IV. El segundo interrogatorio #2

—Señores, no estoy enfadado... Yo... —murmuró Mitya, visiblemente desconcertado por la advertencia del fiscal—. Bueno, entonces... como iba diciendo... ese Samsónov, el hombre al que fui a ver...

No es necesario repetir en detalle una historia ya conocida por el lector.

Mitya estaba ansioso por contarlo todo, hasta el más mínimo detalle, pero quería terminar cuanto antes.

Sin embargo, como su testimonio se iba poniendo por escrito, lo interrumpían constantemente y le exigían que fuera más despacio.

Lo desaprobaba, pero se resignó. Se irritaba, aunque sin perder el buen humor. De vez en cuando estallaba:

—¡Señores, esto volvería loco al mismísimo Dios!

O bien:

—Señores, ¿se dan cuenta de que solo están consiguiendo que pierda los estribos?

Sin embargo, incluso mientras protestaba, mantenía su actitud expansiva y amistosa.

Así fue como relató cómo Samsónov lo había engañado dos días antes.

Ahora comprendía perfectamente que había sido víctima de una estafa.

El episodio de vender su reloj por seis rublos para conseguir dinero para el viaje, un hecho hasta entonces desconocido tanto para el investigador como para el fiscal, despertó de inmediato un vivo interés en ambos.

Para enorme fastidio de Mitya, insistieron en registrarlo con todo detalle, pues confirmaba aún más que había estado prácticamente sin un kopek incluso el día anterior.

Poco a poco, Mitya fue ensombreciéndose.

Tras describir su viaje a Lyagavy, la noche de borrachera que pasó en la cabaña campesina y todo lo que siguió, llevó su relato hasta el regreso a la ciudad.

Allí, sin que nadie se lo pidiera demasiado, se lanzó a describir con detalle el tormento de sus celos por Grúshenka.

Sus oyentes permanecieron en silencio, atentos.

Les llamó especialmente la atención que hubiera mantenido durante largo tiempo una especie de puesto de observación cerca de la propiedad de Fiódor Pávlovich, en casa de María Kondrátievna, desde donde acechaba cualquier señal de la llegada de Grúshenka.

También tomaron nota cuidadosa de que Smerdiákov le había estado pasando información.

Ambos hechos quedaron registrados con especial esmero.

Mitya habló largo y tendido, y con gran pasión, sobre sus celos. Aunque en su interior se avergonzaba de exponer sus sentimientos más íntimos en lo que parecía una humillación pública, se obligó visiblemente a continuar por mor de la honestidad.

Al fin, la fría severidad de la mirada del investigador, y sobre todo la del fiscal, empezó a inquietarlo profundamente.

«Hace apenas unos días», pensó con amargura, «estaba diciendo tonterías sobre mujeres con este joven Nikolái Parfyónovich, y ahora ni él ni ese fiscal enfermizo son dignos de oír nada de esto. Qué vergüenza».

«Aguanta, humíllate y calla», concluyó para sus adentros, recordando las palabras de un verso.

Una vez más se dominó y prosiguió. Al llegar a la señora Jojlákova, se le levantó un poco el ánimo. Incluso empezó a contar una anécdota divertida sobre ella que nada tenía que ver con el caso, pero el investigador lo interrumpió cortésmente y le sugirió que pasara a «asuntos más esenciales».

Por fin describió su desesperación y habló del momento en que, al salir de casa de Jojlákova, había pensado que sería más fácil matar a alguien y conseguir así los tres mil rublos.

De nuevo lo interrumpieron. El comentario sobre matar a alguien quedó cuidadosamente anotado en el acta.

Mitya dejó en silencio que lo escribieran.

Finalmente llegó al punto en que había descubierto de pronto que Grúshenka lo había engañado y había salido de casa de Samsónov casi de inmediato, después de que él la dejara allí, pese a haberle dicho que pensaba quedarse con el anciano hasta medianoche.

—Si no maté a Fenya en aquel momento, señores —exclamó de pronto—, fue únicamente porque no tuve tiempo.

Esa declaración también quedó cuidadosamente registrada.

Mitya esperó sombrío a que terminaran de escribir y estaba a punto de continuar, describiendo cómo había corrido hacia el jardín de su padre, cuando el investigador lo detuvo.

Abrió el gran portafolio que reposaba junto a él en el sofá, metió la mano y sacó una mano de mortero de latón.

—¿Reconoce este objeto? —preguntó el investigador, mostrándoselo.

—Ah, sí —respondió Mitya con una sonrisa sombría—. ¿Cómo no iba a reconocerlo? Déjeme verlo... Ah, maldición, da igual.

—Se olvidó de mencionarlo —observó el investigador.

