IV. El segundo interrogatorio

—No tiene idea de cuánto nos alienta su disposición a cooperar, Dmitri Fiódorovich —dijo Nikolái Parfyónovich con calidez.

Un placer sincero iluminó sus grandes ojos de un gris pálido, algo saltones y muy miopes.

Un momento antes se había quitado las gafas—.

Y tenía usted toda la razón al hablar de confianza mutua.

Sin ella, las investigaciones de esta importancia a veces apenas pueden avanzar, especialmente cuando la persona bajo sospecha desea sinceramente exculparse, confía en poder hacerlo y tiene los medios para ello.

Por nuestra parte, haremos todo lo que esté en nuestra mano.

De hecho, ya puede ver cómo estamos llevando esta investigación. ¿No le parece, Ippolit Kiríllovich?

—Oh, desde luego —respondió el fiscal, aunque con bastante menos entusiasmo que Nikolái Parfyónovich.

Permítanme señalar, de una vez por todas, que Nikolái Parfyónovich, recién llegado entre nosotros, había concebido desde el comienzo mismo de su carrera aquí un respeto extraordinario por el fiscal Ippolit Kiríllovich y había llegado a sentir verdadero afecto por él.

Era quizá el único hombre que creía firmemente en la notable perspicacia psicológica y los dones oratorios del fiscal, a quien muchos consideraban menospreciado por sus superiores.

También estaba plenamente convencido de que lo habían tratado injustamente.

Nikolái Parfyónovich había oído hablar de él cuando aún estaba en Petersburgo.

A cambio, el joven investigador resultó ser quizá la única persona en el mundo a quien el fiscal «agraviado» amaba de verdad.

Durante el viaje ya habían discutido ciertos aspectos del caso y habían alcanzado varios acuerdos.

Ahora, sentado a la mesa, Nikolái Parfyónovich captaba con su mente aguda y alerta cada insinuación, cada expresión, cada movimiento de su colega mayor.

Media palabra, una mirada, el más leve guiño bastaban.

—Caballeros, déjenme contar yo mismo la historia y dejen de interrumpirme con nimiedades. Lo explicaré todo en un santiamén —soltó Mitya.

—Excelente. Gracias. Pero antes de escuchar su relato, permítanos establecer un hecho adicional que nos interesa enormemente. Me refiero a los diez rublos que pidió prestados ayer, hacia las cinco, a su amigo Piotr Ilich Perkhotin, dejando sus pistolas como garantía.

—Sí, caballeros, las empeñé. Diez rublos. ¿Y qué? Eso es exactamente lo que ocurrió. En cuanto regresé del viaje a la ciudad, las empeñé.

—¿Regresó de un viaje? ¿Había estado fuera de la ciudad?

—Así es, caballeros. Viajé cuarenta verstas. ¿No lo sabían?

El fiscal y Nikolái Parfyónovich intercambiaron una mirada.

—Quizá ayudaría que comenzara con un relato sistemático de todo su día de ayer, empezando por la mañana. Por ejemplo, díganos por qué salió de la ciudad, a qué hora exactamente partió y regresó, y todas las circunstancias pertinentes.

—Bueno, ¿por qué no preguntaron eso desde el principio?

—rio Mitya a carcajadas—. Y si realmente quieren la historia completa, no deberíamos empezar por ayer en absoluto.

Deberíamos comenzar por anteayer, a primera hora de la mañana.

Entonces comprenderán adónde fui, cómo fui y por qué.

Caballeros, esa mañana fui a ver al comerciante Samsónov para pedir prestados tres mil rublos contra una garantía perfectamente fiable.

De repente se volvió absolutamente necesario, absolutamente necesario.

—Permítame interrumpir —dijo el fiscal cortésmente—. ¿Por qué necesitaba de repente semejante suma, y precisamente tres mil rublos?

—Oh, caballeros, no nos perdamos en detalles. Que por qué esto, que por qué aquello, que por qué exactamente esa cantidad de dinero y no otra, toda esa maraña... ¡A este ritmo no cabrá la historia en tres volúmenes, y necesitaremos un epílogo además!

Mitya hablaba con la familiaridad bondadosa pero impaciente de un hombre ansioso por contar toda la verdad y sinceramente decidido a hacer lo correcto.

—Caballeros —añadió de repente, como rectificándose—, no me guarden rencor por mi brusquedad.

Una vez más, les pido que crean que los respeto plenamente y comprendo la gravedad de la situación.

Tampoco piensen que estoy borracho. Ya se me ha pasado la borrachera.

Aunque, a decir verdad, estar borracho no sería tan malo. Conmigo siempre es lo mismo:

Sobrio y más sabio, me vuelvo tonto.Borracho y más tonto, me vuelvo sabio.

¡Ja! ¡Ja! Aun así, veo que este no es momento para bromas.

No hasta que hayamos aclarado las cosas entre nosotros.

Permítanme al menos conservar un poco de dignidad.

Comprendo perfectamente la situación. Después de todo, estoy sentado aquí ante ustedes como un criminal.

Eso me coloca muy por debajo de ustedes, y se les ha encomendado vigilarme.

No van a felicitarme precisamente por lo que le pasó a Grigori.

No se puede andar por ahí rompiéndole el cráneo a los viejos sin consecuencias.

