VII. La primera y la única #5

—¡Señora! —gritó Mitya desesperado—. ¡Usted es pura! ¡Brilla como el sol! Nunca he sido su amante, ¡ni una sola vez! Él mintió sobre eso...

—¡Cómo te atreves a defenderme ante él! —le gritó Grushenka—. No me conservé pura por ser virtuosa. No me conservé pura por miedo. Lo hice para poder plantarme orgullosa ante él algún día. ¡Para tener derecho a llamarlo canalla cuando volviéramos a encontrarnos!

Se volvió hacia el polaco.

—¿Y bien? ¿No te ofreció dinero?

—¡Sí! —estalló Mitya—. ¡Pero él quería los tres mil de golpe! Yo solo ofrecí setecientos como depósito.

—¡Ahí está! —gritó Grushenka—. ¡Justo lo que me imaginaba! ¡Se enteró de que tenía dinero y vino volando a casarse conmigo!

—¡Agrafena! —gritó el polaco—. ¡Soy un caballero! ¡Un noble! ¡No un cazafortunas! Vine a hacerte mi esposa. Pero me encuentro con una mujer muy distinta de la que conocí: ¡obstinada, desvergonzada y sin dignidad!

—¡Pues vuelve por donde viniste! —estalló Grushenka—. ¡Haré que te echen ahora mismo, y te echarán!

Temblaba, casi fuera de sí.

—¡Qué tonta he sido! ¡Cinco años, cinco años atormentándome!

Se le quebró la voz.

—¡Y ni siquiera era por él! ¡Me torturé por despecho! ¡Por orgullo! ¡Y este no es él, no es él en absoluto!

Lo señaló con dedos temblorosos.

—¿Alguna vez fue así? ¡Este debe de ser su padre! ¿Qué te ha pasado? ¿De dónde has sacado esa peluca ridícula?

La risa y las lágrimas luchaban en su rostro.

—El hombre al que amé era un halcón. Tú eres un pato.

Su voz se apagó de pronto.

—Él se reía. Me cantaba.

Y entonces, de golpe, brotaron todos los años de amargura.

—Y yo... pasé cinco años ahogándome en lágrimas. ¡Cinco años! Qué tonta fui. Qué tonta miserable y desvergonzada...

Grushenka se dejó caer en la silla y se cubrió el rostro con las manos. En ese preciso instante, irrumpió un canto desde la habitación contigua. Las muchachas del pueblo de Mokroye por fin se habían reunido, y su animada canción de baile resonó a todo volumen.

—¡Es una vergüenza! —rugió Wróblewski de pronto—. ¡Posadero! ¡Echa a esas desvergonzadas!

El posadero, que llevaba un rato asomándose por la puerta con creciente curiosidad, al intuir por los gritos que los huéspedes se habían peleado, entró de inmediato en la habitación.

—¿Y tú de qué gritas? —le espetó a Wróblewski con sorprendente rudeza.

—¡Bruto! —gritó Wróblewski.

—¿Bruto, yo?

El posadero dio un paso al frente.

—¿Y con qué cartas estabais jugando hace un momento? Os traje una baraja nueva y la escondisteis. ¡La cambiasteis por vuestra baraja marcada! ¿Sabéis que podría hacer que os mandaran a Siberia por eso? Es lo mismo que pasar dinero falso.

Se acercó al sofá, metió los dedos entre el cojín y el respaldo y sacó una baraja sin abrir.

—¡Aquí está! ¡Mi baraja, todavía precintada!

La alzó para que todos la vieran y continuó:

—Os vi meterla en la rendija y cambiarla por la vuestra. Menudo caballero estás hecho. Eres un tramposo, no un noble.

—Y yo vi al otro sacar cartas de abajo dos veces —añadió Kalganov.

—¡Oh, qué vergüenza! —exclamó Grushenka, juntando las manos.

Se ruborizó de pura vergüenza.

—Dios mío, ¿en qué se ha convertido?

—Yo también lo sospechaba —exclamó Mitya.

Pero antes de que pudiera añadir nada más, Wróblewski, humillado y furioso, se volvió hacia Grushenka y la amenazó con el puño.

—¡Ramera vulgar!

No llegó a decir nada más. Mitya se abalanzó sobre él, lo rodeó con ambos brazos, lo levantó en vilo y, de un solo movimiento, lo sacó de la habitación y lo llevó al dormitorio donde había dejado al otro polaco momentos antes. Un segundo después regresó, jadeando.

—¡Lo he dejado tirado en el suelo! —anunció triunfante—. Se debate como un demonio, pero dudo que vuelva a salir.

Cerró una hoja de la puerta doble y dejó la otra abierta.

Luego hizo una reverencia teatral ante el polaco bajito.

—Su Excelencia, ¿desea acompañarlo? Mis disculpas.

—¡Mi querido Dmitri Fiódorovich! —exclamó Trifon Borísych—. ¡Al menos recupera el dinero que perdiste con ellos! ¡Te lo sacaron haciendo trampas!

—Yo no quiero recuperar mis cincuenta rublos —dijo Kalganov de pronto.

—Y yo tampoco quiero recuperar mis doscientos —declaró Mitya—. Por nada del mundo. Que se los quede. Considérenlo un consuelo.

—¡Bien hecho, Mitya! ¡Bravo! —exclamó Grushenka.

Su voz tenía un tono feroz, casi despiadado. El polaco bajito, rojo de rabia pero aún empeñado en conservar su dignidad, se encaminó hacia la puerta. Entonces se detuvo y se volvió hacia Grushenka.

—Señora, si desea venir conmigo, venga ahora. Si no, adiós.

Incluso entonces, después de todo lo ocurrido, no había abandonado del todo la esperanza de que ella lo siguiera. Tal era la confianza que tenía en sí mismo. Henchido de indignación y orgullo herido, salió por la puerta. Mitya la cerró de un portazo tras él.

—Enciérralos —sugirió Kalganov.

Pero antes de que nadie pudiera moverse, una llave giró del otro lado. Los polacos se habían encerrado solos.

—¡Excelente! —volvió a exclamar Grushenka.

En su voz se mezclaban la amargura, el alivio y el triunfo.

—¡Excelente! ¡Ahí es justo donde deben estar!