—¡Maldita sea! ¡Como si fuera a ocultárselo! Tarde o temprano lo habrían descubierto de todos modos, ¿no? Simplemente se me pasó.

—Entonces, por favor, cuéntenos con detalle cómo llegó a armarse con él.

—Por supuesto, señores. Con mucho gusto.

Y Mitya explicó cómo había agarrado la mano de mortero de latón y había echado a correr con ella.

—Pero ¿qué propósito tenía en mente al armarse con semejante arma?

—¿Qué propósito? Ninguno. La agarré y eché a correr.

—Entonces, ¿para qué cogerla si no tenía ningún propósito?

La irritación le hervía por dentro. Clavó la mirada en el «joven» y esbozó una sonrisa oscura, hostil. La verdad era que se sentía cada vez más avergonzado de haberse abierto con tanta emoción ante gente como aquella, contándoles la historia de sus celos.

—¡Al diablo con la mano del mortero! —estalló.

—Aun así...

—La cogí por los perros, quizá. O porque estaba oscuro. O simplemente por si acaso.

—Y en otras ocasiones, cuando salía del patio de noche, ¿también llevaba algún arma si le daba miedo la oscuridad?

—¡Maldita sea, basta ya! Señores, ¡es literalmente imposible hablar con ustedes!

Mitya se levantó de un salto, furioso. Se volvió de repente hacia el secretario, con el rostro enrojecido de ira, y habló con voz estridente, casi frenética.

—Escriba esto. Ahora mismo. Escriba que cogí la mano del mortero para ir corriendo a matar a mi padre, Fiódor Pávlovich, de un golpe en la cabeza. Ahí lo tiene. ¿Están satisfechos ahora, señores? ¿Ya tienen bastante?

Miró desafiante al juez de instrucción y al fiscal.

—Comprendemos perfectamente —respondió el fiscal con sequedad— que ha hecho usted esta declaración en un momento de irritación, provocada por el resentimiento que le causan nuestras preguntas, preguntas que considera triviales, aunque en realidad son de suma importancia.

—¡Oh, por el amor de Dios, señores! Cogí la mano del mortero. Muy bien. ¿Por qué coge uno algo en momentos así? No lo sé. La agarré y eché a correr. Eso es todo. Me da vergüenza seguir hablando de esto. Pasemos a otra cosa, o les juro que no diré ni una palabra más.

Apoyó el codo en la mesa y dejó caer la cabeza en la mano.

Sentado de medio lado, miraba fijamente la pared, luchando por dominar los oscuros sentimientos que le bullían dentro.

Lo cierto es que deseaba desesperadamente levantarse y declarar que no diría nada más, ni una palabra más, aunque lo llevaran directamente al patíbulo.

Entonces, con visible esfuerzo, se obligó a hablar de nuevo.

—Verán, señores... mientras les escucho, algo me viene a la cabeza.

A veces tengo un sueño, un sueño que se repite una y otra vez.

En él, alguien me persigue. Alguien a quien temo.

Es de noche, está oscuro, y me está dando caza.

Me escondo de él detrás de una puerta, o detrás de un armario, en algún rincón humillantemente pequeño.

Pero lo peor es que él sabe perfectamente dónde estoy.

Lo sabe desde el principio. Solo finge no saberlo.

Retrasa deliberadamente el momento de encontrarme para poder atormentarme más tiempo, para poder disfrutar de mi miedo.

»Y eso es lo que están haciendo ustedes ahora.

»Exactamente así me siento.

—¿Esa clase de sueños tiene? —preguntó el fiscal.

—Sí, esa clase de sueños tengo. ¿Qué pasa ahora, quieren apuntar eso también? —respondió Mitya con una sonrisa torcida.

—No, no hace falta. Aun así, son sueños bastante interesantes.

—Ya no es un sueño. Esto es la realidad, señores, la realidad en carne y hueso. Yo soy el lobo, y ustedes los cazadores. Me están acorralando.

—Ha elegido una comparación desafortunada —comenzó Nikolái Parfyónovich en tono excepcionalmente suave.

—¡No es desafortunada en absoluto, señores, en absoluto!

—Mitya volvió a encenderse. Sin embargo, el estallido pareció aliviarlo, y con cada palabra su ánimo se iba suavizando—.

Pueden negarse a creer a un criminal, o a un acusado torturado por sus preguntas.

Muy bien. Pero cuando se trata de un hombre honorable, cuando se trata de los impulsos más nobles del alma humana, ¡y sí, lo proclamo sin tapujos!

, entonces no tienen derecho a no creerle. Ningún derecho en absoluto.

—Pero...

Calla, corazón mío.Soporta, humíllate y calla.

—Bien, ¿continúo? —concluyó abruptamente, de nuevo con tono sombrío.

—Por favor —respondió Nikolái Parfyónovich.