Me enviarán a juicio por eso. Seis meses, quizá un año de prisión, no sé cómo se deciden estas cosas.

Aunque sin pérdida de derechos civiles, espero.

¿Sin pérdida de derechos civiles, señor fiscal?

—Pues bien, caballeros, sí comprendo la diferencia entre nosotros.

Pero seguramente admitirán que hasta Dios mismo se confundiría con algunas de estas preguntas.

¿Dónde pisó? ¿Cómo pisó? ¿Cuándo pisó? ¿En qué pisó exactamente?

Cualquiera perdería el hilo. Y en el momento en que tropiece, lo escribirán todo y lo tratarán como prueba.

¿Y qué resulta de eso? Nada en absoluto.

—Y además, si he empezado a mentir, pues seguiré mintiendo hasta el final.

Como caballeros honorables y educados, me perdonarán que lo diga.

De hecho, permítanme hacerles una petición.

Abandonen este estilo oficial de interrogatorio.

Conocen el método: empezar con algo trivial e insignificante.

¿Cómo se levantó de la cama? ¿Qué comió?

¿Hacia dónde escupió? Luego, después de haber adormecido al criminal con una falsa confianza, de repente atacan con la pregunta de verdad:

«¿A quién mató? ¿A quién robó?»

—¡Ja! ¡Ja! Esa es su burocracia. Ese es el reglamento. De ahí viene toda su astucia. Guarden esos trucos para los campesinos, no para mí. Yo sé cómo funcionan estas cosas. Yo mismo estuve en el servicio del gobierno. ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja!

Los miró con un buen humor asombroso.

—No se enfaden, caballeros. Me perdonarán mi insolencia, ¿verdad? Si Mitya Karamázov dice alguna estupidez, seguro que se le puede perdonar. Un hombre inteligente no tiene excusa para semejantes tonterías, ¡pero Mitya sí! ¡Ja! ¡Ja!

Nikolái Parfyónovich escuchó y rio con él. El fiscal, sin reírse, continuó estudiando a Mitya de cerca, sin quitarle los ojos de encima, como si no quisiera perderse una sola palabra, un solo gesto o el más mínimo cambio de expresión en su rostro.

—Y sin embargo —respondió Nikolái Parfyónovich, aún sonriendo—, no fue así como empezamos. No le preguntamos cuándo se levantó de la cama ni qué desayunó. Al contrario, comenzamos con asuntos de considerable importancia, quizá incluso de demasiada importancia.

—Lo comprendo. Lo comprendo perfectamente, y lo aprecio.

De hecho, aprecio aún más la extraordinaria amabilidad que me han mostrado, amabilidad digna de las almas más nobles.

Aquí estamos, tres caballeros juntos, y que todo entre nosotros se rija por la confianza mutua, como corresponde a hombres de mundo cultos y de buena cuna.

En cualquier caso, permítanme considerarlos, en este momento de mi vida, como mis mejores amigos, mis mejores amigos en este momento de humillación y honor herido. Eso no los ofende, caballeros, ¿verdad?

—Al contrario —respondió Nikolái Parfyónovich con digna aprobación—. Lo ha expresado usted magníficamente, Dmitri Fiódorovich.

—Y en cuanto a todos esos detalles insignificantes, señores, todas esas minucias legalistas, ¡a paseo con ellas! —exclamó Mitya con entusiasmo—. De lo contrario, esto acabará sabe Dios cómo. ¿No les parece?

—Seguiré con mucho gusto su sensato consejo —dijo de pronto el fiscal, volviéndose hacia él—. Sin embargo, no puedo renunciar a mi pregunta. Es de suma importancia para nosotros saber con precisión por qué necesitaba usted esa cantidad de dinero: exactamente tres mil rublos.

—¿Por qué la necesitaba? Bueno, para esto y aquello... para pagar una deuda.

—¿A quién?

—Me niego rotundamente a decirlo, señores.

Verán, no es que no pueda decirlo, ni que no me atreva, ni que tenga miedo.

El asunto en sí es trivial, completamente insignificante.

Pero no lo diré porque es una cuestión de principios.

Se trata de mi vida privada, y no permitiré que nadie se entrometa en ella.

Ese es mi principio. Su pregunta no tiene nada que ver con el caso, y todo lo que no tiene que ver con el caso pertenece a mi vida privada.

Quería saldar una deuda, una deuda de honor, pero a quién, eso no lo diré.

—Permítanos tomar nota de eso —dijo el fiscal.

—Como gusten. Escríbanlo tal cual: que no lo diré, y punto. Escriban que considero deshonroso siquiera revelarlo. ¡Santo cielo, cuánto tiempo tienen ustedes, señores, para andar escribiendo!

—Permítame, señor, advertirle y recordarle una vez más, por si no lo supiera —dijo el fiscal con particular gravedad y firmeza—, que tiene usted pleno derecho a negarse a responder las preguntas que se le están formulando.

Por otro lado, nosotros carecemos de derecho alguno para arrancarle respuestas si, por la razón que sea, decide no darlas. Es decisión suya enteramente.

—Sin embargo, es igualmente nuestro deber señalarle y explicarle hasta qué punto puede estar perjudicándose a sí mismo al retener información que podría guardar relación con el asunto que se investiga. Dicho esto, por favor, continúe.