu luminoso me besó en ese instante, no lo sé. Pero el diablo fue derrotado.

»Me aparté de la ventana y eché a correr hacia la valla.

»Mi padre estaba asustado. Fue solo entonces cuando realmente me vio. Gritó y retrocedió de la ventana. Lo recuerdo con toda claridad.

»Y corrí por el jardín hacia la valla. Fue allí, cuando ya estaba sentado a horcajadas sobre ella, donde Grigori me dio alcance.

Solo entonces levantó la mirada hacia sus oyentes. Parecían perfectamente tranquilos, perfectamente atentos. Un espasmo de indignación lo atravesó.

—Se están burlando de mí, señores —estalló de repente.

—¿Por qué piensa eso? —preguntó Nikolái Parfyónovich.

—Porque no creen ni una sola palabra de lo que digo.

Por eso. Sé perfectamente que hemos llegado al punto crucial.

El viejo yace allí con el cráneo destrozado, y aquí estoy yo: después de describir con trágico detalle cuánto deseaba matarlo, cómo ya había sacado el mortero... de repente me aparto de la ventana.

»¡Un poema magnífico!

»¡Una balada heroica!

»¿Y esperan que alguien le crea a semejante individuo solo por su palabra?

»¡Ja, ja!

»Se están riendo de mí, señores.

Se revolvió en la silla con tanta violencia que esta crujió bajo su peso.

—¿Notó usted por casualidad —preguntó el fiscal de repente, como si la agitación de Mitya no hubiera tenido lugar— si la puerta del jardín, al otro extremo del edificio anexo, estaba cerrada o abierta cuando huyó de la ventana?

—No. No estaba abierta.

—¿No lo estaba?

—No. Estaba cerrada. ¿Quién iba a haberla abierto?

Entonces se detuvo en seco.

—La puerta... ¡Esperen!

Cayó en la cuenta de repente y casi se levantó de un salto de la silla.

—No me digan... ¿La encontraron abierta?

—Sí —dijo el fiscal.

»La encontramos abierta.

—Entonces, ¿quién pudo haberla abierto, si no fui yo? —exclamó Mitya, verdaderamente asombrado.

—La puerta estaba sin cerrar, y la persona que asesinó a su padre sin duda entró por esa puerta y, después de cometer el crimen, salió por el mismo sitio —dijo el fiscal lenta y pausadamente, como cincelando cada palabra en piedra—.

Eso nos queda perfectamente claro. El asesinato tuvo lugar dentro de la habitación, no desde la ventana.

Las pruebas halladas en la escena, la posición del cuerpo y todas las demás circunstancias lo confirman. No cabe la menor duda al respecto.

Mitya se quedó atónito.

—¡Pero eso es imposible, señores! —gritó, completamente desconcertado—. Yo... yo nunca entré. Se lo digo con absoluta certeza: la puerta estuvo cerrada todo el tiempo que estuve en el jardín, y seguía cerrada cuando huí. Solo estuve bajo la ventana. Lo vi por la ventana, eso es todo. ¡Eso es todo!

»Lo recuerdo hasta el último momento. E incluso si no lo recordara, seguiría sabiendo que estaba cerrada, porque solo tres personas conocíamos las señales: Smerdiákov, el viejo y yo. Sin esas señales, jamás le habría abierto la puerta a nadie en el mundo.

—¿Las señales? ¿Qué señales? —preguntó el fiscal con avidez, casi con febril ansiedad.

En un instante toda su compostura se desvaneció. La pregunta le salió casi tímidamente. Sintió que había tropezado con un hecho importante que hasta entonces desconocía, y de inmediato temió que Mitya se negara a dar una explicación completa.

—¿Así que no sabían nada de ellas? —dijo Mitya, guiñándole el ojo con una sonrisa burlona y maliciosa.

»¿Y si me negara a decírselo? ¿Quién más podría explicarlas ahora? El muerto las conocía, Smerdiákov las conocía y yo las conocía. Eso es todo. Bueno, y el cielo también las conocía. Pero el cielo no va a testificar en favor de ustedes.

»Un detallito fascinante, ¿no les parece? Imaginen qué clase de torre podrían construir sobre él. ¡Ja, ja!

—No se preocupen, caballeros, se lo contaré. Albergan sospechas absurdas. Todavía no saben con quién se las ven. Tienen delante a un acusado que aporta pruebas contra sí mismo, ¡pruebas que perjudican su propia causa!

—Sí, así es. Porque yo soy un hombre de honor, y ustedes no.

El fiscal se tragó el insulto. Temblaba de impaciencia por conocer aquel nuevo dato.

Mitya explicó entonces, con todo detalle y precisión, el sistema de señales que Fiódor Pávlovich había ideado para Smerdiákov. Describió el significado de cada secuencia de golpes e incluso los reprodujo golpeando la mesa.

Cuando Nikolái Parfyónovich le preguntó si él mismo había usado la señal que significaba «Grúshenka ha venido» al llamar a la ventana aquella noche, Mitya respondió sin vacilar.

—Sí. Exactamente esa señal. Precisamente la que significa: «Grúshenka ha venido».

—Ahí lo tienen —dijo bruscamente—. Construyan su torre ahora.

Con evidente desprecio, les volvió la espalda una vez más.

—¿Y solo su difunto padre, Smerdiákov y usted conocían estas señales? ¿Nadie más? —volvió a preguntar Nikolái Parfyónovich.

—Sí. Smerdiákov y el cielo. Asegúrense de anotar también el cielo. Ese detalle puede resultar útil. Puede que ustedes, caballeros, acaben necesitando a Dios antes de que esto termine.

Naturalmente, lo anotaron todo. Mientras lo hacían, al fiscal pareció asaltarle de pronto una nueva idea.

—Pero si Smerdiákov también conocía las señales —dijo—, y si usted niega categóricamente toda responsabilidad en la muerte de su padre, entonces ¿no podría haber sido el propio Smerdiákov quien usó la señal convenida, indujo a su padre a abrir la puerta y luego... cometió el crimen?

Mitya lo miró fijamente con profunda burla y, al mismo tiempo, intenso odio. Lo observó durante tanto tiempo, en un silencio tan absoluto, que los ojos del fiscal comenzaron a parpadear inquietos bajo aquella mirada.

—¿Han cazado al zorro otra vez, eh? —dijo Mitya al fin—. Han pillado a la pequeña bestia por la cola. ¡Ja!

Soltó una risa áspera.

—Le veo el juego, señor fiscal. Pensó que me lanzaría sobre esa sugerencia, ¿verdad? Pensó que me aferraría a ella y me pondría a gritar a pleno pulmón:

«¡Ajá! ¡Fue Smerdiákov! ¡Ahí tienen a su asesino!».

—Admítalo. Admita que eso era lo que esperaba, y entonces seguiré.

Pero el fiscal no admitió nada.

Se limitó a esperar.

—Se equivocó —dijo Mitya—. No acusaré a Smerdiákov.

—¿No sospecha de él en absoluto?

—¿Y ustedes?

—Nosotros también hemos sospechado de él.

Mitya bajó la mirada al suelo.

—Basta de bromas —dijo sombríamente—. Escuchen.

»Desde el principio, desde casi el momento en que salí de detrás de esa cortina y entré en esta habitación, se me pasó por la cabeza: Smerdiákov.

»Me senté aquí, en esta mesa, declarando que no había derramado sangre, y todo el tiempo seguía pensando: Smerdiákov.

»El pensamiento no me dejaba en paz.

»Y luego, hace un momento, por un instante, volvió a ocurrírseme. Smerdiákov.

»Pero solo por un segundo. Inmediatamente después pensé: No. Smerdiákov no.

»Esto no es obra suya, caballeros.

—¿Entonces sospecha de otra persona? —preguntó Nikolái Parfyónovich con cautela.

—No sé quién. Otra persona, tal vez. La mano del cielo, tal vez. El mismísimo Satanás, tal vez. Pero Smerdiákov no.

Su respuesta fue firme y tajante.

—Pero ¿por qué está tan seguro? —preguntó el fiscal—. ¿Por qué insiste con tanta vehemencia?

—Porque estoy convencido. Porque conozco a ese hombre.

»Smerdiákov es cobarde por naturaleza. No, cobarde ni siquiera es la palabra. Es la suma de todas las cobardías del mundo reunidas en una criatura que camina sobre dos patas.

»Salió del cascarón de una gallina.

»Cada vez que me hablaba temblaba, muerto de miedo de que lo matara, aunque jamás levanté la mano contra él. Se arrojaba a mis pies y lloraba. Besaba estas mismas botas, literalmente las besaba, suplicándome que no lo asustara.

»¿Oyen eso? Que no lo asustara.

»¿Qué clase de expresión es esa?

»Y yo fui generoso con él. Le hacía regalos.